Certaines journées ne devraient pas exister. Non qu'elles soient fondamentalement bonnes ou mauvaises... simplement, elles ne devraient pas être vécues. Parce qu'il y a des jours où il est trop dur de mettre un pas devant l'autre. Trop dur de porter ce masque de composition souriant et affable que la société attend. Trop dur de trimbaler sa carcasse de place en place, malgré la fatigue, la flemme, la déprime. Trop dur d'être humain, fondamentalement.
Des jours où l'on aimerait juste bloquer les aiguilles de l'horloge, la mettre en pause, pouvoir souffler, se ressourcer, profiter d'un répit bienvenu, pour repartir du bon pied le lendemain.

Vous l'aurez compris, cette journée n'aurait pas dû exister. Et contrairement à d'autres, tu ne pourrais pas débuter par un somme toute classique : « tout avait pourtant bien commencé ». Parce qu'à vrai dire, avant même que tu ne sois éveillée, cette journée était déjà plus effroyable qu'un paquet entier de dragées de Bertie Crochue à la crotte de nez.

Tout a commencé avec un rêve. Oh non, ce n'était pas un cauchemar, mais bien un rêve. De ceux qui relèguent les mauvais songes au rang de broutilles sans importance. Un de la pire espèce : un rêve heureux.
Tu t'y voyais, sous le soleil radieux de la lande écossaise, bercée par la trille joyeuse d'un rire d'enfant, si chantant, si contagieux, qu'il semblait s'adresser directement aux oiseaux. Irrémédiablement attirée, tu t'approchais à pas légers pour découvrir l'attendrissant spectacle d'une petite tête rousse qui montait, montait vers le ciel, avant que le mouvement de la balançoire ne la ramène vers le sol, vers la main ferme et solide qui, d'une pression dans son dos, la renvoya vers le soleil dans un nouvel éclat de rire qui fit vaciller ton cœur de bonheur. Comme consciente de ton arrivée, l'enfant tourna la tête vers toi, avec le plus joyeux des cris.
Maman ! Aussitôt, elle s'envola pour retomber délicatement, ses pieds nus dans l'herbe verdoyante, courant vers tes bras déjà ouverts. Son partenaire de jeu vous rejoignit bientôt, déposant un baiser sur ton front. Tu lui adressas un sourire radieux, comblé, avant de détourner le regard de ses yeux sombres pour contempler les traits juvéniles de ta fille...

Et le réveil sonna.

Te laissa là, recroquevillée sur le matelas, seule et frigorifiée – la couette s'était sans doute envolée avec la balançoire –, de grosses larmes dévalant de tes paupières encore closes tandis que tu reprenais brutalement pied avec la réalité. Ce n'était pas la première fois que tu faisais ce genre de rêve. Mais chaque fois, c'était comme un nouveau coup de poignard, comme un nouveau deuil à faire.  

À grand peine, tu te levas et te préparas, tentant de chasser les vestiges de la nuit dans l'eau fraîche dont tu t'aspergeas le visage. Mais rien n'y fit. Ni le petit-déjeuner généreusement apporté par un collègue qui fêtait ses cinq ans de métier, ni le savon que vous passa votre chef en constatant les piles de paperasses non traitées qui s'entassaient sur vos bureaux, ni l'intervention dans l'Allée des Embrumes pour en chasser un vendeur à la sauvette, soupçonner de vendre sous le manteau des potions à la préparation douteuse et aux fins non autorisées par le Ministère.

C'est avec un soupir de soulagement que tu t'engageas dans les flammes émeraude pour enfin rentrer chez toi. Enfin, tu allais pouvoir retirer ton masque de bonne petite brigadière, abandonner ton sourire factice. À cet instant, tu ne voulais rien tant que retrouver Adele, pouvoir épancher ton rêve et tes larmes sur son épaule, et finalement vous retrouver à regarder une quelconque absurdité à la télévision moldue en dévorant tout ce que vous aurez trouvé de nourriture à faire livrer dans les rues alentour.
Mais à ton retour, il n'y avait ni lumière, ni bruit, ni Adele – cette dernière n'allant généralement pas sans les précédents. Juste Súil qui guettait, les yeux mi-clos, la grenouille en parchemin plié qui bondissait de part et d'autre de votre table de cuisine. Du haut d'un placard – par Merlin, comment était-il monté là-haut ? – figé dans la posture du chasseur prêt à bondir, il s'élança finalement au moment où tu déposais ta cape sur une chaise, manqua de te scalper, pour atterrir sur la table, les deux pattes avant plaquées sur la grenouille qui continuait de s'agiter. Súil, laisse-moi voir ça. Visiblement peu concerné, le chaton continua d'observer son butin, jusqu'à ce que tu ne répètes la consigne d'un ton plus ferme. À contrecœur, il ôta ses pattes et entreprit de se lécher ostensiblement le pelage, avec un air d'indifférence faussement maîtrisé. Tu attrapas au vol l'origami qui menaçait de s'enfuir et le déplia pour y découvrir l'écriture de ta cousine.

D'un pas traînant, tu allas ouvrir la porte du réfrigérateur, toisa un instant la barquette aluminium et son couvercle cartonné, puis t'en détournas avec un haussement d'épaules. Tu revins vers Súil pour lui gratter le cou, mais tes caresses n'eurent pour tout effet que d'attirer son regard bleu vers le morceau de parchemin resté entre tes doigts. Je vois. Tu t'en fous complètement que j'ai besoin d'un câlin, hin ? Pour toute réponse, il darda sur toi un regard si plein d'espoir que tu n'eus pas le cœur à le décevoir. Dans un geste dépité, tu laissas s'échapper le message, qui repris aussitôt sa forme initiale et s'enfuit à l'autre bout de la pièce, poursuivie par un félin en pleine forme. Des fois, je me demande vraiment pourquoi je te nourris...

Sans cesser de soupirer, tu te dirigeas vers ta chambre pour te débarrasser de ton uniforme de brigadière, bien décidée à passer un pyjama et noyer ton chagrin dans... peu importe quoi. Mais la vue de ton lit défait, le souvenir de la nuit, la lassitude de cette journée eurent raison de toi : une fois n'est pas coutume, tu allais vraiment lui faire sa peau, à ce sentiment de déprime ! Et à grands coups de pinte ! Et il y avait un bar juste en bas de chez vous qui s'y emploierait à merveille. Avec quelque chose qui ressemblait presque à de la détermination, tu attrapas quelques vêtements moldus – un simple pull à col roulé gris perle et un jean noir – et sur un dernier regard au fauve majestueux qui ne cessait de se ramasser en tentant de dompter sa proie, tu claquas la porte derrière toi, chaudement emmitouflée dans ta cape.

La première pinte ne fut qu'une formalité. Et tu venais de commander un premie whisky – pour vraiment oublier, il fallait passer à la vitesse supérieure. Mais avant ça, sans doute serait-il plus raisonnable de grignoter quelque chose. Tournant la tête, tu avisas une coupelle de cacahuètes, hors de ta portée. Et ta flemme de te lever de ton tabouret était si forte, si lourd... Qu'après une seconde de tergiversations, tu t'adressas finalement à ton voisin de bar, qui te tournait à demi le dos, prostré sur son propre verre.
Excusez-moi, vous pourriez me faire passer les cacahuètes ?

Boire.
Boire jusqu'à plus soif, boire jusqu'à oublier tout ce qui ne tourne pas rond dans ta putain de vie et au-delà. Oublier les rêves et les cauchemars qui hantent tes nuits et te font pousser la porte de Nasiya, toujours plus avide de ses potions. Oublier les migraines. Oublier qu'Adele est absente, une fois de plus. Oublier la Brigade, les missions pourries, les collègues intrusives et ton dernier échec cuisant d'animagie. Oublier le Ministère, Reissen, la Malefoy et ses revendications nauséabondes. Oublier cette guerre dont les douleurs n'ont jamais cicatrisé, comme autant de plaies purulentes marquées à vif dans ton esprit. Oublier que Loane est morte – Merlin soit maudit ! – et Sebastian toujours en vie. Oublier que tes parents sont une foutue paire de scrouts à pétard, que tu ne prends jamais assez de temps pour aller visiter ta grand-mère.  Oublier, surtout, que ta fille n'a jamais poussé son premier cri, oublier que Neil ne fera jamais plus partie de ta vie. Oublier que tu es seule – ô, si seule – et que les nuits se font longues, parfois. Oublier les échecs du passé et la vacuité de l'avenir. Oublier que le danger plane au-dessus de cette paix fragile et qu'il suffira d'un signe, un matin, que le monde, à nouveau vole en éclats.

Alors oui, pour une fois, pour un soir, tu vas boire. Jusqu'à ce que ta langue se fasse pâteuse, tes paupières lourdes. Jusqu'à ce que cette douleur lancinante que tu trimbales jour après jour se calme enfin. Oh, l'ivresse ne devrait pas se faire attendre longtemps. Tu succombes si rarement à cet oubli facile, deux ou trois verres de plus devraient suffire à ce que tu quittes les lieux, titubante, tout juste capable de remonter l'escalier pour aller t'écrouler sur ton lit.
Mais tu as faim, douce Helga, si faim... Tu aurais mieux fait d'user ce reste de tikka massala plutôt que de bouder l'absence de ta cousine en refusant d'y toucher. Quant aux Chocogrenouilles dont les boîtes déforment une poche de ta cape... Tu sais les moldus aveugles à toute magie, mais de là à ne pas réagir, si d'aventure une grenouille chocolatée venait à bondir sur le comptoir ? Ta gourmandise ne justifie pas de mettre en péril le Code du secret magique. Alors des cacahuètes, soit.
La coupelle à portée, tes doigts y plongent, un sourire machinal venant remercier  l'inconnu sur lequel tes yeux passent sans s'attarder. Tu portes quelques arachides à tes lèvres, savourant le trop plein de sel qu'elles y déposent, récupérant les derniers cristaux du bout de ta langue. Mais il y a cette question, pour venir ternir ta satisfaction. Cinq mots à peine, et un long soupir exhalé que tu ne parviens pas à dissimuler. Les paupières mi-closes, tu te frottes la tempe, cherchant comment expliquer poliment que ta demande n'était en rien une ouverture, pas plus qu'invitation à converser. Par Helga, tu n'es absolument pas d'humeur à échanger avec un moldu dont les phrases d'accroches semblent tout droit sorties de Douze moyens infaillibles de séduire les sorcières –  même si tu jurerais entendre le rire tonitruant de Nasiya dans un coin de ton esprit, quand il cherche à te vendre ces potions trop rouges, trop fantasques auxquelles tu te refuses systématiquement « Tu travailles trop, jolie rouquine. Ça ne te ferait pas de mal de passer une nuit de douceur, pour changer ! ». Non, Nasiya, inutile d'insister. Tu n'es pas là pour ça, et la seule ivresse des sens que tu recherches ce soir tient là, dans ce verre dont tu avales deux gorgées, savourant les parfums musqués sous la brûlure de l'alcool.

Tes yeux verts se rivent à ceux de l'importun, mais avant que tu n'aies eu le temps de décliner toute suite à cette ébauche, il ôte ses lunettes dans un geste, s'excuse déjà d'une probable erreur. Mais loin d'abonder en son sens, tu le regardes nettoyer ses verres, en quelques mouvements méticuleux qui réveillent un écho lointain au fond de ta mémoire. Et tu restes fascinée par la précision des cercles qu'il imprime, leur délicatesse. Sans bien savoir pourquoi, le geste t'évoque de longues après-midi de révision, à ne relever les yeux de tes épais grimoires de métamorphose que pour étirer ta nuque, endolorie d'ainsi rester penchée des heures durant, le dos courbé. Mais l'essence de ces bribes t'échappe, et tu fronces un sourcil, frustrée de ne pouvoir en saisir davantage.
Ce nettoyage achevée, il replace les lunettes sur son nez, encadrant ses yeux de l'épaisse monture. Et le jour se fait soudain. Tes lèvres s'entrouvrent de surprise – bien sûr, que tu connais ces traits, ce visage empreint de sérieux, ces mèches sombres retombant éternellement sur son front. Son prénom t'échappe dans un souffle incrédule. « Lemony... ? »
C'est lui. Tu en mettrais ta baguette à couper. Tout droit ressorti de tes souvenirs d'école. Ton compagnon d'étude, pilier de la bibliothèque comme tu l'étais. Incollable sur ce monde moldu qui te fascinait parce que si cher à Adele. Complice de fou rire aussi quand, la fatigue aidant, vous sentiez tout effort de concentration vous échapper irrémédiablement, riant silencieusement, dissimulés derrière une montagne de livres pour échapper à l’œil implacable de Mrs Pince. Différent de l'image que ta mémoire en a conservé, mais si semblable tout à la fois. « Douce Helga, Lemony, c'est toi ? » La question est rhétorique – tu n'as presque plus le moindre doute. « Ça fait combien de temps ? » Combien d'années depuis le dernier croisement de vos chemins, combien de temps que tu n'avais pas même pensé à lui ? Mais à bien y réfléchir, tu le sais. Dix ans. Peut-être onze, ou douze – il avait une année de plus que toi, si tes souvenirs sont exacts. Depuis la sortie de Poudlard. Il y a une éternité, dans une autre vie. Avant la guerre.

Lemony. Tu ne parviens pas à croire ce que te crient pourtant tes yeux et ta mémoire. Maintenant que t'est revenu le nom associé à ces yeux bleus, tu te sens un rien ridicule de n'avoir pas réagi plus vite. Pourtant, vous en avez passé des heures ensemble. Étrangement, tu te souviens encore de votre première rencontre, sous l'impulsion d'Adele, évidemment – Merlin, que ta scolarité aurait été solitaire sans ta cousine pour aller bavarder avec tout un chacun. C'était au cours de votre première année, quelques jours à peine après Noël. Elle avait déballé, au pied du sapin immense installé dans le salon de votre grand-mère, la GameBoy dont elle rêvait tant. Mais la lune de miel avait été de courte durée, la console refusant catégoriquement de s'allumer dans l'enceinte du château. Elle avait entendu dire par l'une de ses camarades de Gryffondor dont la sœur aînée jouait aux Bavboules avec un Serdaigle de l'année supérieure (ou quelque chose dans ce goû-là) qu'il y avait dans la promotion du dessus un né-moldu particulièrement calé en technologie. Et qu'il était aisément trouvable dans la bibliothèque. Ni une, ni deux, elle t'avait embarqué sous le coude, sa GameBoy dans l'autre main, à la recherche de ce Serdaigle mystérieux. Si l'appareil avait fini par fonctionner, tu ne saurais plus le dire mais tu te souviens si bien de leurs rires échangés tandis qu'ils se lançaient dans un grand comparatif sur les dessins animés de leur enfance. Et toi, silencieuse comme d'habitude, tu les avais écoutés, fascinée, parler de ce monde qui les réunissait.
Mais contrairement à tant d'autres visages croisés à Poudlard, lui n'était pas seulement de ces amis qu'Adele intégrait parfois à votre duo. Car si leurs références communes les réunissaient, vos caractères calmes s'associaient mieux encore et plus d'une fois, elle avait filé sans demander son reste, en direction du parc, du terrain de Quidditch, de sa salle commune... Enfin, n'importe quel endroit où il soit autorisé de rire et de crier, loin des inlassables rats de bibliothèque que vous étiez.

Tu es émue, impossible de le nier. Tu le suis volontiers jusqu'à une table plus isolée, sous le regard amusé du barman. C'est qu'il doit en voir, des gens se rapprocher à son comptoir pour aller discuter plus loin... Et il sait comment finissent généralement ces choses-là. Ça n'est peut-être pas grand chose, et son rôle dans tout ça est finalement assez minime – hormis le fait d'ouvrir chaque jour – mais ça lui fait sa soirée, à Roger, quand il assiste à ce genre de moment.
Inutile de dire que tu n'en as rien remarqué. C'est tout juste si tu as pensé à emporter cape et whisky avant de te glisser sur une chaise face à lui, tes yeux rivés à Lemony, tes pensées entièrement consacrées aux souvenirs que vous avez partagé. Le revoir après tout ce temps, c'est... « Inattendu ! » souffles-tu en écho à sa surprise. Et tu souris de son enthousiasme, tu ris même, de le voir nettoyer encore ses lunettes.

Ce mois de février est décidément placé sous le signe des retrouvailles... Après Malachy la semaine passée, voilà que le destin place un autre souvenir du passé sur ton chemin. Douze ans déjà... L'essentiel de ta vie d'adulte, mais par où commencer ? Contrairement à ton ami lycanthrope qui a vécu à tes côtés certaines des épreuves les plus douloureuses que tu aies eu à surmonter, Lemony n'a dû garder de toi que l'image d'une adolescente ordinaire. Un peu plus timide et silencieuse que la moyenne, sans doute, plus appliquée aussi, caressant déjà l'espoir fou d'intégrer un jour le corps d'élite des aurors. Alors par où commencer ? On ne peut pas mettre douze ans sur table, comme on étale ses lettres au scrabble – tu n'as d'ailleurs jamais compris la fascination de ton oncle pour ce jeu, ni cette expression qu'il utilise si régulièrement.
Du bout des doigts, tu rattrapes quelques cacahuètes – chacun sa manière de cacher son trouble et tu ne doutes pas qu'il soit aussi palpable que le sien. Tu hausses d'ailleurs un sourcil, intriguée de cette phrase qu'il n'achève pas. Mais déjà, il te relance et tu hoches la tête dans un sourire. « Je vais... bien. Enfin, aussi bien qu'on puisse aller quand on se retrouve à boire seule un mardi soir ! » ajoutes-tu le regard brillant, levant ton verre à sa santé. « Je travaille au Ministère, j'ai intégré la Brigade Magique. Ce n'est pas... » Tu hésites une seconde, à formuler cet échec – le premier d'une longue série – pour lequel il t'a tant vue te préparer. Et il ne te faut pas moins de deux gorgées supplémentaires pour trouver le courage d'achever cette phrase. « Ce n'est pas tout à fait ce que j'espérais, mais je n'y suis pas si mal. Quant au reste... » Tu hausses les épaules et pour plus de courage, c'est le fond de ton verre qui s'y emploie, révélant une descente que tu ne te connaissais pas. « J'ai peur de n'avoir pas grand chose à raconter. Je vis en colocation avec Adele, ma cousine. J'imagine que tu te souviens d'elle ? » Le contraire te surprendrait, tu soupçonnais même une certaine inclination du jeune homme pour ta cousine, fut un temps.

Lui aussi a dû voir et faire bien des choses depuis. Tu repousses une mèche vagabonde venue barrer ton visage, la renvoyant vers l'arrière de ton crâne avant de resserrer tes doigts autour de ton verre, jaugeant sa vacuité d'un regard attristé. Tes yeux se lèvent, croisent ceux d'un serveur auquel tu adresses un signe léger avant de ramener toute ton attention vers Lemony « Et toi ? Qu'es-tu devenu pendant tout ce temps ? »

Le fond du verre claque contre le bois de la table, son prédécesseur déjà emporté sur le plateau en équilibre du serveur. L'applique murale au-dessus de vous allume des reflets d'or et d'ambre dans le whisky où tes yeux s'abîment un instant. À voir Lemony si loquace, tu te sens un peu ridicule, de cette réponse bâclée, trop vite expédiée. De cette banalité lancée sur un haussement d'épaule comme si, vraiment, ta vie n'avait été qu'un long fleuve tranquille. Mais ces épreuves, ces plaies à vif... Ne sont-elles pas exactement ce que tu voulais occulter en venant ici ? Alors à quoi bon ternir la joie de retrouvailles inopinées par tant de sombres souvenirs ? Il est tellement plus simple de faire abstraction. En outre... est-ce vraiment ce qu'il souhaite entendre ? La longue litanie de tes deuils mal cicatrisés ? Qu'as-tu fait ces douze dernières années ? Oh, trois fois rien, j'ai enterré ma sœur, rayé mon frère de ma vie, perdu l'enfant que je portais et depuis la fin de la guerre, je me complais dans mes malheurs sans essayer de rebondir. Personne n'attend ce genre de réponse en prenant des nouvelles. Il fut un temps où tu aurais sans doute pu lui confier les peines qui émaillent ton quotidien. Oui, il fut un temps où tu avais suffisamment confiance en lui pour t'épancher, même si vos discussions tournaient plus volontiers autour du dernier chapitre dévoré ou du prochain livre sur la pile vos tables de chevets toujours trop encombrées de lectures futures.

Il est parti, donc. Avant que les choses ne dégénèrent, pour un pays lointain, renouant avec ses racines moldues. Pour y étudier la chimie – de vos discussions, tu crois te souvenir que la matière n'est pas si éloignée des potions. Un rapprochement qui suffit à te la rendre profondément antipathique. Abandonner le monde magique pour aller jouer à l'apprenti sorcier chez les moldus te semble tellement fou... Tellement lui, que tu ne peux retenir un sourire.
Quant au reste... Ce sous-entendu si criant qu'il pourrait aussi bien être écrite en lettres noires dans ses yeux. Qui es-tu pour juger ? Oh, ils sont admirables, tous les héros qui affirment encore haut et fort qu'en dépit des difficultés, ils ne regrettent rien de leur engagement. Tu n'es certes pas du nombre. Parce que tu n'as rien d'un chevalier en armure. Cette guerre, tu as fait ton possible pour ne pas y être mêlée. Comme tant d'autres, tu as fait la sourde oreille aux avertissements de Potter – oh, tu ne lui as pas jeté la pierre, mais il était si simple de refuser d'y croire... Malgré les débordements de la Coupe du Monde de 94 et les discours d'Adele qui ne cessait de te pousser vers cet Ordre du Phénix renaissant dont tu ne voulais pas entendre parler. Pourquoi mentir ? La neutralité respective promise à ton frère t'arrangeait bien, te donnait une excuse toute trouvée pour refuser de te battre. Il était si simple de courber l'échine, sans élever la voix, malgré les missions toujours plus nauséabondes et la culpabilité qui hantait tes nuits dans les regards de ces nés-moldus que tu amenais à Azkaban après jugement. Oh, cela tu ne l'avoueras pas à Lemony... Douce Helga, tu ne supporterais pas de voir se ternir son regard face à cette lâcheté qui t'a hantée si longtemps. Au cours de vos nuits de veille, Malachy avait plusieurs fois tenté de te dire que ta position de Brigadière était précieuse à l'Ordre, et ses mots avaient fini par résonner, des mois plus tard, t'aidant à faire la paix avec ces actes inqualifiables. Et l'Ordre tiens. Parlons-en de ce preux engagement dans la bataille... Qu'on ne se méprenne pas, si tu as rejoint leurs rangs, c'était uniquement pour cracher votre foutue neutralité au visage de Sebastian, sans vocation aucune.
Alors non, ce n'est pas toi qui le blâmera. Parce que si tout était à refaire, tu fuirais aussi loin, aussi longtemps que possible. Quitte à ne plus reconnaître ton pays à ton retour. Oh, comme tu le comprends. D'un geste, tu balayes ses excuses. « Ne t'en fais pas, j'aurais sans doute fait pareil. » Si tu avais pu. Si tu avais eu le courage de partir. Et dans ces sombres pensées, il y a bien la moitié de ton verre qui disparaît.

Tu commences à avoir chaud, l'alcool courant dans tes veines. Tu écartes légèrement ton col, cherchant un peu d'air – quelle idée d'avoir enfilé un pull à coll roulé pour descendre dans un pub moldu surchauffé et bondé ! La température colore tes joues plus que d'ordinaire, fait briller davantage tes yeux. Aussi tu ne peux retenir une exclamation joyeuse, lorsqu'il t'annonce sa nomination à la tête de Serdaigle « Félicitations ! » bien que le contexte en soit compliqué. « Ça fait un sacré parcours... » souffles-tu, pensive, à la fin de ses explications. D'une tentative d'intégrer le Ministère au Chicaneur – tu n'as jamais pris le temps de feuilleter les pages du magazine, mais sa réputation n'est plus à faire depuis cette célèbre interview de Potter voilà bien des années, et bien sûr pour leurs choix éditoriaux... intéressants. Jusqu'à Poudlard, touché de plein fouet par ce foutu concert qui fait vaciller le monde magique. Une nouvelle gorgée ! Après les sourires et les hochements de tête enthousiastes, ton visage se fait plus grave à l'évocation de ces événements qui n'en finissent plus de t'inquiéter. « J'ai entendu parler, oui... » Malachy t'en a touché un mot, et la Gazette a bien sûr fini par s'emparer du sujet. Deux élèves renvoyés, ça ne s'était plus vu depuis... des années. Des décennies sans doute, aucune anecdote semblable ne te revient en mémoire depuis quoi ? La première ouverture de la Chambre des Secrets, voilà soixante ans ? Tu réprimes un frisson au souvenir de ce qui a marqué durablement ta dernière année à Poudlard. @Severus Rogue, directeur de Poudlard... Tu n'as jamais compris ce choix, malgré tous les actes de bravoure pour lesquels on l'encense, n'ayant en mémoire que le professeur odieux et les dires furieux des membres de l'Ordre à une époque où tout l'accusait d'être un traître. Ça mérite bien une lampée de plus. « Ça... Je préférerais de très loin travailler avec Arthur Weasley qu'avec ce wallaper de Rogue. Je ne sais pas comment tu fais pour travailler avec. » Le gaélique t'a échappé pour qualifier son supérieur, comme chaque fois que tu perds le contrôle, revenant instinctivement à cette langue gutturale que tu parles trop peu au quotidien. Tu n'aimes définitivement pas Rogue, c'est viscéral – bien qu'il t'ait sans doute totalement oubliée. « Ce que tu dis ne m'étonne malheureusement pas. Et j'ai peur que ce ne soit pas la seule conséquence qu'ait à subir le monde magique, et donc Poudlard. Enfin, ce n'est pas une perspective très réjouissante. » Exactement de celle qu'il vaudrait mieux laisser à l'extérieur. Cette pensée déprimante justifie bien que tu replonges dans ton verre dont le niveau baisse dangereusement.
L'euphorie de ce troisième service commence à se faire sentir, et face au regard désemparé de Lemony, tu éclates d'un rire franc. Ta main traverse la table pour se poser sur la sienne, et tu désignes ton verre de l'autre. « Tu comprends, maintenant, pourquoi je bois en pleine semaine. Ça fait un mois que cette histoire pèse sur tout le monde, j'ai vraiment besoin d'un break. Raconte moi plutôt ce qui s'est passé avec Arthur. Te connaissant, je ne m'étonnes pas que ça n'ait pas fonctionné. C'est quelqu'un de vraiment bien mais il a tendance à être un peu trop enthousiaste et... obtu, parfois. » Et son emportement te laisse supposer que la situation a dû être cocasse, au moins avec du recul. Imaginer Lemony, ton Lemony si moldu dans ses convictions, face aux idées reçues d'Arthur Weasley... Merlin, tu aurais aimé te faire écureuil pour assister à la scène !

Lemony face à Arthur Weasley... Oh tu les imagines d'ici ! Le premier, toujours si prompt à défendre les innovations moldues, à s'enthousiasmer sur la dernière invention, la dernière technologie en date. Un pied de chaque côté du Secret magique, si profondément investi de cet autre univers que tu connais que par leurs bribes de conversations, s'agaçant de l'imperméabilité des sorciers face aux changements de cet autre monde si méconnu. Et face à lui, un sorcier pure souche, dont l'intérêt sincère pour les moldus tient davantage de la curiosité passionnée que de la recherche académique... Tu n'es pas une proche d'Arthur, tout au plus gardes-tu pour lui de cette tendresse qui t'étreint envers chaque membre de l'Ordre, les combats partagés ayant soudé une forme de respect inaltérable. Aujourd'hui, il n'est guère plus qu'un visage amical dans les couloirs du Ministère, de ceux à qui tu adresses invariablement un sourire sincère quand vos regards se croisent entre deux étages.
Non, tu n'as pas besoin d'avoir assisté à la scène pour en voir tout le déroulé, si bien conté par Lemony. Ces deux-là sont trop différents, dans leur caractère comme leur approche, pour trouver terrain d'entente, même sur un centre d'intérêt commun. Combien de fois as-tu entendu Adele tenir le même genre de discours, ronchonnant de n'avoir pu, une fois de plus, l'intéresser à quelque chose de plus concret qu'une ampoule ? La seule différence étant ce lien tissé autour de la cuisine du Square Grimmaud – que tu n'as jamais eu l'occasion de voir, entrée trop tard dans l'organisation – qui insufflait une douceur amusée à son agacement légitime.
Ta voix reste douce, en refusant le qualificatif dont il affuble le patriarche des Weasley. « Pas crétin, non. Fais-moi confiance, c'est loin d'être le cas. C'est dommage, en tout cas. Vous auriez fait des merveilles, ensemble ! » Avant qu'il ne se lance dans une nouvelle diatribe, tu lèves un doigt pour l'empêcher de renchérir de plus belle. « Je sais, tu n'aurais pas pu travailler avec un... comment tu as dit ? « Incompétent qui ne s'intéresse qu'à des objets triviaux » ? Mais vraiment, tu aurais été une vraie valeur ajoutée au sein de ce département. Avec un peu plus de pédagogie... » Tu achèves sur un clin d’œil appréciateur, bien placée pour savoir qu'il est capable de bien plus de patience qu'il n'en a montré lors de cet entretien apparemment désastreux. Avec son année de plus et son calme proverbial – pour quiconque ne dénigre pas les moldus, une erreur que tu ne t'aventurerais jamais à commettre en sa présence ! –, il était d'un immense secours pour t'aider à comprendre les chapitres les plus problématiques, réaliser les sortilèges qui te résistaient. Et tu ne doutes pas qu'il fasse un formidable enseignant. « Si tu es heureux à Poudlard, c'est l'essentiel. » Il t'est plus difficile d'imaginer le trop sérieux et académique Lemony au sein d'une rédaction comme celle du Chicaneur.

Quoi qu'il en soit, tu aimes toujours autant sa façon de raconter, de parler, suspendue à ses lèvres comme l'était jadis l'adolescente qui pouvait l'écouter discourir sans se lasser. Il est bien meilleur orateur que tu ne le seras jamais, toujours à hésiter. C'est à ton tour pourtant, et ton esprit s'active pour trouver une anecdote capable de rivaliser avec la sienne. Instinctivement, tes pensées se tournent vers cette métamorphose ratée... « J'imagine que je pourrais te raconter le plus bel échec jamais vu au concours d'entrée des aurors... » Faut-il que tu sois trop alcoolisée pour seulement envisager de lui narrer cet incident... Même à Damocles, au cours de vos échanges sur vos échecs respectifs, tu n'as jamais tout révélé... Bien que tu sois absolument certaine qu'il en connaisse parfaitement les tenants et les aboutissants, le département ayant résonné longtemps de ta mésaventure. Vraiment Erin, c'est ça que tu vas lui expliquer ? « Non, c'est ridicule, je ne vais pas te raconter ça... » Mais devant son regard déjà curieux, tu n'oses plus te défiler. Une fois encore, c'est dans le whisky que tu puises ton courage, reposant ton verre dans un rire incrédule. « Si ? Très bien... C'était en juin 96. J'avais quitté Poudlard depuis trois ans, pendant lesquels j'ai continué de bosser jour et nuit – tu te souviens de nos heures de révision à Poudlard ? Et bien imagine ça, mais multiplié par le fait que je n'avais plus d'heures de cours auxquelles assister impérativement. Je n'arrêtais pas, je ne dormais clairement pas assez. Tout ce qui comptait, c'était d'être prête pour passer le concours. » C'était une période merveilleusement stimulante, de n'avoir rien d'autre à faire que d'étudier, encore et toujours. Jane, ta grand-mère, t'avait prêté de quoi t'installer en attendant que tu puisses prendre poste et la rembourser. Tu aurais sans doute continué encore, malgré les rumeurs de plus en plus oppressantes, si la bataille au Département des Mystères n'avait pas précipité les choses. « En apprenant le retour de Tu-sais-qui, j'ai fini par sauter le pas. Je savais que mon niveau était juste. À force de bosser, j'étais devenue assez bonne – d'accord, très bonne. Mais pas excellente, comme le demandent les aurors. » Jusqu'ici, l'histoire n'a rien de bien original. La méthode d'une gorgée pour quelques minutes de parole semblant faire ses preuves, tu replonges dans ton verre avant de poursuivre. « Mais j'avais un vif d'or dans ma manche et pas des moindres : avant de quitter le château, j'avais eu une longue discussion avec le professeur McGonagall et elle avait accepté de m'enseigner l'Animagie lorsque j'aurais passé mes ASPIC. Et donc, à partir de la rentrée suivante, je suis retournée régulièrement à Pré-au-Lard pour suivre cet enseignement particulier. Tu comprends... la métamorphose ayant toujours été mon plus gros point fort, je me disais que ce serait peut-être le truc en plus, qui ferait pencher leur verdict en ma faveur. » Et Merlin, ça aurait pu réussir... À force de travail acharné, tu avais réussi à maîtriser ta forme animale en deux longues années, sous le regard implacable mais toujours bienveillant de ton ancien professeur. Sans aucun doute ta plus grand réalisation, encore à ce jour. « Arrive le jour du concours. J'étais... complètement stressée, comme tu peux t'en douter. Une vraie boule de stress... Les épreuves s'enchaînent, et malgré la tension, je ne m'en suis pas si mal sortie, atteignant toujours les notes minimales exigées. Et arrive la toute dernière. Le moment où l'on doit expliquer pourquoi on souhaite devenir auror. C'est une sorte d'entretien qui conclut le processus et durant lequel il faut mettre en avant sa motivation, ses points forts, sa détermination... Bref, tout argumenter ce qui fera de nous un bon auror. Et je l'avais bossé, cette présentation, parce que je savais qu'elle était capitale. Et mon objectif, c'était de la conclure en beauté par une métamorphose vers ma forme animale. Ça aurait été le point d'orgue de mon explication, mon plus gros atout à faire valoir pour me placer au-dessus du lot malgré certaines petites lacunes par ailleurs... » Tes doigts quittent sa main, venant tapoter nerveusement le bois de la table. Si l'alcool te délie la langue, il ne fait certes pas oublier l'humiliation cinglante que tu as ressenti à ce moment-là... « Et là... Rien. Ou plutôt, si. Et c'est sans doute pire. J'ai commencé à rapetisser, mon corps a commencé la métamorphose et puis... ça s'est enrayée. Je me suis retrouvée devant le jury des aurors au grand complet, couverte de fourrure rousse. Et si paralysée que j'ai été incapable de m'en débarrasser. Il a fallu faire intervenir un médicomage. » Tes joues s'enflamment au souvenir de ce souvenir infâme, tes doigts ne cessant plus de pianoter. Ton autre main se resserre autour de ton verre. Allez, cul sec, il faut bien ça pour oublier ! Les vapeurs d'éthanol commencent clairement à te monter à la tête, et tu sais qu'il faudrait ralentir... Mais à Merlin les bonnes résolutions ce soir ! Un rire nerveux t'échappe. « C'est comme ça que j'ai fini par atterrir au sein de la Brigade, après un bon coup de pied au cul. Douce Helga, j'ai vraiment trop bu. Je n'en reviens pas d'avoir osé te raconter ça... » Le lent dodelinement de ton corps en atteste... Pourtant, déjà tes yeux cherchent le serveur du regard – en vain. Reviennent croiser ceux de Lemony, derrière ses lunettes épaisses. Qu'ils sont bleu ses yeux, par Morgane... De vrais yeux de Serdaigle.