Un mercredi après midi du mois de février 2004, jour 5 du Cycle Lunaire

Foutue Jude. Vraiment, un jour, il la tuerait. Il préparait déjà sa vengeance. Une nuit de pleine Lune, alors qu’elle dormirait tranquillement dans son lit, Malachy se pencherait au-dessus de son corps pur, de son corps que la Lune a épargné, et il hurlerait. Il jetterait sa tête en arrière, plaquerait ses oreilles contre son encolure, déploierait sa gorge et la Lune frémirait à entendre son cri. Avec un peu de chance, Jude hurlerait à son tour, de peur cette fois-ci, et Malachy aurait sa vengeance, à défaut de pouvoir vraiment la tuer. Il avait failli manquer son portoloin, tellement il se refusait à cette obéissance qu’elle exigeait de lui. Mais il n’avait pu le manquer, justement trop obéissant à cette aînée qui pouvait tout faire de lui, et qui se jouait de cela avec allégresse. Il atterrit dans la cabine abandonnée d’un magasin de prêt-à-porter, rempli de cartons et d’ustensiles ménagers. C’était justement une serpillière qui l’avait emmené jusque-là. Il arrivait de Pré-Au-Lard, et devait maintenant rejoindre le Chemin de Traverse pour trouver une joueuse de Quidditch qu'il n'avait jamais rencontrée auparavant, et qu’il devait, en toute simplicité, convaincre de remonter sur un balai.
C’est que Jude le prenait pour son laquais ! Il fulminait, se rappelant de la précédente mission qu’elle lui avait assénée, celle de trouver un bar magique à Londres avec lequel ils pourraient faire alliance. Tout simplement, lui avait-il répondu. Comme pour cette fois-ci, quand elle lui avait téléphoné pour lui dire « Va récupérer Mara Lochlainn, la cote de son équipe s’effondre depuis qu’elle a arrêté de bosser ». Il avait fait mine qu'il ne la captait pas, du haut de sa tourelle, quand il l'avait entendue lui faire cette demande.  Non mais franchement ! Après avoir cherché tous les bars magiques de la capitale – et après avoir choisi le meilleur – voici qu’il avait dû écumer les dernières éditions de Witch Weekly pour trouver où avait atterrit l’ancienne batteuse des Crécerelles de Kenmare. Il avait trouvé, bien sûr : à la boutique de Quidditch du Chemin de Traverse, par Séléné ! N’aurait-elle pas pu trouver plus original. Pardonnez la mauvaise humeur du loup ; c’est que la Lune venait tout juste de lever l’étau qu’elle avait porté sur son corps, et il en sentait encore les effets.
Il rejoignit l’arrière-cour du Chaudron Baveur – par Séléné, heureusement que les Lyons n’avaient pas jeté leur dévolu sur cette taverne puante – et finit par pénétrer le Chemin de Traverse. Il eut envie de rejoindre le Helen’s Legs, eut envie de demander à @Nigel A. Fawley comment allaient les affaires. Mais c’est qu’il entendait presque Jude lui susurrer à l’oreille de filer trouver Mara, vile créature dominatrice qu’elle était. Pourrait-il un jour se défaire de l’influence qu’avait sur lui son aînée ? Il avait cru cela possible, en débarquant à Poudlard, il avait cru qu’il n’aurait plus à lui répondre ! Il s’était grossièrement trompé, et le pire, c’est qu’il trouverait certainement du plaisir à cette soumission. Comme quand il était rentré à Poudlard, après son passage chez Fawley – il avait dormi comme un louveteau. L’alcool avait aidé, bien entendu, mais c’était surtout la satisfaction d’un travail bien accompli qui avait joué. Il avait supplié Jude, pourtant, de ne plus l’envoyer faire pareilles missions. Ça l’épuisait de traverser le pays, aller et retour, en une journée, il avait bien assez à faire au Château.  Elle l’avait laissé tranquille un petit mois. Mais comme la Lune, inlassable, elle était revenue à la charge. Elle portait bien son premier prénom. Foutue Luaine.

Malachy poussa la porte de la boutique de Quidditch l’air refrogné. Il tira le bonnet aux couleurs de sa maison qui cachait sa chevelure bouclée et l’enfonça dans sa poche. C’est qu’il faisait froid, au mois de mars, surtout quatre jours après la Pleine Lune. Son corps, loin de l’Astre, avait du mal à se réchauffer. Il fallait dire qu’au moins, l’intérieur des lieux eut le don de le faire sourire. Il adorait le Quidditch, aurait adoré savoir en faire, vraiment en faire. Il aurait pu passer sa vie à regarder des matchs, aurait aimé être payé simplement pour les commenter. Alors qu’il regardait les prix – exorbitants – des balais, il se prit à rêver qu’il monterait un jour sur une Friselune, et traverserait ainsi l’Océan Atlantique pour joindre New-York. Quelle aventure ne serait-ce pas ? Il regardait les vifs d’or dans leurs coffrets en bois gravé, entendant presque la foule clamer son nom. Au lieu de la belle relique, il se contenta toutefois d’attraper sur un étal un paquet de cartes des joueurs, avant de trouver à la caisse une vendeuse. Il la reconnut toute de suite pour avoir vu sa photo sur le papier glacé de Witch Weekly. Il demanda poliment : « Je peux vous demander une écharpe s’il vous plaît ? Aux couleurs des Crécerelles. » Il la mettrait, pour de vrai, même en dehors de cette boutique – et sa sœur avait promis de lui rembourser toutes ses dépenses du jour. La famille de leur mère était irlandaise, il pouvait bien se prétendre supporter de celle-ci, bien que, tout le monde le savait bien, les Lyons se satisfaisaient de supporter l’équipe qui leur faisait gagner le plus d’argent. Il poursuivit sur une demande plus effrontée, tentant de l’amener le plus naturellement possible. « Je suis Malachy Lyons, je viens de la part de ma sœur, Jude. Je peux vous demander quelques minutes de votre temps ? » Il s’interrompit un instant, jetant un œil à la rue. Le soleil se couchait de plus en plus tard, désormais, ils n’étaient pas pressés. « Si vous pouvez prendre une pause, sinon, je repasserai quand vous aurez terminé votre journée », termina-t-il, laissant quelques instants de suspension, l’invitant à prendre le relais. Il planta ses yeux gris dans les siens, attendant fermement sa réponse. Jude lui avait demandé de faire quelque chose ; Mara était dépendante de sa réussite. Il n’allait pas lâcher avant d’avoir obtenu la part du Loup.

Un mercredi après-midi du mois de février 2004, jour 5 du Cycle Lunaire

Ce n’était effectivement pas la bonne saison pour supporter les Crécerelles. Quand une équipe de sept joueurs perdait un membre, la chute était rude – quasiment littéralement dans le cas de Miss Lochlainn, pardonnez le cynisme. Dans le football, à onze, c’était déjà moins compliqué, d’autant plus avec les réserves faramineuses de joueurs dont disposaient les équipes, surtout en première ligue. Dans le Quidditch, à sept, chaque joueur avait une importance particulière, tous étaient absolument indispensable. Personne ne pouvait faire le boulot de l’attrapeur, évidemment, pas plus que celui du gardien, puisqu’ils étaient seuls à ce poste. Il y avait trois anneaux et trois poursuiveurs, et bien sûr, deux batteurs, un pour le couloir gauche du terrain, et un pour le droit. Mara Lochlainn jouait à gauche, flanc du terrain qui se trouvait particulièrement affaibli depuis sa démission de l’équipe. Si Malachy le savait, si les Lyons le savaient, c’était donc aussi le cas de tous les entraîneurs du Royaume-Uni. Ceux-ci pouvaient ainsi baser toutes leurs attaques sur cette faiblesse, et ainsi gagner contre les Crécerelles de Kenmare, match après match. Le réserviste qui l’avait remplacée n’était pas mauvais, mais il lui faudrait plus d’entraînements pour faire partie de l’équipe. Mara représentait désormais le membre qui manquait au corps des joueurs de Kenmare, et tout ça pour une sombre affaire de chute … Peut-être le remplaçant parviendrait-il à faire corps sur la saison prochaine, mais pour le moment, les Crécerelles étaient ruinées. Elles ne signeraient certainement aucun nouveau contrat, et devraient prier pour que leurs joueurs ne soient pas achetés ailleurs tant leur réputation en avait pris un coup.
Or, si l’équipe était ruinée, ne serait-ce que pour une saison, et même s’ils se retapaient l’année qui suivrait, ceux qui pariaient sur elle le serait aussi. Or, les Lyons avaient beaucoup d’argent misé sur les Crécerelles, qu’ils ne pouvaient pas se permettre de perdre, et pire encore, qu’ils refusaient de retirer, question de principe.

A la question de Mara, Malachy se contenta de répondre : « Je suis irlandais », comme si ça expliquait tout. Il aurait le temps, plus tard, de rentrer dans les détails. Là-dessus, la désormais vendeuse fila dans la réserve récupérer sa requête, promettant du même coup qu’ils pourraient discuter, puisqu’elle finissait maintenant sa journée. Parfait, il n’avait même pas besoin de la prier. Elle avait l’air à l’aise dans ce rôle de vendeuse, ce qui ne le rassura toutefois pas : ça serait d’autant plus difficile de la convaincre de remonter sur un balai si elle aimait son nouveau métier. Elle revint vers lui avec l’écharpe, lui demanda trois gallions d’or, qui furent vite tirés hors de sa bourse. Il n’eut pas le temps de dire ouf qu’elle emballait déjà l’accessoire ; dommage, il aurait aimé la porter. Il la fourra ainsi dans sa bandoulière, espérant la retrouver un jour parmi tout le bazar de ce sac sans fond. Mara lui proposa de l’attendre dehors, il acquiesça d’un signe de tête, et sortit de la boutique.

Les Lyons n’auraient pas traversé le pays pour n’importe quelle équipe. C’était Tuilelaith Lyons qui, à vrai dire, avait insisté auprès de son mari pour qu’ils ne les lâchent pas, pour reprendre sa formule. Parce que si les bookmakers les plus importants du Royaume-Uni ne poussaient plus aux paris sur telle équipe, celle-ci se retrouvait rapidement sans fervents supporters – et ça, c’était souvent mauvais pour le moral des troupes. Or, Tuilelaith Lyons était née en Irlande, sous le patronyme de Mac Tire, et si son mari était bookmaker, elle pouvait bien en profiter pour avantager un peu la meilleure équipe de son pays, non ? Alors, ils avaient continué à mettre en avant les Crécerelle, avaient maintenu, tant bien que mal, leur cote. Ça leur coûtait un fric monstre, c’était comme un trou béant dans leur cote mensuelle. Mara Lochlainn devait remonter sur un balai, et rapidement, au risque de froisser les humeurs – souvent massacrantes – de Mrs Lyons.
Malachy faisait craquer une allumette sur la cigarette qu’il venait de glisser entre ses lèvres quand il entendit derrière lui la porte de la boutique se rouvrir. Où allait-il pouvoir l’emmener ? C’est qu’il ne voulait pas qu’elle se sente prise au piège, peut-être pas à l’intérieur d’un bar, alors. Ils pourraient aller trouver quelque chose à grignoter chez Florian Fortarôme, d’autant que la Saint-Valentin approchaient, et s’asseoir en terrasse, ou même flâner sur l’avenue. Leur conversation n’avait pas besoin d’être privée, tant qu’elle avait le mérite d’avoir eu lieu. La désormais vendeuse s’excusa de l’avoir fait attendre, et lui demanda ce qu’il voulait d’elle. Avant toute chose, Malachy lui tendit son paquet de cigarette, et proposa familièrement : « T’en veux une ? » Il la regardait dans les yeux et lui adressa un de ses doux sourires, comme il savait les faire. C’était certainement pour eux que c’était lui qui avait été envoyé à Londres, et pas Ciaran ou Faolan. Ses frères étaient des brutes, et encore une fois, l’idée n’était pas de prendre Mara Lochlainn en chasse, et de lui faire peur. Elle était jolie. Il s’arrêta un peu sur cette idée, avant de secouer le crâne, faisant vibrer les boucles qu’il avait plaqué vers l’arrière de son crâne. Il pointa le nord de la rue d’un plat de sa main, et invita : « je peux t’inviter à manger un bout chez Fortarôme ? Ou boire un chocolat ? »  Consommer du chocolat était une vieille habitude qu’il avait gardée de Remus Lupin. Ce mentor de ses premières heures dans l’Ordre du Phoenix ne jurait que par cette friandise. Malachy ne l’appréciait toutefois pas vraiment en carrés, il préférait ainsi systématiquement faire fondre ceux que Remus n’avait de cesse de lui proposer, et de leur rajouter un peu de lait. Ça avait depuis constitué un de ces petits bonheurs épisodiques qui doivent beaucoup à la dose de nostalgie qu’ils proposent.  

Chemin faisant, Malachy poursuivit son propos, tentant de garder une voix calme, se voulant rassurant, tentant aussi de lui donner le plus d’informations qu’il le pouvait. Si elle voyait qu’il lui faisait suffisamment confiance, peut-être pourrait-elle aussi croire en ses bonnes intentions. « Ma famille bosse dans le business de paris sportifs, et comme je te l’ai dit, nous sommes un peu irlandais, alors bien sûr, on connaît un peu les Crécerelles. Le jour de ton accident, ma mère écoutait le match à la radio, elle était complètement désemparée. » Il tira sur sa cigarette, espérant ne pas s'être montré trop insensible. La plus désemparée, dans l’affaire, ça avait évidemment dû être elle. Il n’avança rien de plus sur le sujet, préférant arrêter de parler d’elle pour ne pas la braquer. Il continua donc sur une autre voie : « je bosse à Poudlard, je suis enseignant pour la Prima Sapientia, mais je continue d’effectuer quelques missions pour ma sœur aînée. C’est elle qui gère le business familial, maintenant. » Pas entièrement, mais majoritairement, quand même. Il restait avant elle son père et son grand-père, hiérarchiquement ses aînés, et pourtant, elle avait réussi avec les années à les mettre un peu de côté, pour prendre elle-même plus d’importance. Malachy était certain que si elle y était parvenue, si elle avait réussi à passer au-dessus des lois hiérarchiques qui imposaient à tous les membres de sa famille une stricte soumission à l’Alpha, c’était précisément parce que malgré son prénom, elle n’était pas fille de la Lune. « Va savoir, je suis tout à fait incapable de lui refuser quoi que ce soit, alors tu vois, je traverse le pays pour elle, mais je veux quand même lui faire payer un peu ça. Alors je t’en conjure, fait-toi plaisir, demande-moi ce que tu veux, c’est aux frais de la princesse ! » Ils arrivaient devant le glacier qui, comme souvent en cette période de l’année, s’était fait chocolatier. Malachy lui souriait largement. Impossible pour Mara de s’imaginer qu’il en voulait véritablement à sa sœur – car ça n’était pas le cas, il aurait voulu la tuer dans son sommeil, mais ça s’arrêtait à peu près à là. La complicité que Malachy échangeait avec son aînée était palpable, même pour quelqu’un qui ne les avait jamais vu côte-à-côte, et qui n’avait jamais vu combien ils se ressemblaient. Malachy tira sur sa cigarette une dernière fois, avant d’écraser le mégot par terre. Elle était à moitié consommée, mais Malachy n’était pas un véritable fumeur – c'était tout du moins ce qu'il jurait. En revanche, il se léchait d’avance les babines à l’idée d’un chocolat chaud ; c’est que Remus Lupin n’avait pas tort en proposant cette consommation à tout va : ses capacités anti-dépressives étaient certaines, particulièrement aux lendemains douloureux de Pleine Lune.
Si, au terme de leur discussion, Mara refusait toujours de remonter sur un balai, Malachy serait bien incapable de lui en vouloir, et pis que ça, il pardonnerait même sa sœur. Grâce à elle, il aurait bu un chocolat chaud, et aurait discuté avec une nana encore plus impressionnante – et jolie – en vrai que sur une page de papier glacé.

Un mercredi après-midi du mois de février 2004, jour 5 du Cycle Lunaire

Elle n’avait pas voulu de sa cigarette, une véritable sportive, sans aucun doute. Descendre de son balai ne lui avait pas fait perdre cette qualité. Bon point, sans aucun doute. Malachy n’avait ainsi pas insisté avec la sienne, et n’en fumerait plus d’autre. Il s’agissait de la mettre à l’aise, pas de l’enfumer si elle n’aimait pas ça. Elle fut surprenante, toutefois, quand elle avoua son goût pour les sucreries. Ce n’était sûrement pas @Georgia R. Harris qu’on accuserait de pareil vice. Il s’imaginait bien qu’on ait pu le lui reprocher. Le monde du Quidditch était féroce, particulièrement à l’égard des femmes, aussi douées aient-elles pu être. C’était certainement de là que prenait sa source l’existence d’équipes exclusivement féminines comme les Harpies de Holyhead. @"Ginny Weasley" avait toutefois pu lui glisser, une fois ou deux, que les mesquineries ne manquaient pas non plus dans son équipe. Savoir que Mara, en tous cas, ait pu résister à pareilles pressions la rendait intéressante. Un peu plus qu’elle ne l’était déjà. Il lui avait adressé un sourire satisfait, ravi de pouvoir piocher allègrement dans les poches de sa sœur avec les commandes de la jeune femme. Ça aurait été moins marrant si elle n’avait grignoté que quelques graines de mandragore.
Ils avaient pénétré l’antre du glacier, et s’installaient à une table. La commande de Mara fut pour le moins garnie de précision. Un sourire se dessina sur la gueule du loup, qui lâcha un « Pas mal ! », franchement impressionné. Il lui fallait désormais, pour lui aussi, quelque chose qui claque. Il réfléchit un moment, le temps que le serveur note la commande sur son carnet, avant de se reculer sur sa banquette pour lancer, fausse nonchalance dans le ton : « Pour moi, ça sera aussi un chocolat chaud, mais très noir, peu de lait, surtout pas de crème, et évidemment, pas de sucre. » Puisqu’elle avait demandé l’inverse, il commanderait son contraire. Il était un peu fier de lui, ça se voyait dans ses yeux. A cet instant-là, il ressemblait à son frère aîné, quand celui-ci arrivait à faire sourire une gonzesse, comme il aimait les appeler. Foutu Ciarán, terrible influence.
Mara n’était pas une simple gonzesse, toutefois. Il aurait pu s’en douter, si son identité de batteuse lui avait donné le moindre indice sur sa personnalité. Elle lui rentra dedans, cherchant visiblement à lui éviter de tourner des plombes autour de son chaudron. Il avait voulu amener le sujet en douceur ; elle ne l’avait pas laissé faire, exigeant qu’il en vienne au fait, le comparant à tous ces sponsors qui avaient dû la harceler. Sa gueule se fit sèche, il regretta instantanément la cigarette qu’il avait fumée et qui lui avait asséché la gorge, mais aussi la promesse mentale qu’il s’était faite de ne pas en griller une seconde. Et alors qu’il accueillait ses piques comme des coups de cognards dans les tibias, forcé de garder les lèvres closes jusqu’à ce qu’elle finisse sa diatribe, elle baissa soudainement les yeux, et Malachy se sentit perdre le fil de la conversation. C’est que c’était par son regard qu’il s’était appliqué à la suivre, par ses iris expressifs, fiers, brillants même dans l’ambiance tamisée du glacier. Elle s’excusait de l’argent qu’elle avait pu faire perdre aux Lyons. Par Séléné, Jude, mais qu’est-ce que tu lui fais faire ? Passant la langue sur ses babines, il cherchait quoi lui répondre, comment aborder ça sans la culpabiliser un peu plus. Car c’était bien de ça dont il était question, bien ça qui lui faisait baisser les yeux, et c’était d’ailleurs sûrement le sentiment que Jude avait voulu instiller chez Lochlainn en envoyant son frère la titiller. Ce métier n’était pas fait pour lui, ce n’était pas pour rien qu’il avait quitté Manchester pour rejoindre l’Ecosse.

Les boissons arrivèrent, rompant le silence que Malachy cherchait désespérément à combler, cherchant quoi dire. « Super ! » lança-t-il, manifestement soulagé, en voyant arriver les tasses. Celle de Mara était impressionnante, il fallait avouer. Mais la sienne avait été servie dans un mug transparent, ce qui lui donnait une certaine allure, simplicité incarnée. Il n’était pas mécontent, pas plus que de l’intervention du serveur qui avait ramené un peu de légèreté. Alors qu’il s’en retournait, Malachy faisait glisser un doigt sur tout le tour de sa tasse, avant de s’appliquer à lui répondre, hésitant : « depuis que tu es tombée, on essaye de maintenir la cote. De ton équipe, je veux dire. Au cas où tu remonterais sur ton balai avant la fin de la saison. » Comment tourner ça pour que ça soit le moins culpabilisant possible ? Pour éviter qu'elle ne se sente prise entre quatre murs, sur cette banquette carrée, dans ce glacier étriqué. « on ne perd de la thune que si on continue à miser mais que tu ne remontes pas sur ton balai. Notre espoir, c’est d’exploser les scores quand tu remonteras, en fait. Tu vois, c’est comme si on avait mis beaucoup d’argent d’un côté de la balance, mais que ton retour permettait à ce que la situation s’inverse… » Il mimait la balance, ses deux mains à plat devant lui, tombant d’un côté d’abord, et puis de l’autre côté ensuite. « Là tu vois, on en arrive à un point dans la saison où, si tu remontes sur un balai, les deux plateaux s’équivalent. » Ses deux mains se stabilisaient à la même hauteur. « Et si on attend encore, même si tu remontes, on perdra de l’argent. » C’était faux, ou pas entièrement vrai. Ils avaient déjà commencé à perdre de l’argent, mais ils étaient suffisamment joueurs pour faire durer encore le suspens. Mais Malachy tordrait la vérité comme il le voudrait, puisque c’était lui qui avait fait le déplacement. La main qui représentait Mara remontant sur son balai plongea, alors que celle qui représentait l’argent perdu prenait de la hauteur. « L’idée, c’est que si tu remontes pas de la saison, je suis là pour que tu me le dises. Comme ça on arrête tout de suite … » le massacre, se garda-t-il d’ajouter. Il ne chercha pas d’autre mot, elle avait dû l’entendre tellement il l’avait pensé fort, de toute façon. Ses mains retombèrent sur la table et finalement, il récupéra sa tasse, qu’il porta à ses lèvres. Délicieux, c’était délicieux, et en plus, pointe de nostalgie, ça lui rappelait Remus Lupin. Il en but une gorgée, et plus doucement, comme revenu en enfance par la boisson, il ajouta : « je suis désolé de t'embêter avec ça, je me doute que je ne dois pas être le premier et que je ne serai sans doute pas non plus le dernier. Mais tu as juste à dire oui, ou non, et après on en parle plus, promis. » Par Séléné, c'est qu'en réalité, il n'avait aucune envie de parler de tout cela. Il voulait faire dévier le sujet au plus vite, il voulait arrêter de parler d'un sujet qui la faisait manifestement souffrir, dépourvu de la moindre once de malveillance à son égard. Il espérait qu'elle le croie, il n'essaierait pas de la convaincre, laisserait tout tomber dès qu'elle lui aurait donner sa réponse. C'est que de toute façon, elle devait bien le voir dans la façon dont il le regardait, il aurait largement préféré lui sourire et lui demander s'il pouvait lui piquer un chamalow. Il n'osait pas, toutefois. C'est qu'elle l'impressionnait un peu, la batteuse des Crécerelles, particulièrement descendue de son balai.

Un mercredi après-midi du mois de février 2004, jour 5 du Cycle Lunaire

Jude chouinerait, certainement. Peut-être même tenterait-elle de le gronder, peut-être ferait-elle sonner son téléphone maintes et maintes fois pour lui dire combien il avait mal fait son travail, combien il était un incapable. Il l’entendait déjà. Face à cette idée, la jambe de Malachy tremblait – il n’aimait pas ça. Il n’aimait pas décevoir les siens. Mais un regard vers la jeune femme qui se tenait face à lui permettait d’apaiser sa tension, et sa patte calmait sa danse folle. Certainement le regretterait-il une fois qu’il aurait quitté la chocolaterie, certainement se frapperait-il le crâne contre le Saule Cogneur de n’avoir point été plus ferme à son égard, mais à cet instant-là, il ne pouvait faire autrement. Il attendait sa réponse, moment suspendu, espérant secrètement qu’elle lui annoncerait qu’elle remonterait sur son balai, et sachant pertinemment que si elle répondait l’inverse, il ne saurait faire autrement qu’accomplir la promesse qu’il venait de lui faire, c’est-à-dire ne plus lui en parler, et ne pas chercher à la convaincre. Son souffle était court, jusqu’à ce que finalement, Mara les libère tous les deux en annonçant que non, elle ne reprendrait pas le chemin du stade pour cette saison. Malachy laissa lui échapper un soupir, finalement délivré de l’attente. Qu’on ne s’y méprenne pas, il ne soufflait pas de lassitude ou de frustration face à la nouvelle que lui annonçait la jeune femme, mais plutôt de soulagement de pouvoir désormais passer à autre chose.
Peut-être toutefois que Mara n’entendit pas le soupir ainsi, puisqu’elle entreprit de se justifier, jurant qu’elle aurait préféré faire autrement, mais qu’on lui avait mis la pression, et à nouveau, la patte folle de Malachy reprenait sa danse. Que n’avait-il pas dit, par Séléné, et fichue Jude de l’avoir poussé dans pareille situation. La prochaine fois, elle n’aurait qu’à envoyer Ciarán, ou Faolán, peu lui importait ! D’ailleurs, elle pourrait tout aussi bien le faire, elle, si elle n’était pas satisfaite, elle pourrait faire valser ses cheveux en arrière, faire claquer ses talons à plateforme un peu vulgaires derrière elle, et ainsi s’assurer que le travail serait bien fait.

Alors que Mara se fendait en explications, le crâne lupin de Malachy tentait de s’extirper de l’influence qu’avait sur lui sa hiérarchie familiale, de façon à trouver une façon satisfaisante de rassurer la batteuse. S’il s’était éloigné de Manchester, c’était précisément pour ne plus avoir à subir ces jeux de pensées infernaux, que Jude ne leur épargnait pas, à lui et ses frères, certainement parce qu’elle ne connaissait pas la torture mentale qu’ils pouvaient parfois représenter. Malachy n’arrivait plus bien à entendre ce que lui disait Mara tant il était préoccupé par la suite que devrait prendre leur discussion. Jude aurait voulu qu’il tente, encore un peu plus, de la persuader de remonter sur son balai. Pourquoi Mara ne se taisait-elle pas, pourquoi tentait-elle encore de se justifier ? Malachy pouvait de là où il se tenait entendre Jude aboyer : tu n’as pas suffisamment essayé ! Mais il avait promis qu’il s’en tiendrait à sa réponse. Mara devait s’arrêter de parler, s’arrêter de s’excuser, ou son crâne allait exploser.
Il avança alors une patte au travers de la table, cherchant à poser sa poser ses doigts contre les siens pour interrompre son flot de paroles. Mara choisit toutefois ce moment pour saisir sa tasse entre ses deux mains et la porter à ses lèvres. Il se sentit comme un adolescent dégingandé, ne sachant plus que faire de ses membres, laissant son bras retomber mollement sur la table, ses joues rosissant furieusement. La déception était toutefois parvenue à lui sortir son dilemme de l’esprit, et il put ainsi croiser le regard de la jeune femme, qui avait visiblement une requête pour lui. « Est-ce que je peux te demander de rester discret quant à cette décision ? Je ne l'ai pas encore annoncé officiellement et je ne voudrais pas que ça s'ébruite pour le moment. » Malachy la regarda, incrédule, avant d’éclater de rire, sans prévenir, et sans pouvoir non plus se retenir. Comme s’il pouvait contrôler ce que Jude déciderait ou non de faire. Il ne voulait pas être moqueur, surtout pas, mais comment pouvait-elle lui demander pareille faveur ? Pas que cette petite tâche crémeuse qui lui ourlait la lèvre ne la rendait pas irrésistible, mais tout de même ! Rompant finalement son silence – Mara allait finir par le croire mutique, s’il continuait ainsi – il tenta d’expliquer la situation de la façon la plus nette possible. « Là-dessus, Mara, je ne peux rien te promettre. Ce que tu viens de m’annoncer, je vais le transmettre à ma sœur. Ce qu’elle choisira d’en faire, je n’ai aucun pouvoir là-dessus. Véritablement aucun. » Toutefois, il connaissait bien sa sœur. Certains disaient même qu’ils se ressemblaient beaucoup, derrière leurs étincelles respectives. Il tenta ainsi de se mettre à la place de Jude, pour s’imaginer ce qu’il ferait, lui de cette information. Puisque l’idée était rassurante, il la partagea à Mara : « A mon avis, c’est une information qu’il vaut mieux taire, pour qu’on puisse silencieusement réduire les paris qui portent sur ton équipe. L’esclandre serait trop important, si on l’annonçait de but en blanc, et les clients risqueraient de ne plus nous faire confiance. » A son tour, il but une gorgée de son chocolat chaud, faisant attention de son côté à ce que quelques gouttes ne restent pas traîner dans sa barbe, en léchant sa babine supérieure. Il reprit alors, d’une voix qui se voulait rassurante : « ça, je pourrai le suggérer à ma sœur. N’y voit toutefois pas là une garantie que ça s’accomplisse, Jude est plutôt incontrôlable. » Alors qu’il terminait sa phrase, foncièrement déconcentré, il fit le choix, après moultes allers-retours dans son crâne, de ne pas dire à Mara qu’elle avait un peu de crème, là, au coin de la bouche. Ç’aurait été une autre situation, un autre moment, une autre discussion, il aurait tendu le bras pour venir l’essuyer du bout du pouce, d’un geste qu’il aurait voulu tendre, peut-être un peu érotique, surtout s’il poussait le vice jusqu’à faire disparaître la crème en mettant le pouce dans sa bouche. Mais sûrement Mara le détestait-il, alors il ne se le permit pas. Elle en aurait eu tous les droits, et lui n’en avait aucun de venir la toucher ainsi. Pas plus qu’il en avait de la mettre encore plus mal à l’aise en signalant sa maladresse. Alors il ne dit rien, et tenta de se concentrer sur ce qu’elle lui disait désormais. Elle ouvrait la bouche, et Malachy attendait impatiemment que ses narines repèrent l’odeur de crème, et que sa langue vienne poindre hors de ses lippes pour récupérer la fuyarde. A nouveau, il était suspendu à ses lèvres, la jambe tremblante, et à nouveau, Mara ne le déçut point en changeant radicalement de sujet, pour lui demander pourquoi il n’était pas allé à Poudlard. C’est qu’elle était douée pour lui assécher la gorge, la Ms Lochlainn.

C’était toutefois bon signe pour lui, qu’elle veuille parler d’autre chose. Certainement ne lui en voulait-elle pas trop, sans quoi elle aurait sèchement terminé son chocolat pour filer hors de l’échoppe de Fortarôme, le laissant rentrer, la queue entre les jambes, à Poudlard. Au lieu de cela, elle cherchait dans sa mémoire pour tenter d’y retrouver Malachy entre les murs du Château d’études de la Magie. Elle n’y parviendrait pas, et il n’était pas certain de vouloir lui expliquer pourquoi. Il ne voulait pas briser ce que Mara était en train de commencer à tisser avec beaucoup de précaution, et sa nature lupine avait tendance à provoquer justement assez précisément cet effet : tout rompre. Choisissant toutefois de saisir l’opportunité que la jeune femme lui proposait de détendre un peu l’atmosphère, il brandit sa petite cuiller et chercha son regard. Un sourire taquin écarta son visage, et il soupira :   « par Séléné, parmi toutes les questions que tu aurais pu me poser pour changer de sujet, c’est elle que tu choisis ? Je ne suis pas sûr que tu veuilles entendre la réponse … Tu ne veux pas plutôt me filer un chamallow, et on parle d’autre chose ? » Il n’attendit pas vraiment sa réponse pour venir plonger son couvert argenté – propre, rassurez-vous, il n’y avait point touché – dans sa tasse. De toute façon, elle allait finir par le découvrir. Surtout si elle songeait à lui en rentrant chez elle, et faisait quelques recherches sur sa famille. Surtout si elle envisageait une seconde rencontre, et voulait apprendre à mieux le connaître. Glissant le bonbon dans sa bouche, il sourit à nouveau – il fallait qu’il arrête, elle allait finir par le remarquer. Il poursuivit, terminant à peine d’avaler sa bouchée. « Je peux te dire pourquoi le football est un sport intrinsèquement meilleur que le Quidditch, je peux te raconter ce que c’est que d’avoir Severus Rogue comme patron, et je peux aussi te raconter le jour où j’ai fait la Une de la Gazette du Sorcier. » Il tentait de se faire un peu mystérieux, de vendre son coup. De toute façon, le sujet finirait par tomber, l'admission finirait par poindre, car évidemment, tous les chemins menaient à Romulus, à Remus, et à leur louve de mère.  

Un mercredi après-midi du mois de février 2004, jour 5 du Cycle Lunaire

Du bout de la langue, Mara avait léché la crème qui était restée au coin de ses lèvres, et c’était irrésistible, Malachy avait suivi la demi-seconde qu’avait duré ce mouvement avec la plus grande des concentrations. Il aurait eu envie de le faire lui-même, mais elle s’en était chargée, et c’était sûrement mieux comme ça. Moins distrayant pour lui, et il serait sûrement passé pour un dangereux prédateur s’il avait osé poser sa langue sur le coin de sa lèvre.

Ces derniers temps, Malachy avait rarement eu à annoncer sa lycanthropie. Les gens qui gravitaient autour de lui le savaient, beaucoup plus simplement. La plupart du temps, il n’avait pas même à connaître leur avis sur la question. Il sentait bien les regards, savaient ceux qui le voyaient d’un mauvais œil, mais désormais, au moins, il n’y avait plus les mots. Ça n’était plus très à la mode de se dire anti-loup-garou, et depuis son embauche à Poudlard, il n’avait pas eu à subir d’action frontalement discriminante. Il avait cru entendre que quelques parents étaient inquiets pour leurs louveteaux, mais Minerva McGonagall avait fait en sorte que ces échos ne lui remontent pas trop directement. Et finalement, les parents n’avaient pas eu à se plaindre. Leurs gosses savaient lire, ils apprenaient l’Histoire du Royaume-Uni, et n’étaient pas dévorés par un monstre féroce les nuits de Pleine Lune. Et puis Malachy avait grandi, et avec les années, il avait appris à se parer contre les mauvaises langues. Lui savait que les mômes seraient en sécurité. Il était certain que jamais, jamais, il ne les mettrait en danger. C’était le plus important, qu’il puisse croire en lui à défaut que ça ne soit le cas des autres. Et il avait sa famille, et ses amis, et la plupart du temps, c’était suffisant. Mais là, face à Lochlainn, il était revenu à ses quatorze ans, quand il était de ces sorciers étranges qui ne vont pas à Poudlard, ou de ces moldus inadaptés dont la maison regorgeait d’artefacts étranges. Il ne savait jamais quoi répondre, à un camp comme à l’autre, alors il inventait des histoires et finissait toujours par ne plus se souvenir de ses mensonges. A la joueuse de Quidditch il avait fait une pirouette, espérant que pour un moment au moins, elle se laisserait distraire.  

Peut-être qu’elle en était terrifiée ? Peut-être que son épouvantard était précisément un Loup-Garou. Peut-être que sous ses airs de jeune fille du peuple, elle était en réalité issue d’une de ces familles au sang-pur qui honnissaient tout ce qui n’était pas sang pour sang sorcier. Malachy espérait ne pas être jugé pour qui il était, pour la façon dont il était né, et évidemment alors, il jugeait en retour. Par son apparence, le peu qu’il savait d’elle et le court échange qu’ils avaient eu, il tentait de deviner la réaction qu’elle aurait quand il lui dirait. Que risquait-il, de toute façon ? On n’était plus en 2000, quand il fallait éconduire sa lycanthropie, au risque de se voir interdit de tous emplois, discriminé jusqu’à être drainé de tout honneur et de toute mornille. Mais il ne s’agissait pas de cela, il n’avait pas peur de perdre son job ou sa réputation en tant qu’enseignant. Il craignait voir disparaître le regard un peu taquin qui animait le regard de la jeune femme à son égard. Il aimait plaire, le garçon, et la lycanthropie n’était pas d’ordinaire un outil de charme. Ils étaient finalement parvenus à changer de sujet, à abandonner cette désastreuse affaire de cognards et de Jude Lyons, et il se retrouvait désormais à devoir lui exposer le pire vice de sa personnalité. Pourquoi avait-il fallu qu’elle ait bonne mémoire, et pourquoi avait-il fallut qu’il n’existe qu’une seule école de Magie au Royaume-Uni, poussant tous les sorciers de la même génération à un jour se croiser, c’était infernal, la discrétion était impossible ! Il tenta ainsi de changer de sujet, lui piquant un chamallow et évoquant la Gazette. Ça n’avait pas été sa plus brillante idée, puisque cet article impliquait évidemment la lycanthropie.

Mais l’avantage que trouvait Malachy dans cette situation, c’était que Mara était au moins aussi bavarde que lui. A peine ouvrait-il la bouche pour répondre qu’elle enchaînait déjà sur autre chose, et ainsi, il gagnait du temps, ponçait sa stratégie. Elle disait regretter ne pas savoir grand-chose de lui, comme s’il en savait tant que ça sur elle ! Quelques articles tirés de Witch Weekly, quelques recherches, sûrement pas très pointues, effectuées par Faolán, et c’était tout ! Une mère indienne, ou d’origine indienne, et un père très irlandais, voilà à peu près ce qu’il savait d’elle. Ça, et ses quelques exs avec lesquels elle avait été prise en photo, au sortir d’un match ou même d’un concert. Pas grand-chose, en somme, il avait d’ailleurs l’impression en avoir plus appris sur elle en l’espace de ces quelques minutes passées chez Fortarôme que dans toutes ces pages de magazine prédécoupées par le benjamin des Lyons.  Mais, c’est vrai, Mara ne devait pas connaître le nom ou la gueule de ses exs à lui. Allez, pour ça, pour cette iniquité, il povait bien lui donner quelque chose. « C’était en novembre 2002, juste après mon embauche. Jeune professeur d’Histoire Magique et Moldue qui n’est pas allé à Poudlard mais à l’Université de Manchester, tout ça … ». Petite sourire mystérieux, un poil narguant, et ça ferait l’affaire. Il n’y avait pas grand-chose à dire de plus sur l’article, sauf bien sûr que la majorité des questions s’était concentrée sur sa lycanthropie. Mara aurait tout le temps de le lire, il ne devait pas tout lui révéler, ça gâcherait certainement son plaisir, n’est-ce pas ?
Et puis de toute façon, elle enchaînait sur le football, et Malachy y voyait sa porte de sortie, jusqu’à ce qu’à nouveau, elle ne mentionne sa famille. Comment y arrivait-elle ? Ou alors, est-ce que tout le ramenait vraiment à sa lycanthropie ?  Comment ne le savait-il pas déjà, d’ailleurs, qu’il serait ramené à cela toute sa vie, ou au moins jusqu’au jour où on trouvait une cure ? Il oubliait, sûrement, parce qu’une fois encore, tout le monde autour de lui le savait déjà. « Non non, mes parents sont sorciers tous les deux. Il n’y avait que ma grand-mère, qui était moldue. » Il utilisait le passé, comme si elle était décédée. Mais ça n’était pas le cas, ce qu’il voulait dire, c’est qu’elle avait été moldue, et qu’elle avait quitté ce statut en devenant lycane, et ainsi donc, sorcière, par la morsure de son mari. Elle n’était pas vraiment douée en la matière, n’avait pas de baguette taillée pour elle mais un bout de bois récupéré d’un bisaïeul de son mari, mais tout de même. « Mais l’amour du football vient plutôt de mon grand-père, qui lui est bel et bien un sorcier, entre autres choses... », ajouta Malachy avant de porter la tasse à ses lèvres.

Puis Mara lui rappela ce qu’il avait osé prétendre plus tôt, quand il avait dit que le football était un meilleur sport que le Quidditch. Il n’était pas sûr d’en penser quoi que ce soit, et il devait maintenant se justifier, en plus d’annoncer quelle était son équipe préférée. La question n’était pas facile, pour un bookmaker. Ça lui donnait envie d’une cigarette, de parler business, mais il se retint, parce qu’elle n’aimait pas ça. Allez, ils ne resteraient pas là des heures, juste le temps de finir leur boisson, et il la laisserait s’en retourner vers ses appartements, et lui aurait un portoloin à chopper. Il regarda sa montre, aussi discrètement que possible, avant de répondre. « En fait, ma famille était dans le business de paris moldus, avant d’être dans celui du pari magique. Spécialisés dans le football, qui est particulièrement lucratif, beaucoup plus que le Quidditch, si tu veux mon avis. Le football est un sport bien plus … prévisible. Facile à analyser, pérenne, les équipes dans le top 10 n’ont presque pas changé depuis la création de la ligue. Le Quidditch … Je crois que tu es la preuve même qu’on ne peut pas avoir la main sur tout, et je crois que c’est ça, justement, qui emmerde un peu ma sœur. » C’est-à-dire qu’il était effectivement bien plus facile de truquer un match moldu qu’une partie de coupe du monde de Quidditch. Il n’avait pas besoin de le verbaliser ainsi, Mara comprendrait certainement bien. « Alors, si je te réponds comme un véritable bookmaker, mon équipe préférée sera celle qui fait nous gagner le plus de Livres ! Mais bon, je suppose que Manchester City sera toujours celle que je veux voir arriver première du Championnat … » Et puis, sauf pour les journées comme celle-ci, il n’était plus bookmaker, n’est-ce pas ? Il pouvait bien dire qu’il avait une équipe préférée, ça n’était d’ailleurs certainement pas un secret aussi énorme que ne l’était sa lycanthropie. Nouvelle gorgée, avant de donner quelques détails en plus, puisque Mara les réclamait. « Ma famille a préféré se tenir le plus longtemps possible éloignée du monde magique. C’est Jude qui a un peu remué ça quand elle a repris les rênes du business, et elle a utilisé la Coupe du Monde de 1994 comme porte d’entrée. Puis, on s’en est retourné dans notre tanière moldue pendant la guerre, c’était plus sécure, pour nous. Mais depuis 2002, depuis Granger, les affaires ont repris de plus belle. » Si elle assemblait tous les éléments, elle aurait sa réponse. Malachy n’avait pas menti, il avait tourné autour de la vérité pour ne pas la dire. Mais peut-être que Mara, elle-même, pourrait la formuler. « J’en ai trop dit. Tu me dois un deuxième chamallow ! »

Ceux qui le connaissaient bien pourraient voir dans ses yeux un air craintif, peut-être même un peu attristé. Il n’avait pas envie que ce moment s’arrête, pas envie que Mara, découvrant la vérité, écarquille les paupières, ouvre la mâchoire, et parte en courant. Il voulait arrêter le temps et rester là, pendant des heures, à admirer la crème au bord de sa lèvre, et à la dévorer du regard.