Fin janvier 2004

- On aurait dû aller à Sainte-Mangouste, putain. Elle est en train de devenir bleue !
- Zven, je t’en supplie, ferme-la !
Je crache comme une bête acculée, rendu fou par la douleur. Assis sur le canapé du studio, le dos courbé pour me permettre de poser mon bras sur mes genoux - la seule position qui m’évite de souffrir le martyre-, je refuse depuis de longues minutes de regarder mon articulation car je sais à quel point la blessure est sérieuse. Je le sens. La peur me tenaille le ventre. Mon cœur bat dans mes tempes à m’en fendiller le crâner. Seconde après seconde, je ne fais que nous maudire pour être sortis ce soir, maudire ces fils de putes qui sont venus me trouver à la sortie de la boîte, alors que j’étais juste sorti fumer une putain de clope. Il a fallu que je tombe sur quatre sorciers, quatre putain de connards incapables de porter leurs couilles autrement qu’en groupe face à un type tout seul et moitié bourré. Si jamais je revois un jour leur putain de gueule, je promets que je…

Argh ! …

Putain ! La moindre tension que ma rage insuffle dans mon bras est une torture. Je grogne en serrant les dents et Zven se retourne encore pour me fixer avec ses yeux morts de trouille, comme lorsqu’il a fallu m’enlever ma veste pour voir l’étendue des dégâts – un calvaire. L’épaule est sortie et donne à mon bras un angle effrayant. D’abord simplement rougie par les coups, elle a viré au bleu depuis quelques minutes et la couleur n’arrête pas de foncer, tranchant de plus en plus avec le blanc de mon marcel. La joie d’avoir mis un tshirt sans manche, c’est que tout le monde peut bien voir à quel point c’est moche et se mettre à flipper des fois que je n’aie pas saisi la gravité de la situation. Comme j’aimerais être seul, bordel… Gérer ma souffrance et mes angoisses sans avoir l’impression de crouler en plus sous celle des autres. Le guitariste s’approche, tend une main vers moi.
- Tu veux que je… ?
- La touche pas, putain !
Il recule, la déception déformant son visage comme s’il s’était fait jeter par un animal blessé qui aurait tenté de le mordre alors qu’il voulait l’aider.  Zven, Xaver et Andreas tournent en rond depuis ce qui me semble être des heures, l’inquiétude tirant les traits de leurs visages. Je sais ce qu’ils pensent, ce que tout le monde pense : les blessures aux bras pour un guitariste, ce n’est jamais bon. Et encore moins sur l’épaule droite quand on est un putain de droitier. Mon cœur s’emballe à nouveau. Et si je ne pouvais plus jouer ? Et si ces connards avaient réussi leur coup, réussi à me faire taire en m’empêchant toute ma vie de remettre la main sur une guitare ? Putain d’enfoirés de salopards de merde…

Le regard baissé sur mes pompes, la peau couverte de sueur, j’essaye de respirer pour ne pas tomber dans les vapes tellement j’ai chaud. L’inquiétude et la douleur se mélangent en un cocktail assommant, réchauffent mes veines à coups d'adrénaline jusqu'à me faire suffoquer. Et j’entends les voix des gars au loin qui chuchotent comme si ça pouvait m'empêcher de les comprendre.
- Il n'a pas fait que se démettre l’épaule, gronde Xaver. Vu la couleur qu’elle prend, je t’assure qu’elle n’a pas fait que sortir.  
- Et qu’est-ce que t’en sais, toi ? T'es devenu un putain de médecin ?
- Je me suis luxé l’épaule assez souvent pour être capable de te dire qu’elle s’est pas juste déplacée ! S’il s’est pas cassé toute l’articulation on aura déjà de la chance !
- Arrête de dire ça, putain, t’en sais rien du tout !
- Et toi ? D’où tu la sors ta science ?

Je suis sur le point de hurler pour que tout le monde se taise quand Andreas revient de je-ne-sais-où.
- J’ai réussi à avoir Uriel. Il arrive tout de suite.
Nouveau haut-le-cœur. Je suis partagé entre la peur de ce que le petit va m’annoncer et le soulagement de me dire que quelqu’un va enfin mettre fin à mon supplice. Toujours penché sur le canapé dans une position inconfortable qui commence à me faire souffrir dans le bas du dos, je soupire et passe ma main gauche sur mon front trempé de sueur. Mais à côté de moi, je sens encore la tension prendre Zven qui grogne tout d’un coup :
- C’est n’importe quoi… On est en train de mettre tout l’avenir du groupe entre les mains d’un gamin à peine sorti de l’école !
- Il nous a toujours très bien soignés. Qu’est-ce que tu lui demandes de plus ?
- Soigner trois brûlures après un concert et s’occuper d’une épaule dans cet état c’est pas la même chose !
- Tu préfères qu’on laisse Engel crever ou bien ?
- J’aurais préféré qu’on l’emmène voir un vrai médicomage dans un putain d’hôpital ! Est-ce que je suis le seul à avoir encore les idées claires dans ce putain de groupe ?
- Zven, pour la dernière fois, tu fermes ta putain de gueule !
Silence brutal. Tous les regards se tournent vers moi alors que je suis fourbu, sur le point d’exploser, si fébrile que des frissons dévalent ma nuque et font se hérisser ma peau tout le long de mes bras.
- Je mettrai pas un pied à Sainte-Mangouste est-ce que c’est clair ? Il est hors de question que je prenne le risque de me retrouver avec d’autres connards qui se feront un plaisir de me faire jongler jusqu’à en crever au prétexte qu’ils ont reconnu ma gueule et qu’ils sont trop cons pour comprendre qu’on essaye de sauver leur putain de pays ! J’irai pas dans ton putain d’hôpital ! Je laisserai pas un seul inconnu me toucher et risquer qu’il me nique l’épaule pour être certain que je ne puisse plus jamais jouer. Est-ce que ça rentre dans ton foutu crâne ? On est des putain d’ennemis publics maintenant ! Alors aucun inconnu ne pose la main sur moi ! Est-ce que t’as compris ?

Soudain, un raclement de gorge attire mon attention derrière et de l’anglais résonne dans le studio. Uriel est enfin arrivé et entre avec une décontraction magistrale. Je lui aurais bien mis mon poing dans la gueule si j’étais pas si flingué. Je crache à la place un cinglant :
- Va te faire foutre.
De rage, je me risque à entamer un geste mais la douleur qui me mord l’épaule me cloue brutalement sur le canapé. Je grogne, serre les dents à les briser. Il me faut quelques secondes pour reprendre le dessus, rouvrir lentement les paupières et regarder la scène qui se poursuit sous mes yeux, comme un spectateur, complètement étranger.

Andreas se rapproche d’Uriel pour le saluer chaleureusement. Ils marmonnent des trucs, mais je suis trop loin pour comprendre. Je ne sens que mon épaule qui lance à m’en faire perdre l’esprit. J’inspire de grandes bouffées d’air avant de grogner :
- Est-ce que ça vous dérangerait de le laisser venir s’occuper de ma putain d’épaule avant que je ne crève sur le plancher ?
Immédiatement, les gars s’écartent pour laisser la voie libre à l’infirmier. Les muscles tendus à rompre, j’ai du mal à oser croiser son regard, comme si je craignais d’y voir la même inquiétude que dans les yeux de mes potes. C’est Andreas qui finit par rompre le silence :
- Il s’est fait surprendre par quatre mecs à la sortie de la boîte. Le temps qu’on arrive, ils l’avaient déjà bien amoché. Ils se sont pris la raclée de leur vie une fois qu'on est tous sortis. Mais on est quand même arrivé trop tard pour éviter…  
- Ca va, Andreas. Il a compris…

Je déglutis en sentant Uriel approcher. Je refuse toujours obstinément de le regarder. Quelques secondes passent, lourdes comme des coups de masse. Et je finis par trouver le courage de lui demander :
- C’est comment ?

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Fin janvier 2004

Je douille. Je douille et je flippe, comme rarement auparavant. Et la pression que le mettent les gars n’aide pas. J’ai envie de tous les envoyer chier, de disparaître loin d’ici pour aller morfler en paix, sans personne pour me dire à quel point il faut être con pour refuser de se rendre dans un service d’urgences quand on a une épaule qui s’est fait la malle. La douleur et les restes d’alcool m’empêchent d’avoir les idées claires malgré l’adrénaline qui me fait au moins garder un pied à terre. Les réflexions dans mon crâne s’enchaînent à toute allure. Ma blessure, les concerts, la politique… Tout se mélange en un marasme de trouilles et de responsabilités infâme que je semble bien incapable de gérer ce soir. Alors, quand Uriel se ramène enfin, mon accueil est glacial, injustement glacial.

Alors qu’il est plus dignement reçu par le reste du groupe, je les entends marmonner dans leur coin sans comprendre un traitre mot de ce qu’ils disent. L’impatience engendrée par ma douleur qui ne cesse d’empirer ne me fait pas tenir plus de quelques secondes - je déteste qu’on parle de moi dans mon dos. Alors je crache une phrase, un ordre à peine voilé pour que tous mes potes se décident à fermer leur gueule et laisser enfin le médicomage faire ce pourquoi il est venu se peler les miches en pleine nuit à Shoreditch. Une hésitation les traverse avant qu’ils ne s’écartent, et Uriel se met au travail dans un silence écrasant.

Tendu comme un arc sur le bord du canapé, le bras toujours posé sur ma cuisse, je sens les muscles de mon épaule trembler légèrement, comme éreintés eux aussi par cette position qu’ils ne supportent plus. A mes côtés, Uriel entame ses examens et mon corps se crispe plus encore. Le regard fuyant, j’appréhende, attend sans bouger qu’il m’annonce la sentence pour être tombé sur quatre connards qui n’ont de couilles qu’en supériorité numérique. La minute qui passe me semble interminable. Enfermé dans mon mutisme, je fais semblant de ne pas voir les mines angoissées de mes potes et de ne pas entendre le juron de Zven au moment où il se retourne après avoir lu les résultats. La peur me tord les boyaux et je déglutis nerveusement. Mon cœur frappe si fort ma poitrine que j’ai l’impression de le sentir se frayer un chemin entre mes côtes. J’ai l’impression d’être sur le point de crever et quand l’infirmier m’annonce une bonne et une mauvaise nouvelle, je crois sincèrement que je vais clamser sur ce putain de canapé avant même qu’il ne finisse sa phrase.

L’enfoiré commence par la bonne. Je l’écoute à peine me parler de son anti-douleur pourrave. Pas que ça me fasse pas plaisir, mais toute mon attention ne reste focalisée que sur cette foutue tuile et les conséquences à long terme de ma blessure qu’il ne m’a pas encore annoncées. Quand soudain, le verdict tombe.

Et j’éclate de rire.

48 heures. 48 putain d’heures. C’est tout. Juste deux putain de jours pour retourner enflammer les scènes londoniennes. J’écoute à peine la suite de son baratin, les précautions qu’il faudra prendre pendant ces deux petites journées, le repos obligatoire pour mon articulation… Autant de mises en garde inutiles tant je pensais devoir passer des mois entiers loin d’une guitare. Cette foutue blessure sera oubliée dans deux jours et j’ai l’impression d’enfin réapprendre à respirer comme l’ensemble des gars autour de moi. Même Zven semble s’être un peu déridé, ce qui tient du miracle.

Les derniers soubresauts de mon rire s’éteignent avec la fin des explications d’Uriel. J’écrase une larme de ma main gauche issue sans doute autant de ma liesse que du soulagement dont elle découle et je me tourne finalement vers le jeune dont j’accepte enfin de croiser le regard :
- Tout ce que tu veux, putain, même si je dois me faire chevaucher par des donzelles pendant deux jours. J’en n’ai rien à cirer, si tu savais… C’est tellement rien, ça. Tellement rien…

L’inquiétude se dissipe lentement dans le creux de mon ventre, allégeant petit à petit le poids sur ma poitrine. Je prends une grande bouffée d’air et enchaîne d’une voix étrangement légère malgré la douleur qui continue de lancer :
- Je saisis que c’est pas rien, l’ami. T’en fais pas. Mais si t’arrives à faire en sorte de me refaire monter sur scène dans deux jours, je t’assure que tu pourras me demander ce que tu veux.  

Vient ensuite l’heure de vérité. Mon visage se referme alors qu’Uriel sort un flacon de sa sacoche. Je fronce les sourcils quand il me le tend et ne me rassérène qu’une fois assuré qu’il s’agit d’un anti-douleur. Je fais oui de la tête quand il me rappelle de ne surtout pas bouger, même si la souffrance s’apaise et bois la potion. Quelques secondes passent pendant lesquelles je prie pour que la mixture fasse effet et je me relâche légèrement quand je sens enfin que la tension dans mon épaule s’amenuise. Pas assez pour l’oublier totalement, malheureusement, mais suffisamment pour m’éviter d’avoir envie de crever dans la minute. Mais je me connais par cœur et je sais ne jamais me faire confiance que je suis dans ce genre d’état.
- Zven ?
Le guitariste relève les yeux vers moi, visiblement surpris.
- Viens me tenir, s’il-te-plaît.
L’allemand m’est revenu avec un naturel confondant, sans que j’y fasse attention. A cet instant, je parle à mon pote, celui qui m’a vu dans mes pires états et qui ne s’est pourtant jamais détourné de moi, celui qui s’est mangé mes poings et mes cris malades quand les substances dont j’abuse prennent le dessus sur toute autre chose. Celui qui s’inquiète tout le temps et qui reste, sans autre explication que parce qu’il semble fait pour cela, pour me relever tout le temps, me tenir à bout de bras, comme si c’était le rôle qu’il avait choisi gamin et dont il ne pouvait plus se défaire. C’est naturellement vers lui que je me tourne ce soir encore quand j’ai besoin d’un appui, et alors que certains pourraient s’inquiéter de me voir les mêler à toute cette folie, son visage à lui semble se décrisper tant le fait que je l’appelle le rassure sur le fait qu’il soit toujours là, toujours au bon endroit, toujours utile.

Il fait un signe de tête et s’approche pour s’asseoir sur le canapé, à l’opposé d’Uriel. Malgré tous les avertissements du médicomage, je sais que je pourrais me mouvoir sans même y prêter attention. Alors, Zven se positionne, attend de voir comment l’infirmier veut me manipuler et se place en conséquence, un bras autour de mes côtes, l’autre main attrapant ma tête au sommet du cou pour que je reste en place. Je respire à pleins poumons, essaye de me détendre sans manquer d’écouter ce qu’Uriel raconte. Un rictus se fraye un chemin sur mes lèvres blêmes.
- J’espère bien qu’on ne parle que de ça, je gronde, encore tendu, me préparant à jongler de nouveau quand le médicomage se mettra à faire bouger mon épaule. C’est tout ce qu’on voulait. Malheureusement, je suis pas certain que tous comprennent ce qu’on a voulu faire, à en croire les abrutis qui me sont tombés dessus tout à l’heure. Je me risquerais pas trop à aller y chercher des soins pour le moment. Manquerait plus que je tombe sur un inconditionnel de Potter…  
Le médicomage lève sa baguette et lance son sortilège. Je me tends inconsciemment, rappelant la douleur qui me fait de nouveau serrer les dents jusqu’à ce qu’un frisson glacial vienne me parcourir tout le bras. Mes poils se hérissent, attirant l’attention de Zven.
- Ça va ?
- Ouais… C’est juste froid. Ça fait bizarre. Mais ça fait pas mal.
Ca fait même du bien en définitive, comme une petite anesthésie avec des poches de glace. J’essaye de rester absolument immobile, toujours soutenu par Zven, et je glisse encre quelques mots à Uriel.
- T’étais là, au concert ? Ça aurait été dommage que tu rates ça…

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Fin janvier 2004

Quarante-huit heures. Cela peut paraître long pour certains et pourtant je pleure de rire, perdu dans une liesse aux allures de démence. Il me faut de longues secondes pour saisir l’étonnement du médicomage et c’est Andreas qui se charge d’expliquer ma réaction.
- Engel fuit un peu la médecine sorcière depuis pas mal d’années…
- Pas que la médecine ! grogne Xaver sans son coin. Ça fait un moment qu’on se demande s’il rêve pas de virer moldu.
Conneries. Je lui jette un regard noir alors que Schneider fait sonner un claquement de langue réprobateur. Il reprend :
- Bref. Toujours est-il qu’il n’a plus expérimenté de vraie médecine sorcière depuis un bail. Sorti des sortilèges qu’il utilise sur scène… il a tendance à éviter un peu tout le reste.
- Et surtout les psychanalyses de comptoir, je le coupe. Alors si on pouvait s’arrêter là et me remettre en place cette foutue épaule, ça m’arrangerait.  

Raclements de gorge confus. Andreas et Xaver s’éloignent pour laisser faire le petit. Le visage fermé, je repense à cette manie qui me fait fuir les hôpitaux sorciers depuis bien avant le concert. D’aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours eu un rapport complexe à la magie, entre fierté et culpabilité, désirs de puissance et refus d’en utiliser. Les déceptions à répétition de mon père, d’abord de me voir capable de magie quand lui subissait sa condition de cracmol, puis de me voir désespérément moyen alors que j’aurais dû être le grand sorcier que lui n’a jamais été m’ont rendu à la fois avide de pouvoir et prompt à rejeter tout ce qui me rapproche de ce que mon paternel voudrait que je sois. Comme une volonté de ne rien devoir à cette magie que je ne maîtrise pas, j’ai adopté au fil du temps un mode de vie résolument moldu, loin de tout le confort que peuvent apporter même les petits sortilèges du quotidien. Isolé dans mon appartement de Soho, j’embrasse avec une fureur maladive toutes les conséquences de mon choix, endurant la douleur des brûlures de la même manière que les moldus, comme si cela me permettait d’être en accord avec l’image que je renvoie à la face du monde : un homme à qui on ne dicte pas son chemin, qui défend une liberté farouche, jusqu’à refuser une nature qu’on lui a imposé à la naissance. Et pourtant, je demeure sorcier. Je garde l’accès à ce monde si restreint, aux merveilles qu’il a à offrir. J’en use moi-même certaines jusqu’à l’abus : nos spectacles sur scène le montrent bien assez. Alors que la surprise d’Uriel me rappelle toutes les failles de mon raisonnement, je réalise surtout que je reste un homme pris dans toutes ses contradictions, incapable d’abandonner complètement cette magie qu’il aimerait détester mais qui le fascine toujours. Et alors que les gars me forcent depuis quelque temps à cesser de m’obstiner quand la magie peut nous éviter des complications inutiles, j’avoue leur être secrètement reconnaissant de m’empêcher de ruiner l’avenir du groupe pour une simple question de fierté.

Je respire un peu plus profondément alors que les choses s’accélèrent autour de moi et je quitte le marasme de mes pensées. J’avale sans rechigner l’anti-douleur que me tend Uriel et appelle Zven à la rescousse pour m’éviter de bouger malgré moi. L’infirmier replace sa main que ma nuque. Le contact est assez réconfortant et m’aide à me détendre. Mais ce n’est que lorsqu’Uriel vient me parler du concert que mes muscles se relâchent complètement car je ne suis soudain plus absorbé que par la conversation qui nous occupe. Je bomberais sans doute le torse si la douleur latente ne me convainquait pas d’éviter le moindre mouvement.

Alors je ne fais que parler, sans me priver de laisser entendre combien ce concert était un coup de maître. Nous avons pris le sacrosaint Ministère de court, bousculé la vieille société anglaise pour la forcer à ouvrir les yeux et nous désigner brusquement comme la menace qui pèse sur le Royaume-Uni, loin, loin devant le conservatisme de l’Enchanteresse. Entendre les réactions qui continuent de pleuvoir flatte mon orgueil. J’aurais aimé qu’Uriel puisse voir cela, mais la raison de son absence, glissée avec une simplicité confondante, me gifle en plein visage et me force à retomber de mes nuages. Un léger silence s’impose une seconde avant que je ne murmure :
- Désolé, petit… Condoléances.
Le mot est repris pas mes camarades alors que je lève le regard pour croiser celui du médicomage. J’hésite un instant sur le comportement à adopter alors qu’il revient sur le sujet du concert, et je choisis de poursuivre sur sa lancée.
- On n’a pas pu jouer beaucoup de morceaux. Faut dire que c’était pas le but. On a commencé avec Bestrafe Mich, comme un prologue à ce qui allait se passer, puis quelques classiques que les gens d’ici aiment bien. Links 2, 3, 4 a bien marché.
- Elle a cassé la baraque, tu veux dire ! gronde Xaver qui s’est trouvé une chaise sur laquelle s’asseoir, dossier côté torse pour laisser reposer ses bras sur le dessus.
A côté de moi, je sens Zven sourire. Ce concert a été un sans-faute, de quoi nous laisser un des souvenirs les plus mémorables de notre carrière.  
- Mais c’était rien à côté de Mein Teil, poursuit Andreas, et tous les souvenirs me reviennent en tête avec une précision remarquable.
- Ouais… C’était rien à côté de Mein Teil. J’aurais vraiment aimé que tu voies ça, Uriel. Le plus gros taquet que Potter s’est jamais pris dans la gueule. Un régal. Alors ça n’a pas plu à tout le monde, mais tu sais bien qu’on agit toujours un peu dans ce but-là. Ça a toujours été notre marque de fabrique. On nous changera pas à quarante piges.
- Ca c’est sûr…
- On a tourné un clip. Un putain de clip. Un truc un peu glauque, volontairement choquant. Potter en monstre dévoreur d’enfants, y en a une paire qui ont pas apprécié le tableau. Je crois qu’ils ont pas tous compris le principe de l’expression artistique. Mais on s’est jamais freiné de peur d’offusquer les étriqués d’esprit. On va pas commencer maintenant. Mais je pense que le mieux, c’était la fin de la projection.
- La dernier plan.
Je sens Schneider frémir, un sourire de benêt sur le visage, comme un gosse sur le point de dévoiler un secret. Et je termine notre récit, le cœur encore gonflé d’orgueil :
- Ce morceau a été fait en collaboration avec des gamins de la chorale de Poudlard. On s’est pas privé de le dire.
- Ca a achevé tout le monde. T’aurais dû voir le silence qui s’est abattu sur tout le Chemin de Traverse après ça…
- On a plutôt bien réussi notre coup, c’est certain. J’attends de voir les réponses de Poudlard qui ne devraient pas tarder à arriver. Mais on a pas fait ça comme des cons. On a tout prévu pour protéger les gosses. Ils savaient pas sur quel morceau leurs voix allaient être utilisées. Et on défendra jusqu’au bout leur anonymat. Rogue et son armada peuvent bien aller se faire f… ARGH !

Le craquement fait sursauter tout le monde sauf Zven qui est resté tout du long admirablement concentré sur les mouvements de l’infirmier de sorte à bien prévoir le moment où il tenterait de réduire la luxation.
- Putain ! L’enfoiré !
L’allemand revient claquer entre nous sans que j’y fasse même attention, mais rien ne fait tressaillir Zven. Il résiste au moindre mouvement que je tente inconsciemment de faire, jusqu’à ce que je me calme de nouveau quand je réalise avoir plus crié sous la surprise que la douleur, une douleur qui, maintenant que j’y pense, a presque entièrement disparu. C’en est sidérant.

- Je peux te lâcher ? demande Zven après une dizaine de secondes.
- Oui. Oui, ça va…
Et ses mains relâchent doucement leur prise. J’inspire une grande bouffée d’air, à l’affût de la moindre douleur, mais je ne ressens quasiment plus rien hormis quelques restes qui lancent pour me rappeler que l’articulation en a chié. Ma main gauche passe nonchalamment sur mon front alors que je souffle à Uriel :
- T’es vraiment un salaud, mais putain… ça fait du bien.
Je relève les yeux pour croiser le regard du médicomage.
- Merci.

Je respire plus profondément, enfin soulagé. Autour de moi, les sourires de mes potes se font rayonnants. Tous relâchent d’un coup la pression et l’atmosphère de tout le studio s’en trouve métamorphosée. Xaver se lève de sa chaise et s’approche pour s’agenouiller devant moi en tapant amicalement dans mon épaule valide.
- Eh ben voilà. On va pouvoir s’occuper de ta gueule maintenant.
- Ca va, répond Zven à côté de moi. Ce sont que trois bleus et une coupure à la lèvre.  
- Uriel va faire disparaître tout ça en un rien de temps. Pas vrai ?
Je laisse échapper un petit rire parce qu’après ce que le petit vient de me faire, j’ai moi aussi peu de doutes à ce sujet.

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Fin janvier 2004

Ça pulse encore dans mon épaule, le traumatisme incrusté dans mes muscles, les tendons criant leur douleur de s’être vus si longtemps étirés à outrance par le déplacement de l’os. Mais la souffrance s’est tellement atténuée que je la sens à peine. Le soulagement m’enivre l’esprit, comme un shoot d’une drogue dure qui fait se détendre tout mon corps jusqu’à la déraison. Je clos les paupières pour mieux savourer la sensation, entends à peine les paroles de mes camarades qui goûtent eux aussi l’apaisement de me savoir tiré d’affaire et en pleine forme d’ici deux jours. Le groupe est sauvé, nos enregistrements pour l’album aussi et tout cela en une seconde à peine, un geste d’Uriel. C’en est miraculeux.

Je sens près de moi l’amusement de l’infirmier et lui laisse bien volontiers son petit moment de fierté. Il faut dire qu’il m’a bien coupé la chique, l’enfoiré, et je suis certain qu’il l’a fait exprès ! Mais je suis trop heureux de sentir mon bras enfin remis en place que je suis bien incapable de lui rentrer dans le lard.

J’entends approcher le pas lourd de Xaver et ouvre les yeux pour le voir s’agenouiller devant moi. Sa grosse main s’abat sur mon épaule gauche et son sourire est réconfortant. La commissure de mes lèvres s’étire en réponse, quoiqu’encore un peu tremblante. J’ai vu ma gueule en passant devant le plexiglas de la salle d’enregistrement : un visage à faire flipper un détraqueur. Le sang qui a coulé de ma lèvre est mal essuyé. Ma pommette gauche est gonflée. J’ai un gros bleu sur le côté droit de la mâchoire et un cran quelque part sur le front, sans parler des traces de coups qui doivent marquer mes côtes et mon dos. Ces connards n’y sont vraiment pas allés de main morte, mais l’anti-douleur que m’a filé Uriel a l’avantage d’apaiser un peu toutes mes douleurs. Je ne crains plus que le moment où il commencera à perdre son effet.

J’ai un léger rire en entendant Uriel me proposer à mi-mots de me laisser les jolis stigmates que j’ai sur le visage pour cirer sur tous les toits à la violente tentative de censure d’un peuple qui a oublié toute notion de libertés fondamentales. Mais mon sourire un peu trop franc sollicite des muscles malmenés qui me lancent avec virulence pour me rappeler de leur foutre la paix, me faisant grimacer à moitié. Je n’ose pas imaginer l’expression que ça me donne.
- Non, ça va… finis-je par répondre. Après un coup comme celui qu’on a fait l’autre jour, on ne cherche qu’à se faire oublier un peu jusqu’à ce que l’orage passe. Si tu fais que gueuler en permanence, les gens finissent par te prendre pour un excité et tu perds toute crédibilité. C’est pas ce qu’on cherche…  
Mes mots sonnent étonnamment sérieux, posés. J’imagine qu’Uriel a rarement eu l’occasion de me voir comme quelqu’un d’un minimum réfléchi.
- Les connards qui me sont tombés dessus en ont déjà eu pour leur compte. J’ai rien à espérer de plus de cette histoire. Si on dénonce cette agression, ça ne fera que convaincre les politiciens frileux qu’ils ont des soutiens virulents dans une certaine partie de la population. Et puis ça leur permettra de nous répondre que la violence appelle la violence, qu’importe si elle vient des mots ou des poings. Je ne leur donnerai pas une victoire si facile. Ils peuvent aller se faire foutre…

Xaver se marre avant de s’écarter pour laisser travailler Uriel. Je souris encore une fois quand le petit s’inquiète de protéger mon petit succès féminin.
- C’est ça. Protège donc mon capital séduction.
- C’est qu’il en a bien besoin, le nain.
- Va chier !
Le gros rire du chanteur résonne dans tout le studio et me fait sourire encore. La légèreté de l’air a quelque chose d’éminemment apaisant après la tension qui s’était emparé de toute la pièce. Tout le monde respire enfin, à commencer par Zven qui est parti s’adosser dans un coin, les mains dans les poches, et qui continue d’observer chaque mouvement de l’infirmier comme pour s’assurer qu’il ne fait rien de travers. Ses traits tirés se sont néanmoins détendus, preuve du fait qu’il soit parvenu à se calmer. La présence d’Uriel, si longtemps décriée, semble finalement réussir à apaiser tout le monde.

Je laisse faire le médicomage pendant deux bonnes minutes, faisant de mon mieux pour rester immobile chaque fois qu’il se met à soigner une plaie. A côté, les gars discutent calmement, sans vraiment prêter attention à ce qu’il se passe. Ils savent tous que le danger est derrière nous. Profitant du fait qu’ils soient occupés ailleurs, je murmure alors à l’attention d’Uriel :
- Pourquoi t’es là, Uriel ?
Je sens ses gestes s’alanguir sous la surprise et tourne légèrement la tête pour venir croiser son regard avant de reprendre :
- Tu sais qu’on n’est pas les sorciers les plus fréquentables du moment. Je sais même pas si t’es d’accord avec la moitié de ce qu’on dit. Tu pourrais envoyer chier Andreas quand il t’appelle à des heures pareilles pour faire des heures sup’ dans son groupe de radicaux. Mais tu le fais pas. Pourquoi ?
Aucune hostilité ne vient durcir mes traits. Mais la curiosité dans mon regard est aussi claire que le bleu de mes yeux.

Hrp : vu mon temps de réponse, tu es tout pardonné...  

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