ft. @Piers A. Elliot

flashback - juin 1998

Bruissement confus, gémissement diffus, inquiétude palpable… Les semaines qui ont passé depuis la bataille de Poudlard ne semblent pas avoir apaisé la fièvre qui occupe toujours les urgences de Sainte Mangouste. Assise sur un des sièges froids de la salle d’attente, Moira patiente depuis quelques heures déjà, observe la vie qui grouille autour d’elle, fébrile, chancelante, battante, si éloignée du calme du vieux cottage familial dans la campagne près de Leighterton. Ici, la peur et la haine vibrent encore dans les éclats de voix. On s’inquiète pour ses proches, pour sa vie, pour sa jambe… On reste sur ses gardes, la guerre encore trop proche, ses stigmates encore trop visibles. On se rassure presque de voir quelques malheureux venus pour des soins triviaux : une coupure à la main faite en servant le gigot, une piqûre de bestioles inconnues qui ont fait doubler un pied de volume, un jeune garçon au teint blanchâtre qui dit avoir mal mis ses cache-oreilles avant de rempoter sa mandragore… Londres se reconstruit, se rassérène, reprend confiance. Mais les menaces pèsent encore, glissées dans les regards et les murmures. La paix n’est encore qu’un mirage lointain.

Moira n’est de retour dans la capitale que depuis ce matin, mais il lui arrive déjà de regretter l’air boisé de la clairière dans laquelle elle et ses parents ont trouvé refuge. La petite maison de Leigherton leur a permis d’échapper aux mangemorts des semaines durant. Depuis avril, protections magiques n’ont pas cédé, pas plus que le Repello Molduum qui a tenu tous les non-mages à l’écart. Les jours se sont succédé dans l’attente de nouvelles de la capitale, de cette ultime bataille qu’on n’en finissait plus d’attendre et que la chute du Ministère ne faisait qu’augurer. Dans le silence lourd de la campagne anglaise, Moira n’entendait que la douleur hurler dans son épaule, la fracture lancer sous les chairs, qu’elle ne pouvait qu’essayer de faire taire grâce au peu de soins que ses parents pouvaient lui octroyer. Avec le temps, la douleur s’est tarie, ne laissant qu’une souffrance diffuse vriller ses nerfs lors de mouvements trop audacieux. La gêne qui s’est ancrée dans son bras droit s’est depuis entérinée, comme destinée à l’empêcher d’oublier cette nuit trop sombre qui a failli lui coûter la vie.

Un instant, la juge clos les paupières et, comme chaque fois, les mêmes souvenirs se peignent dans son esprit : deux silhouettes sombres affublées de masques, des rayons de lumières dévastant l’intérieur de son appartement, un Repulso craché d’une voix rauque et le choc violent qui a fait s’écraser son épaule sur le coin d’un meuble. Craquement sonore. La juge sent encore son articulation se disloquer sous sa peau. La sensation lui fait froncer les sourcils alors que la douleur se remet discrètement à lancer dans son bras, comme un baroud d’honneur avant que les médicomages ne la fassent définitivement disparaître. Une inspiration. Elle a promis à Severus de se soigner avant de repartir chasser les criminels de guerre. Il est temps d’en finir avec cette blessure.

Le claquement des portes battantes à sa droite la fait sursauter. Un brancard traverse la salle, poussé par deux infirmiers. L’homme sur le matelas semble inconscient. Partout dans la pièce, les regards se lèvent à son passage. Les pleurs d’enfants se mêlent aux grognements des blessés les plus graves. Des échauffourées éparses ont encore lieu dans toute l’Angleterre. Certains mangemorts en pleine débandade exploitent chaque heure qu’il leur reste à détruire le plus possible en représailles de la mort de leur maître. Des sorciers sans histoire se sont lancés dans des vendettas meurtrières, aveuglés par le deuil d’un enfant, d’une mère ou d’une sœur. Beaucoup n’en reviendront pas. Les plus chanceux arrivent ici, marqués à vie par le sortilège d’un mage noir qu’ils ont eu la folie de sous-estimer. Car rien n’est plus dangereux qu’un homme qui n’a plus rien à perdre.

Moira respire. L’appréhension du diagnostic qu’elle attend depuis de trop longues semaines lui prend la gorge depuis de longues heures. La fuite n’est pourtant plus une option. Elle n’est plus impatiente que d’en finir.  

Soudain, elle l’entend. Son nom. Et une voix… Une voix qui fait immédiatement trembler son coeur alors qu’elle lève brusquement le regard pour chercher le visage chaleureux d’un ancien camarade de classe qu’elle n’a plus croisé depuis des mois entiers. Son corps se déplie avec une lenteur confondante alors que ses yeux s’aimantent à ceux de Piers et bien que l’homme reste presque impassible, elle ne peut s’empêcher de reconnaître cette lueur si propre à son regard qu’il conserve encore quand il le pose sur elle. Sans attendre, Moira la rejoint, tentant de retenir l’empressement de ses pas pour conserver cette pudeur si chère à l’ancien Gryffondor. Son sourire, pourtant, démontre déjà toute la joie qui est la sienne de le voir ici.
- Piers, souffle-t-elle simplement une fois à sa hauteur. … Tu es là.
En vie. Ici. Près d’elle. Une présence tendre à laquelle se raccrocher dans le chaos qui s’est emparé de son monde et de sa tête. Là où elle l’attendait sans vraiment en avoir conscience.

L’émotion tremble dans ses prunelles alors qu’elle l’accompagne jusqu’à la salle de consultation et attend sagement que son ami referme la porte derrière eux. Ce n’est qu’une fois protégés des regards curieux qui pouvaient peser sur leurs épaules qu’elle entoure celles du médicomage de son bras gauche dans une étreinte instinctive qu’elle n’a pas la force de réprimer. Le serrant délicatement contre elle, elle semble enfin se départir du poids lourd que lui impose son statut de juge enfin rentrée d’exil pour ne plus être que Moira, la jeune Gryffondor que l’homme a rencontrée sur un terrain de Quidditch et qui ne s’est depuis jamais éloignée.
- Je suis si heureuse de te voir… glisse-t-elle à son oreille avant de desserrer son étreinte et de tenter de dissimuler le rouge venu délicatement lui empourprer les joues.

Reculant d’un pas pour laisser Piers respirer, Moira replace timidement une mèche de ses cheveux derrière son oreille avant de revenir croiser le regard du médicomage. Elle cherche ses mots un instant, encore légèrement troublée, et articule enfin :
- Comment les choses se passent ici depuis la bataille de Poudlard ? Je viens tout juste de rentrer à Londres. Tant de choses se sont passées… Comment va Neil ? Étais-tu là quand tout s’est déclenché ?

ft. @Piers A. Elliot

flashback - juin 1998

C’est à peine si Moira sent son hésitation, perdue dans son bonheur de le revoir et elle ne retient que les traits doux de son sourire au moment où il s’écarte. Avec Piers, c’est comme si le poids lourd sur sa poitrine s’envolait déjà, se faisait presque oublier tant qu’elle n’avait pas besoin de bouger son épaule.

Alors qu’elle reste près du bureau, Piers s’éloigne pour ouvrir la fenêtre par laquelle s’engouffre un facétieux mainate. A sa vue, les traits de Moira s’illuminent alors qu’il fond sur elle et atterrit avec agilité sur son épaule gauche. Un instant, la juge se tend quelque peu, craignant qu’il ne choisisse le perchoir opposé mais il n’en fait rien, préférant remuer quelques mèches blondes du bout du bec, comme s’il était capable de deviner sa blessure.
- Hermès ! lance Moira avec un large sourire, attirant l’attention de l’oiseau qui croise son regard avant de s’envoler vers le bureau de son maître. Toujours fidèle au poste, vieille canaille ?
Le mainate laisse échapper un discret feulement qu’elle décide d’interpréter comme un acquiescement cynique avant de revenir à Piers et d’entendre enfin de ces nouvelles dont elle manque cruellement depuis son retour de la campagne anglaise.

La franchise du médicomage ne le surprend guère, tout comme cette détermination à rester à Sainte Mangouste coûte que coûte, même au cœur du conflit. Elle connaît le courage de Piers et cette force dont tant de ses camarades ont douté à Poudlard en ne retenant de lui qu’une apparence frêle doublée d’un malheureux bégaiement. Rarement elle a rencontré sorcier arborant plus légitimement les couleurs de Gryffondor. Cette faiblesse qui transparaît dans son langage a sans doute été le premier combat de sa vie, un duel avec lui-même dont il n’est visiblement pas encore venu à bout.

Alors qu’elle évoque son frère, les yeux de l’Ecossais s’abaissent et ses mots butent, comme tant de fois dans sa jeunesse. Moira connaît assez le médicomage pour ne pas en être surprise mais les phrases ressortent si hachées qu’elle ne peut empêcher ses sourcils de se froncer légèrement car elle ne l’avait plus entendu peiner à ce point depuis des années. Immédiatement, l’émotion la gagne alors qu’elle laisse à son ami tout le temps qu’il lui faut pour venir à bout de son récit. Elle s’est habituée depuis l’adolescence aux difficultés de Piers et n’a jamais répondu que par une patience à toute épreuve, qu’importe le temps qu’il lui faut pour venir à bout de ses phrases.

Neil et Moira se connaissent depuis presque deux décennies. Alors qu’elle n’était encore qu’une jeune employée du département de la justice, leurs postes au Ministère les ont naturellement amenés à se rencontrée. Les années l'ont faite se rapprocher de lui comme de la plupart des Aurors, lui faisant bénéficier d’un lien privilégié avec chacun d'eux, une relation précieuse qu’elle s’est toujours efforcée de conserver qu’importent ses nouvelles responsabilités. Depuis toujours, Moira s’investit dans les enquêtes, collabore avec les agents, se risque parfois à les accompagner sur le terrain… C’est un lien qu’elle n’a jamais voulu laisser s’étioler. Mais elle réalise aujourd’hui combien les semaines passées en exil l’ont tenue éloignée de tous ceux qu'elle côtoyait et elle se rend lentement compte tout ce qu’il lui faut désormais rattraper. Son passage au département de la justice plus tôt dans la journée a été si bref qu’elle n’a même pas pris le temps de demander des nouvelles de tous les agents du service. Elle le regrette amèrement désormais.
- Je suis désolée Piers. J’aurais tellement aimé être là, t’aider d’une quelconque façon…
Elle n’aurait sans doute rien pu faire pour améliorer le sort de son frère, mais peut-être aurait-elle pu arrêter son assaillant, lancer des recherches, être là pour Piers, ne serait-ce que pour lui offrir une épaule sur laquelle s’appuyer les jours les plus durs. Elle sait ce masque cynique que son ami arbore jour après jour et l’image peu avenante qu’il peut renvoyer parfois. Elle espère que cette réputation ne l’a pas condamné à une trop grande solitude ces derniers mois.

Les mots s’enchaînent plus aisément à mesure que le sujet de Neil s’achève. Moira se rassure et pose un regard consolateur sur le médicomage.
- Je suis sûre qu’il s’en remettra, oui. Cette tête de mule est un battant. Je ne serais pas surprise de l’entendre exiger d’être en première ligne avec une jambe dans le plâtre ! Tu as fait ce qu’il fallait, je n’en ai aucun doute. Tu as toujours été utile. … Est-il sorti de l’hôpital ?

La logique veut cependant qu’elle se livre à son tour, un exercice devant lequel elle ne rechigne pas. Son sourire se fait pensif alors qu’elle acquiesce silencieusement. Oui, elle est partie. Elle a dû partir. Et la raison n’est finalement un mystère pour aucun d’entre eux. Moira souffle légèrement en notant le mouvement de tête de Piers. Comme une réponse muette, la douleur dans son épaule se remet à la lancer.
- Tu sais que j’ai longtemps choisi d'éviter une opposition frontale avec les partisans de la suprématie du sang pur. J’étais juge du Magenmagot, avec une assez bonne réputation. Je n’étais ni née moldue, ni fragilisée par de réels scandales… Même l’emprisonnement de Nathan avait cessé depuis longtemps d’intéresser l’opinion. Ma position en apparence modérée me permettait donc de conserver ma place au Ministère et de tenter d’agir de l’intérieur, d’influencer les décisions de justice que je trouvais injustifiables ou trop sévères, de mettre mon nez dans des affaires aux enquêtes bâclées dans le seul but de faire disparaître des opposants politiques… J’ai continué ainsi pendant des mois, jusqu’à ne plus pouvoir me taire. Avec le temps, les abus du pouvoir devenaient de plus en plus fréquents. Personne ne pouvait plus nier la main mise des mangemorts sur le Ministère. Et j’ai fini par m’engager publiquement contre les nouvelles lois et tout ce qui en découlait. J’ai réussi à tenir ce rôle pendant deux mois… jusqu’à ce qu’on me force à me taire.
Son visage se crispe en un sourire fade alors qu’elle baisse un instant les yeux.
- Je connaissais les risques. Je croyais cependant encore à la protection de mon titre, une naïveté que j’ai brutalement ravalée. Deux mangemorts sont entrés chez moi un soir, en avril. Leurs visages étaient masqués. Je ne sais toujours pas qui ils étaient… J’ai tout juste eu le temps de récupérer ma baguette sur la table basse pour parer leurs premiers sorts. Tout s’est déroulé en à peine quelques secondes. J’ai été frappée de plein fouet par un repulso qui m’a projetée contre un de mes meubles. J'entends le craquement dans mon épaule, la sensation qui éclate sous la chair... La douleur est venue plus tard. Mais déjà, je savais... J'ai compris que je ne pourrais pas leur résister longtemps. Alors j’ai transplané. Immédiatement. Avant qu’ils ne puissent me toucher ou qu’un de leurs sortilèges me blesse trop pour me permettre de m’enfuir. Je suis allée à Hertford, chez mes parents, et je leur ai fait prendre au plus vite toutes leurs affaires pour partir avec eux loin de Londres. Je ne voulais pas que les mangemorts puissent m’atteindre à travers eux. Nous sommes restés dans une clairière, loin de toute grande ville, sans voisinage, pendant six semaines. Par chance, personne n’est venu nous trouver là, pas même des moldus. Nos barrières de protection ont tenu. Mais tu imagines bien que nous n’avions pas de quoi soigner une épaule cassée…
Ses dents se serrent un instant en réponse au frisson qui lui dévale le dos. Les nuits à Leighterton sont restées courtes, agitées, habitées par la peur d’être de nouveau découverte et d’emmener ses parents avec elle dans sa chute. Mais elle se souvient aussi de ce mal lancinant, de la douleur qui irradiait dans son bras, son cou, son flanc... De sa patience qui s'étiolait de jour en jour et du regard inquiet de ses parents qui ne savaient plus quoi faire pour tenter de la soulager. Moira a toujours refusé qu'ils aillent chercher de l'aide, qu'ils quittent le sanctuaire dans lequel il s'étaient cachés. Elle ne se serait jamais pardonné qu'il arrive malheur à l'un d'eux dans le seul but de trouver un médecin capable de soigner son épaule. Alors elle a attendu, elle a tenu bon, des semaines durant...
- J’imagine que les mangemorts avaient bien mieux à faire à Londres que de venir nous débusquer dans notre campagne. Et j’étais hors d’état de nuire… C’était sans doute ce qu’ils voulaient. Pendant des semaines, nous avons attendu que des nouvelles de la capitale nous parviennent, qu’on apprenne d’une manière ou d’une autre la fin de cette guerre, la libération du Ministère… Puis, c'est arrivé. Voldemort a disparu. Potter aussi… L’annonce de la fin du conflit a mis quelques jours à nous parvenir. Je suis rentrée à Londres ce matin. Je suis passée au Ministère. J’y ai vu tout ce qu’il y aurait à faire, en grande partie, du moins… Puis un ami m’a conseillé de venir enfin faire soigner cette épaule. J'aurais sans doute laissé cela traîner encore quelques jours si cela pouvait me permettre de débuter dès à présent la traque des monstres qui ont défiguré cette ville... Mais il paraît que je serai plus utile une fois réparée.
Les traits de son visage s’adoucissent avec la fin de son récit. Le pire semble derrière eux. Mais l’inconnu devant n’est encore guère rassurant. Il faudra tant reconstruire, tant apaiser… Réparer les cœurs, les bâtisses et les âmes… Un travail titanesque pour une génération déjà marquée deux fois par les horreurs de la guerre. En auront-ils seulement l’étoffe ? En auront-ils même l’envie, pour certains ?

Tous ses souvenirs une fois livrés, Moira se recentre sur sa seule blessure qu’il lui faut décrire de son mieux pour que Piers soit le mieux à même de savoir comment la soigner. Le bras toujours resserré près du corps dans une position qui lui évite de souffrir, elle fait quelques gestes autour de son articulation pour illustrer son propos :
- Je crois qu’elle s’est cassée lors du choc. Il n'y a eu qu'un coup, net. Un coin de meuble reçu juste derrière l'omoplate, mais peut-être assez violent pour faire des dégâts ailleurs. J’ai tenu un moment avant que la douleur ne me parvienne. Je crois que l’adrénaline a fait taire la blessure le temps que je m’échappe. Mais elle est revenue de plus belle une fois hors de portée. Le transplanage n’a pas dû aider… J’ai peur d’avoir déplacé les os plus encore qu’ils ne l’étaient. Une fois à l’abri loin de Londres, mes parents ont tenté de faire de leur mieux pour arranger mon épaule et apaiser la douleur. Celle-ci a diminué avec le temps, mais elle n’a jamais totalement disparu. J’ai peur que les os ne se soient ressoudés, et pas de la meilleure façon…
Une hésitation bloque un instant sa dernière phrase. Elle s'accorde le temps d'une respiration alors que la paume de sa main gauche vient recouvrir l'articulation comme pour la protéger. Elle murmure, soudain inquiète :
- Tu es le premier médicomage à qui je la montre. Je n’ai aucune idée de l’état réel de mon épaule.
Et j’en ai une peur bleue, s’empêche-t-elle de dire, ne laissant transparaître cette dernière vérité que dans le tremblement subtil de ses prunelles quand elle revient croiser le regard de Piers.

ft. @Piers A. Elliot

flashback - juin 1998

L’inquiétude ne quitte pas les traits de la juge alors qu’elle achève son récit. Ses mots semblent avoir emporté avec eux les dernières bribes de sa contenance, laissant son visage fermé, tendu, et son regard trop mobile pour prétendre à la moindre assurance. Les battements de son cœur sont légèrement plus rapides maintenant qu’elle attend le verdict de son ami et le teint pâle qu’il arbore ne lui dit rien qui vaille. Elle déglutit, se fait violence pour ne pas baisser le regard, et quand Piers lui dévoile enfin l’issue la plus probable de son examen, le cœur de la magistrate rate un battement.

Recasser l’épaule. C’était ce qu’elle craignait, ce à quoi elle a tant espéré échapper. Toutes ces semaines, la douleur était insupportable du simple fait que Moira la craignait déjà inutile, faite pour blesser plus que pour guérir. Alors que le médicomage lui fait part de ses craintes, elle en est sûre désormais : tout ce temps passé à subir n’aura servi à rien.

Le diagnostic de Piers est froid, sans appel, sans fioriture. On lui demande d’être efficace. C’est ce qui l’a toujours caractérisé, ce qui a toujours fait sa force, dès l’adolescence. A Poudlard, déjà, il était batteur de leur équipe de Quidditch : un poste qui ne cherche que l’efficience brute, la victoire sans concession, une discipline qu’il lui a transmise en devenant son formateur à ce même poste quand elle a rejoint l’équipe. Elle garde de bons souvenirs de ces années, conservés dans son cœur malgré le dénouement fâcheux d’un entraînement qui a achevé ses projets de devenir sportive professionnelle. Il n’a fallu qu’un moment d’égarement. Le cognard que Piers lui a envoyé l’a finalement touchée de plein fouet, lui faisant perdre l’équilibre à plusieurs mètres du sol… Ses blessures ont été sans gravité, heureusement, mais elle a toujours craint de rejouer depuis. L’équipe de Gryffondor a dû trouver un autre batteur pour la remplacer et le bégaiement de Piers s’en est trouvé aggravé quand il lui parlait pendant de très longs mois, la culpabilité faisant buter ses phrases chaque fois qu’il la regardait. Moira, pourtant, ne lui a jamais tenu rigueur. Alors que ses pensées se perdent un moment encore dans ces souvenirs lointains, elle se surprend à se demander si Piers s’est enfin pardonné cette mésaventure.  

Mais elle recouvre vite ses esprits car déjà, son ami l’invite à s’installer sur le lit d’examen un peu plus loin. La respiration de Moira se trouble un instant mais elle se lève sans rechigner, fait quelques pas en déboutonnant sa veste pour l’abandonner sur le bout du matelas. Ses gestes sont lents, précautionneux quand il faut faire glisser la manche de son épaule droite. Mais elle parvient à se débarrasser du vêtement. Elle fait de même avec son chemisier, dévoilant enfin l’articulation et la forme subtilement différente qu’elle a prise au fil des semaines. Elle s’assied alors sur le lit, enlève la bretelle droite de son soutien-gorge pour qu’elle ne gêne pas le médicomage quand qu’il la rejoint. Il est toujours étrange de se trouver si vulnérable face à un ami, mais alors que l’appréhension réveille quelque peu les douleurs latentes qu’elle conserve dans ses chairs, elle n’est pas mécontente de se trouver cette fois entre les mains d’un médecin qu’elle connait et qui a toute sa confiance.

Alors que ses pulsations cardiaques continuent d’accélérer, Moira écoute son ami presque religieusement. Mais elle ne peut dissimuler la tension qui s’empare de tout son corps quand il lui annonce ne pas pouvoir lui donner d’anti-douleur. La gifle est brutale. Elle doit baisser les yeux pour maquiller le haut-le-cœur qui s’est emparé de ses tripes. Quelques secondes passent pendant lesquelles elle doit se faire violence pour continuer d’écouter les détails de la procédure. Elle hésite un instant à lui demander de lui donner plutôt la double dose de poussos. Un goût infâme contre une douleur atroce, n’est-ce pas un moindre mal ? Mais elle ne dit rien, se doutant bien que ce n’est pas le seul effet délétère de cette solution et que si Piers décide de lui infliger une telle épreuve, ce n’est si par incompétence ni de gaieté de cœur.

Doucement, elle prend alors une grande inspiration avant de venir recroiser le regard du médicomage. Sans un mot, elle hoche la tête pour lui signifier qu’elle a bien compris et qu’elle fera comme il dit. Une manipulation à l’ancienne… Cela fait presque guerrier. L’idée la fait sourire légèrement alors qu’elle se redresse pour laisser Piers examiner son épaule comme il le souhaite et se placer convenablement pour la remettre en place, face à elle. La respiration de Moira est lente, volontairement profonde pour tenter de calmer ses nerfs qui se tendent déjà d’appréhension lorsque les mains du médicomage de placent sur son épaule. Instinctivement, le bras gauche de Moira se lève et sa main se pose sur les côtes de son ami, un appui rassurant qu’elle vient chercher de peur de bouger quand il lui brisera les os. Ses doigts entourent la blouse sans aucune chaleur, seulement animés par cette peur qui lui brûle les chairs au moment d’autoriser Piers à faire ce qui doit être fait.

Elle respire encore de longues secondes, les yeux dans le vide. Elle ne regarde plus son ami, uniquement concentrée sur ses propres sensations et le calme qu’elle tente de conserver. Elle respire, puis souffle enfin d’une voix plus déterminée que celle qu’elle se serait crue capable de lui offrir :
- Vas-y.

Sa main gauche se presse sur le flanc du médicomage alors qu’elle se force à ne pas fermer l’autre en un poing terrifié pour garder son bras détendu au maximum. Elle clôt les paupières pour mieux sentir les gestes de Piers et contrôler les battements acharnés de son cœur qui cognent dans ses tempes. Elle inspire encore, assez lentement pour canaliser sa peur. Mais la tension la gagne davantage à chaque seconde qui passe et elle ne prie bientôt plus que pour accélérer le temps et que l’épreuve se passe aussi rapidement que Piers le lui a promis.

ft. @Piers A. Elliot

flashback - juin 1998

Respiration profonde. La juge se concentre sur ses sensations. Lentement, elle tente de détendre ses muscles, de laisser à Piers toute liberté d’agir. Mais la peur de la douleur est des plus difficiles à contrôler. Elle ne renoue pas le contact visuel avec son ami par crainte de se décourager. La main accrochée à la blouse verte, Moira fait son possible pour ne pas flancher.

Soudain, la voix beaucoup trop enthousiaste de Piers perce le silence angoissé qui règne dans le bureau. Prise de court, la juge relève la tête, pantoise, et alors qu’il achève une blague passablement… meh, il pousse sur son épaule d’un coup sec et le craquement qui en résulte lui fait pousser un cri déchirant, malheureusement moins dû à la surprise qu’à la douleur aigue qui vient percuter ses sens. Ses doigts se referment avec violence sur le vêtement du médicomage et ses dents se serrent à se briser. Piers manipule son épaule d’un geste sûr. Les os bougent dans l’articulation. La sensation est ignoble. Elle fait son possible pour ne pas se contracter, ne pas résister aux mouvements, mais l’exercice est difficile. Les gémissements frémissent dans sa gorge, filtrent entre ses dents alors que Piers attire à lui la bouteille de poussos. Il verse rapidement la mixture dans le bouchon et lui tend avec une fermeté délicate.

Il faut à Moira un effort surhumain pour rouvrir les yeux et se redresser. D’un geste vif, elle s’empare de la dose de poussos , se laisse le temps d’une longue inspiration, puis porte le bouchon à ses lèvres pour avaler son contenu d’une traite. Le liquide est épais, lourd, et son goût infâme lui tire une grimace affreuse. Il lui faut s’y prendre à deux fois pour se débarrasser presque entièrement des dernières traces de poussos qui tapissent l’intérieur de sa bouche.
- Bon sang, c’est infect… grogne-t-elle entre ses dents alors qu’elle abandonne le bouchon sur le côté du matelas.

Un frisson de fatigue lui parcourt le corps sans qu’elle ne bouge, de peur de compliquer la tâche de Piers. Mais l’effort lui coûte et elle manque de relâcher un nouveau gémissement quand la voix de son ami attire de nouveau son attention. Maladroitement, Moira relève la tête pour voir la main de Piers prête à accueillir la sienne. L’hésitation ne dure qu’un instant avant qu’elle ne s’en empare et ses doigts tremblants serrent les phalanges masculines avec assez de force pour les faire blanchir. Les secondes deviennent minutes en proie à une souffrance intolérable. Pourtant, celle-ci commence à s’apaiser rapidement alors que le poussos livre ses premiers effets. A mesure que la douleur s’amenuise, sa prise sur la main de Piers se détend et la respiration de Moira se calme. Son souffle s’approfondit. Ses tremblements commencent à disparaître et elle finit par réussir à se redresser pour revenir croiser le regard de son ami.
- Je crois que je t’en voudrai pour ça jusqu’à la fin de tes jours.

Un sourire faible se fraye un chemin jusqu’à ses lèvres, encore un peu crispé, mais assez rassurant pour empêcher Piers de croire en sa phrase un seul instant.