Ding Dong

Minuit s’ébruitait comme les prolégomènes d’une torse conjoncture. Insatiable, l’èbe nègre  graillait les derniers brandons du demi-jour. Crachant ses inquiétantes anfractuosités sur l’empyrée, toit du monde qui appréciait d’un soupirail maternant les impairs ‘des Hommes’, il s’épreignait de ‘les’ écraser sous son carcan. Morsure de la grande hostile contre la carogne des égrillards.

Étiolement d’une entropie. Halbrené tel un piaf à qui on l’avait écorché les empennés,  Nott s’était laissé choir dans l’inflexion rembourrée de sa bergère ‘chesterfield’, en cuir marron. Les moldus avaient parfois, souvent même, de l’or dans les mains. Les phalanges mignotaient les coudes potelés de son fauteuil, pétrissant avec humeur,loin d’être gaillarde, sa bienséante épluchure. Chiatiques élucubrations agaçaient  sa désescalade mentale. Les sourcils s’étreignaient dans une cabriole gourmée. Embryon d’une migraine dont l’épicentre n’était nul autre que son baudet de directeur, @Severus Rogue. Il aurait été encore plus facile de coqueter avec un gobelin. Le plaisir n’aurait certes pas été le même.

L’agio folâtrait sur la bouteille d’un Master of Malt, cent-cinq ans d’âge. C’était esbroufant de voir à quel point l’eau-de-vie avait cette faste mainmise sur son ichor. Une goulée suffisait à épuiser sa migraine dans l’inconsistance. Magique ?  Un cristal vide larmoyait sur le flanc droit du Master of Malt. En bon citoyen, il était dans l’astreinte de venir à son secours ! La bouteille sanglotait dans l’évidure du verre. Mielleux nectar. Pigment cuprifère. Sa suavité dulcifiait la muqueuse de sa gargue. Lécheuse capiteuse. Ô diable Severus ! L’heure était à l’incurie.

Le deuxième éperonnait déjà le troisième du quatrième. Il appréciait rapidement le corollaire grisant de la rinçonnette. Les fiels qui lui grignotaient un peu plus tôt le bourrichon s’étaient doucement disséminés. Il ne restait plus qu’un véniel émoi.   […] Je ne vais quand même pas lui faire un gâteau en chocolat en forme de cœur avec écrit dessus « Je t’aimARGH….Bon…au pire….je peux toujours manger le gâteau. […]  Cacophonie psychique. La migraine lui sirotait à nouveau l’échine cervicale, préludant son attenante éclosion. «  Rah il m’énerve ! » Cinquième becquée, plus triviale.

Il rôdaillait dans les catacombes de ses dragons innommés. Tranquillement. La conscience éparpillée. Les pulpes mignardaient le cristal où prélassait son puits d’ébriété. Baguenaude alcyonienne. Il était bien, si bien.

« Evanesco »

Par les couilles de Voldemort ! Si tenté qu’il en ait déjà eues ?

Luette familière. Manifestation du ‘malin’ plutôt qu’angélophanie. La présence de son directeur souventefois attendue était rondement maronnée, l’espace de ‘cet’ instant. ‘Celui-là’ même où il s’était permis de l’exproprier de son entremet, son eldorado. Démon ! Même Voldemort s’était déjà dénoncé plus benoît à son égard.  «  Snape ! » sifflait-il avec ire contre son palais. Schlague furibard. Commissures rognées d’animosité. Le maraud pleurait un soupir rembruni.  Inopinée était la densité avec laquelle il récusait la présence de sa Némésis, l’importun éphémère.

Les phalanges dansottaient dans l’abîme, prospectant après les fourvoyés.
Quelque chose les avait détrônés. Une œillade d’abord investigatrice fondait sur la fiole. Une fois acquise, les lèvres de l’imbriaque se retroussaient, chatouillées de susceptibilité. L’humeur n’était guère à la frugalité.

« Effectivement, j’ai oublié. J’avais quelques…priorités » Fallait-il préciser la gnôle ? Sa melliflue concubine. Elle seule fléchissait le moindre de ses ressentiments. « Loin de moi l’envie de te snober. Je n’étais pas d’humeur. Notre entrevue n’aurait guère été…productive. » La gorge rognonnait plus que ronronnait. Majeur et index accointaient sans chaleur la fiole d’abstinence. « On ne peut même plus s’abreuver tranquillement… » Abord d’une calembredaine qui n’en était pas une.

L’intérêt s’éconduisait vers le portrait lustré de constance du trouble-fête. Épilogue prématuré.  Il devinait tout de même un liard d’inconciliabilité. Les flexuosités qui s’ébrouaient sur son étroite façade trahissaient une ardeur loin d’être amitieuse.

Cobalt contre onyx. L’ondulation familière louvoyait sa barbaque. La mûre rinçonnette ne faisait qu’étayer cette tiédeur. La carcasse remuait, se rétractant grièvement en étuve.  Un soupçon d’alerte verdoyait rapidement. Snape en string frou-frou rose. Snape en tutu rose. Snape embrassant Hagrid !!! –  L’entrain accoisé, il supputait plus avisé d’essuyer les estampilles éthyliques avec la ‘limonade’ dont l’avait ‘affablement’ gratifié son directeur. « Bon, j’imagine que je ne pourrais de toute façon pas terminer ‘tranquillement’ ma soirée… »  Les lèvres s’inféraient finalement sur l’embout de la fiole pour en éponger le contenu. Insipide générosité. Filandreux soupir et moue pétrissaient le personnage. « Tu aurais pu travailler le goût. Il laisse à désirer… » Maugréait-il en appréciant avec humeur les derniers rogatons de whisky s’épuiser. Entièrement abstème, et plutôt hargneux. Il pouvait néanmoins réprimer le branle que lui déclenchait Severus.

Les esquisses orales de Severus amorçaient une oblongue nuitée. Les rotules se croisaient dans une étreinte astiquée, la mandibule prélassée sur l’échine de sa main, coude intronisé sur l’aileron droit de son siège, phalanges folâtrant les ourlets de ses lèvres. Il pourrait presque considérer cette proximité avec suffisance si son interlocuteur ne le canonnait pas de calomnie. Si on s’en tenait à ses allégations, il avait tout l’artifice du peccant breneux. Un débroussaillage était de rigueur.

« Certes, je ne suis pas un parangon de vertu, mais je me dois de clarifier certains points… » La gorge décapée, un râlement pondéré fondu contre ses incisives, Camille jaugeait avec conscience son vis-à-vis. « Bon, j’avoue ne pas avoir été des plus corrects avec Fumseck. Je réagis parfois sous le coup de…’l’émotivité’ quand je suis en hypoglycémie. Ça paraît puéril. J’assume. J’aime les sucreries et l’alcool. Il y en a qui aiment porter des froufrous roses… » Sans aucune allégorie à l’égard de sa vieille branche @Archibald Rosier. Bien sûr. « … D’autres faire des longs et ennuyeux puzzles, faire un truc bizarre qu’on appelle le sport pour ‘soit-disant’ se défouler, et j’en passe. J’ai mes vices et je m’excuse pour la maladresse que j’ai déployée à l’égard de ton oisele…phénix. » Réajustement adéquat.

« Quant à mon apparition surprenante dans ton lit. Figure-toi que je suis tout ce qu’il y a de plus innocent, même si je suis sûr que ce mot ne coïncide pas avec mon personnage sous ta noire caboche » Il en était même convaincu. « Je fais régulièrement mes rondes sous ma forme animagus. Le problème, c’est que mon sens de l’orientation laisse à désirer. Moira et Archibald, même s’il n’est une référence dans ton répertoire, pourront en témoigner. La raison de mes ‘quelques’ retards…Je m’étais donc égaré devant ce que je suppose être maintenant la porte de tes appartements, pensant être devant les miens. Je suis donc naturellement rentré. Pris de fatigue, je n’ai pas spécialement calculé la différence de décor. Ton lit sentait bon, je m’y suis donc endormi. Voilà tout. » Voilà tout ? Vérité qui prêtait presque à une lapalissade.  Les phalanges s’acoquinaient l’une l’autre, s’enjoignant dans une pantomime. L’éclat inébranlable de ses agates témoignait une authenticité qui ne prêtait à l’arlequinade. « Pour la suite des évènements…Je pense avoir réagi sous le coup de « l’émoi » ? Je m’étais mis en tête de tenir sous ma forme animagus jusqu’à mon potentiel plan d’évasion. Ton charmant oiseau en avait décidé autrement. Je crois que même en hérisson, il ne m’apprécie guère. L’idée de dévoiler mon petit secret n’était pas pour me réjouir, loin de là. La finalité de notre dernier entretien a été la simple conséquence d’une envie. »  Pour ne pas dire ‘désir’. Par finalité, il évoquait les mignardises que ses lèvres s’étaient permises sur la sapidité miellée de son col. Une incartade qui résultait plus d’un caprice assouvi. « Et non la conséquence d’une gaminerie sournoise que je partageais volontiers avec Archibald à nos jeunes années »  Comprendrait-il seulement ce qu’il signifiait par ‘envie’ ? Ce mot allait sûrement glisser sur les rails de son imperméabilité. Mur d’inscience. Il entendait mais ne voyait pas. « Merci de me rappeler mon âge. Mes vingt ans me manqueraient presque… » Soupir moulu d’agitation. Lacs viscéral à l’évocation de sa pouparde.  Son besoin d’affleurer constamment sa bulle d’une aile paternelle le résignait dans une caducité certes déguisée, mais pourtant bien évidente. «  J’espère ne pas être viré. J’ai besoin d’elle…»  Il n’était pas assez vaniteux pour se targuer d’un besoin réciproque à l’égard de sa mouflette.  Une franchise bien trop inhabituelle dans leurs parlotes soulignait ses syllabes.  

« Tu ne vois vraiment rien? » Affirmation plus qu’interrogation ponctuait ses dires. « J’en avais envie Severus…et ne je joue pas… » Peut-être la redondance allait-elle enfin percuter contre la muraille de son étanchéité ?


(1131 mots)

Soustrait à la vindicte ‘snapienne’, il déplorait déjà  le retour anxiolytique de sa bibine. Mordication crânienne. Incursion d’une géhenne. Les  méninges tirebouchonnaient dans une épitase.  Severus avait cette prédisposition à l’escagasser. Un sentiment sans nul doute partagé. La modulation adamantine de sa gutturale ne pronostiquait rien d’allègre.

« Ivre ? Allons, tu pousses le bouchon severus. J’étais juste ‘pompette’… »

D’accord. Il était bien saturé.

Il était absolument superfétatoire de vouloir absoudre   ses travers dans une couverture quelconque. Être en goguette le déprisait derechef.  Chaloupaient sur un soupir étouffé des lèvres assainies. Il voyait sa veillée d’alacrité avortée dans une igue, labourée par les fulgurations de son directeur. Et pourtant sous ce linceul de contrariété se tapissait un affect à ‘mettre sous le boisseau’. (1) Bien plus qu’une bluette. Une ardeur qui s’était ébauchée à l’âge ingrat. Moult litiges s’étaient contractés dans son jeune esprit baigné de flottement, bien qu’il n’en exhibait à l’époque, et toujours à l’instant qu’une agaçante et calculée outrecuidance. Le berceau de cette affinité restait abstrus.

‘Excuse’ ?  Pantois devant une accusation qui se diaprait plus en opprobre, Nott se colorait d’un pousse de perplexité. C’était sans équivoque maintenant. Severus était un véritable aliboron pour l’affectif. A se demander s’il avait apprécié d’un quelconque émoi pour une tierce personne. Lily ? Sans nul doute. Il était ‘un peu’ envieux de cette dévotion qu’il employait à son égard ainsi qu’à son gnard populaire.

« Je n’ai sans doute pas bien formulé ma phrase. Vu comme ça, ça ressemblait plus à un caprice… »

N’en était-ce pas un ? D’apparence versatile, cet engouement était pourtant bien plus. Nott baguenaudait toujours dans des ‘pas de clerc’ (2) en présence de l’imprenable forteresse qu’était Severus. Tout semblait si implexe avec lui.  Leur babillage n’était que l’esquisse d’une bisbille en perspective. Sans doute titubait entre eux une trop généreuse inscience pour pouvoir apprécier une quelconque bonace entre leurs syllabes. Ou peut-être étaient-ils tout simplement deux cabochards ?

A quel moment la situation s’était-elle dérogée ? Un battement saillait hors de la prosodie cardiaque. Le gosier du directeur grondait d’une ire moricaude.  Rien ne prophétisait la rémittence. Quelque chose d’affriandant moitissait de son animosité. Attendez ! Venait-il vraiment d’apprécier un Severus courroucé comme…séduisant ? Prenant serait plus juste ? C’est cela, prenant. (…)

La calomnie qu’il lui crachait à la gueule sur sa soûlographie n’était qu’un graillon dans une flaque. Certes, son inclination dévoyée n’était en rien une cachotterie, mais il ne s’était jamais exhibé d’une quelconque inconvenance devant le soupirail de ses élèves. L’épiloguer pour une débauche qu’il claquemurait consciencieusement dans son intimité l’agaçait bésef.

« Je ne vois pas en quoi je me suis montré irresponsable en tant que professeur ? Mon inclination pour l’alcool touche ma vie privée et n’impacte en rien sur mon travail, tout comme le détail de ma forme animagus. Certes, j’aurais ‘peut-être’ dû le déclarer. Personnellement, je me contentais bien de le garder secret. Je ne vois pas en quoi ça change pour toi qu’il en reste ainsi.  Si ça peut calmer ton courroux subjectif, ma foi je veux bien m’y soumettre… »

Que ne ferait-il pas par amour ?

Par Salazar ! Pourquoi le canonnait-il ainsi avec autant d’assiduité ? Le soumettait-il à la loi du Talion ? Était-ce sa pénitence pour les années de turlupinade à ses côtés avec Rosier ? Rancuneux ce cher directeur, avec un cran d’atermoiement qu’il jugeait un liard étendu.

Alors dis-moi, Nott, pourquoi diable devrais-je te garder en tant que professeur et directeur de Serpentard alors que ta fille est manifestement plus responsable que toi ? Peut-être que te renvoyer serait une bénédiction pour elle. Dis-moi, Nott, dans un accès de rage ou sous l’emprise de l’alcool, l’as-tu déjà attaquée comme tu as attaqué Fumseck ? L’as-tu déjà frappée ? Dois-je te faire arrêter pour avoir levé la main sur ta propre fille en plus de te défaire de ton boulot ?

Cuspide à vive. Poitrine camarde sous le poids d’accusation de pendables insinuations. L’esquisse d’une chimère. Son momignard battu ? Comment pouvait-il seulement le concevoir ? La plus draconienne des sanctions dont elle avait été sujette avait été une ‘pinchette’ sur la truffe, agrémenté d’une privation de boustifaille qu’il avait finalement rognée, désabusé devant la moue défaite de son petit brontosaure. La contenance s’effruitait dans une grimace marrie.  Le stigmate du sinistre s’instillait sans mégarde sous sa caboche. De candides ardeurs qu’il avait soustraites au sort impardonnable, sous le règne du Lord. Jamais il ne s’était acquitté de cette insanité. Chaque jour, la gueule de ces innocents petiots infestait sa conscience. Remy aurait pu être l’une d’entre eux, s’il n’avait pas été parmi mangemorts. Cette simple conjecture le faisait tressaillir d’aversion.  Portrait ord, couvert de crasse. Ignominie.

« Pardon ? »

Froissé, pour ne pas dire ulcéré et désenchanté, le père de famille s’était lacéré de son siège, abordant  sans liant son vis-à-vis, les phalanges grignotant les accoudoirs voisins avec roideur. Les amandes accrochaient avec gravité leurs jumelles. Moult affectivités violaient ses prunelles, d’ordinaire impénétrables ; l’indignation, le courroux, le dégoût mais surtout, un viscéral dégrisement. « Voilà un portrait saisissant, pour ne pas dire pathétique, que tu as de moi… »  Les commissures échancrées pour contenir la gargamelle de criaillerie, Camille se dissipait finalement du proche horizon de Severus, blessé. « Toi, tu juges sans connaître. Moi qui te pensais plus poreux que ça. Je suis déçu » La boite à Pandore déchargée, le fiel vomi sur sa Némésis. « Tout les soiffards ne sont pas ton père ou ta mère, Snape ! » Nul besoin d’être divinatoire pour saisir l’embryon de ses calomnies. Un noir désir de froisser sa conscience comme il venait de s’inviter ouvertement à le faire. « Sans doute ton père… » Comme le sien. Des darons qui témoignaient d’égards pour le moins ‘particuliers’. Il ne comptait plus les fois où son tendre paternel avait exploité le sort Endoloris à son attention. « Tu restes fermé dans ta boursouflure d’entraperçu. Certes, les asticotages des jeunes années ne t’ont sûrement pas aidé à concevoir une meilleure image. Je ne peux t’en blâmer… J’aurais peut-être fait pareil, ou bien pire. »  Merde. Cette effervescence lui donnait soif. À grand regret, le ricochet déplorable de l’assuétude.

« Tu penses que je bois simplement pour me distraire ? »  Soupir désabusé. Rictus amer. Si seulement tel était le cas, il serait un simple poivrot. Severus aurait alors toutes les bonnes allégations de l’apprécier comme pathétique.

« Les images valent mieux que des mots »  Le professeur reconsidérait son siège, renouant avec sa posture précédente. Ses quinquets trahissaient une certaine réticence. Cloître abscons.  À demeure croupissait dans l’insondable son esprit. L’art de l’occlumancie l’avait étayé à verse sous l’injonction de Voldemort. Résidait en Archibald le seul quidam à s’être invité dans son barathre.  Il n’avait pourtant d’autre choix pour dessiller les yeux de l’ignorantin. « Tu devrais y jeter un coup d’œil… » L’exhortait-il d’une gorge caverneuse. L’index droit agaçait la tempe.  L’enclin n’était guère éloquent mais le lascar aspirait à quelques clarifications autour du ‘zèbre léger’ en qui le personnifiait Severus. Exaspération bourgeonnait devant son étroit croquis. « Profite Snape ! » La gorge ronronnait de raillerie.  

Dans l’igue de ses nébuleuses, une porte crochetée.


[FLASH BACK]


« Putain Rosier ! Tu te fous de ma gueule ? »

‘Rosier’. Substantif mollardé avec dépréciation du fraîchement promu ministre du département des mystères.

« C’est ton nouveau poste qui te monte à la tête ? T’es devenu con à ce point ? »

Épique portrait d’un Nott coloré. Chers étaient les incidents où le poli maraud se ployait à ses affects, sauf en présence du gibier de potence qu’était Archibald.

« Voyons mon petit hérisson d’amour, vois-y une occasion d’aider le ministère. Tu me demandais justement une idée pour nourrir ton temps libre. Tu me sembles las en ce moment. Je t’offre l’opportunité de sortir des sentiers battus.» Gorge onctueuse. Le diantre se nourrissait de ses desseins dans l’aisance de l’ottomane, sa bagatelle pour une ‘paphose’ moldue née sous l’empire d’un certain Louis XV.

« Donc j’ai dénigré ma famille jusqu’à maintenant pour retourner ma veste et jouer les petits disciples auprès de Voldemort ?  J’accepte beaucoup de choses de ta part Archi, mais là tu m’en demandes beaucoup trop ! » Le marbre s’était fardé d’un cinabre éruptif. Furibard, Nott désappropriait son ami de ses aiguilles à tricot.  « Tu m’écoutes ? »

Labres voraces. Clignement finaud. L’ogre de mistoufle l’avisait avec bercement. Le croque-mitaine était béant de singularité.

« Calme-toi mon choupet. Je suis très sérieux. J’ai besoin d’un fureteur parmi les cafards. Tu es le mieux placé pour t’infiltrer parmi ces moucherons de part ton sang et tes qualités en tant que sorcier et…’fouinard’. Je me souviens de Poudlard. Tu étais un vrai petit rat.  Remercie-moi plutôt. Papa Nott va être aux anges de voir son gnard regagner le chemin de la sagesse ! »

Camille vitupérait contre son ami.

« Maudis sois-tu, toi et tes idées à la con ! »

Il n’avait pas décliné l’offre pour autant.

[FIN]


[ ANOTHER FLASH]

Une autre porte se disloquait. Se pétrissaient dans la relique les cendres d’une lancinante cicatrice.

« Tue-les »  Susurre mielleux d’Alecto Carrow. L’éclat de ses prunelles brillait de cruauté. Ses phalanges dansottaient sur son échine. Mégère. « Il ne faudrait pas décevoir notre Seigneur… »  Ses lèvres ronronnaient de diablerie.

Devant le bourreau se dressait une brochette de mignards moldus. Ils n’avaient sans doute pas plus de dix ans. Jeunes suppliciés, ignares de leur dénouement. Et en vertu de ? La virginité d’un boyard sang ? Billevisée !

Lèvres écorchées dans une affection accablée. La  baguette affleurait la perspective des infortunés poupons, presque flageolante. « Fu fu …Où est passée ta paire de couilles, Nott ? »   Vif, les phalanges harponnant crûment la gorge de sa consoeur, la baguette toujours braquée sur les lardons. « Scelle-moi donc ces lèvres de vieille gatte si tu ne veux pas subir le même sort qu’eux » Articulation tranchante. La langue claquait sèchement contre le palais.

Une dernière lucarne désabusée, les dents oppressées dans un crissement coi avant que le sort impardonnable ne s’émancipe.

« Avada ke… »

[FIN DU FLASH BACK]

[FLASH BACK]

Jamais deux sans trois ?

Le dernier.

« Cam ? Tu es complètement ivre ?!  »

Voix abrupte. Affolement sous un rideau d’harangue.
« Moins fort Momo »  Gorge gutturale. Misère se glissait sous son ciboulot après un ‘rafraîchissement’ outrancier de brandy.

Inondant sa bulle d’alacrité, Moira s’était enjointe à sa guenilleuse carcasse. Aveuli dans l’arcure de son fauteuil, une bouteille à moitié vide rompue entre des phalanges, arborant une piètre fresque. Pitoyable il était.

« Qu’est-ce que tu fais là ? »

Un élancement flétrissait sa joue droite. Une giroflée s’était dévoyée. Il n’avait eu le temps de saisir cette douleur que sa sœur de cœur dardait son abajoue gâtée par une main chaperonne.

« Pardon pardon…Tu ne réponds pas à mes lettres depuis quatre mois ! Je m’inquiète Cam… Reviens…cette existence te détruit. Je ne sais pas ce qu’il s’est passé mais ça ne peut plus durer ! »

Lourd fardeau écrasait sa charogne. Gavées d’un dolent mésaise, les lucarnes s’apostaient dans celles de la jeune femme.

« J’ai fait quelque chose d’horrible… »


[FIN DU FLASH BACK]

And the last…

[ FLASH BACK]

« Mon petit troll »

Velléité de s’absoudre de son absentéisme. Le paternel désolé affriandait quelques imminences auprès de son petit brontosaure froissé. Cabocharde, Remy se suffisait autour de son bricolage moldu, résolue à bouder son père. Croquignolet mômichon  ajustée dans un racoin du salon, daron logé dans son sillon, patient. Planté au sol,  il goberait autant de mouches qu’il faudrait pour se racquitter de son éclipse.

[FIN DU FLASH]

« Argh… Ce n’est vraiment pas agréable… »

Exhiber sa profondeur était loin d’être riant.



(Ps : on imagine que ta chaise a des accoudoirs <3)

Vocabulaire :

(1) Expression métaphorique sur les secrets cachés qui doivent être divulgués, tirée de l’évangile selon Matthieu.
(2) = avec maladresse

(2086 mots)

Les cafards de ses soupiraux semblaient aiguayés dans l’opprobre. Mis à nu après avoir entrebâillé le tombeau de ses vestiges, il digérait malaisément cette prestation. Macération cagnarde. Défrichement épidermique. Duraille alternative que celle-ci. Les quelques chicots qu’il venait de délayer n’étaient la pellicule que de quelques tripotages. Il se prémunissait bien d’étaler les sinuosités de son cénotaphe. La grande sorgue se présentait presque unguineuse pour ces minots à côté des sévices auxquels ils avaient été acculés. Hideuse monstruosité empiétait sa charogne. Derniers outrages. Le sort impardonnable était un canard parmi ces morbides défloraisons. Abominable seigneur des ténèbres. A priori, il ne négligeait pas que par sa truffe mais aussi par sa comminatoire vésanie. Monstre ? Ils l’étaient tous. Tous ceux qui avaient embrassé sa cause. Il les avait tous ‘baisés’ comme des gorets. Tranchant prestidigitateur.

Honni des sorciers pour sa putative foi. Dénouement qu’il supportait cahin-caha.  ‘J’aurais du t’envoyer à la merde Archi’. L’esquisse d’une vive cogitation. Averti, il ne pouvait que s’objurguer lui-même. Frivolité que d’incriminer semblable. @Archibald Rosier n’avait été que la semence d’une aberration. La suite s’était pliée sous sa prétention. Fêlure grignotait peut-être sans nul doute son caillou  ‘Il est juste fou’ _ mais ignominie brossait son propre personnage. Fange vorace dilapidait sa carcasse. Plâtre de nébulosités.

Alors, pourquoi après avoir exhibé une miette de ses reliques se sentait-il aussi piètre ? Misérable ? C’était l’appréciation que lui faisait endurer Severus. Crobard d’une pitoyable mouscaille. Trou d’homme à l’éclat contempteur. Égal à lui-même. Le saut-de-loup (1) de mésaise s’affouillait de jure. Monsieur Snape avait l’égoïste aisance de le faire sentir minable. ‘Quelle qualité…’

Une merde dans une onde d’ânerie. ‘Ça pourrait être un chouette titre de livre ?’

« Je suis d’accord avec toi… »

Comment ?

Unbelievable ! Snape et Nott unanimes. Il fallait buriner ça dans la caillasse !

« Je fuis mes problèmes. Plutôt mes souvenirs. Ça marchait plutôt bien… »

Capitulard devant cette lapalissade qui déguisait une létalité en perspective, ses épaules se courbaient d’un tort. Gibier de potence qu’il était. Dessillement d’une piteuse vraisemblance. Finalement, il n’était peut-être juste qu’une éponge de tord-boyaux.

« Je le sais, Severus. Tes mains sont aussi crapoteuses que les miennes. Comment fais-tu ? Tu sembles tellement imprégné d’une respectable contenance ! Tu t’es fait botoxé l’esprit ? »  Soupir désabusé. Finalement, peut-être était-il juste plus ‘ébranlable’ qu’un tiers ? Malgré son intransigeance pour moult domaines, sa sensiblerie s’avérait ‘à tout berzingue’ (2) chatouilleuse.

L’agacement pondérait toujours le gosier du cadet. Jurement mental pour cette entrevue. Gnard à qui l’on chantait pouilles. Il détestait ça. C’était pourtant l’unique dégorgeoir vers une ombre de comprenoire, pensait-il tout du moins.

L’allusion à son amie Bianca lui écorchait les lèvres d’une risette bilieuse. Deux suppôts de Bacchus intimes dans une fantasque accointance. ‘De vrais téteurs’.

‘Tuez Rosier ?’ Il devinait l’agrément que Severus pourrait en aguerrir.
Malgré les foucades de son ami, son frère, il ne concevait pas une telle insanité. Il pourrait néanmoins tuer Citrouille. Chat teigneux !

L’épilogue affleurait le grondement du directeur. L’impératif modulait  la sentence. Remous gondolaient sous sa caboche. Gamahuchage d’un frémissement sur son épiderme. Verdict chargé.

Allonger la rinçonnette ou s’accaparer de ses obligations en tant qu’homme fait ?

Embryon d’un dilemme qui n’en était pas vraiment un. Aigrelet, le poids de la véracité. Il ne voulait pas d’un horizon où son personnage ne serait qu’un téteur de pétrole. Rude était de l’admettre.

« Soit… »

Les articulations claquaient dans une cadence progressive tandis qu’il lacérait sa stature de son siège. L’échine dessinée dans une rectitude équilibrée, les mandorles époussetaient avec égard la pièce. Le diableteau disposait sa baguette dans une inclination explicite. Semblant de tabernacle, clos.

« Alohomora »

L’armoire s’entrebâillait comme une honteuse rosière. (3) En son intimité se muchaient un auguste flabellum de bouteilles. Whisky mouchetait la rondelette pelletée. Torsion des commissures dans un fard amer.

Écho mordicant.

« Evanesco »

Quelque chose se contractait sous le sternum. Boyaux ourdis. L’étreinte avec les responsabilités était suffocante. La pesanteur de l’assuétude grattait déjà sa langue d’une cuisante siccité. Criarde sensibilité. La pucelle déflorée de son bien n’était plus que dérisoire. Ne subsistait plus du placard qu’un arrière-goût de vitriol.

Rictus persifleur. Dérision léchait son palais. Camille piquait d’une œillade évasive son vis-à-vis.

« Tu auras une double satisfaction dans l’histoire , mon cher Severus. Mon sevrage et un Rosier jaloux de ta prestation. »

Combien de fois n’avait-il pas déjà entrepris de le nettoyer de sa faiblesse ? Sans fortune.

« Vos exigences sont-elles assouvies, directeur ? »

Vouvoiement emprunté. Soupçon d’animosité, le temps d’une éphémère susceptibilité.


- (1) : large fossé
- (2) : vite
- (3) pucelle


(839 mots)

Puisard de paroles avisées, Severus dégueulait d’une saisissante sagesse. Le fruit muri qu’il croquait depuis l’amorce du réquisitoire le percutait contre la courtine d’une affligeante vérité. Severus avait entièrement raison. Diable il ne lui fera pas dire deux fois ! Le coquin en profiterait assurément. Le soiffard qu’il était avait dépeigné un croquis bien pouilleux depuis son crépuscule dans les rives capiteuses de l’ivresse. Les fragrances éthyliques n’étaient guère inclinées à le mettre en goguette. Il se présentait plutôt guenilleux, bruni par les maux qui le rongeaient constamment jusqu’à l’os.  Il répugnait l’esquisse luctueuse qu’il présentait de lui.

‘Se regarder sans ciller’. Il était grandement temps de briguer cette perspective.

Maintenant qu’il mûrissait ses nouveaux desseins, il se sentait bien minable d’avoir étalé l’intime fragilité qui l’égratignait, telle une gourgandine écartant les cuissards pour exhiber sa minette. Surtout devant Severus. D’ordinaire coutumier à tenir les rennes et acculer l’ébène personnage de son copieux malice, se faire chapitrer par ce dernier était pour le moins troublant. ‘Les choses ont bien changé’. S’en était presque dérisoire. Il prévoyait quelques persifflages du directeur dans la ponctuation de ses admonitions, et pourtant rien. Nul sarcasme ne soulignait ses commissures, de quoi lui rendre silencieusement grâce.

Lui prêtant une oreille assidue, les lèvres plâtrées sous silence, les évidences dégoisées à foison macéraient sous sa cabèche. Inutile de récriminer. Tout ce qui gerbait de sa tranchante gargue était incontestable.

Il aurait pu le révoquer de ses fonctions dare-dare. Certains l’auraient congédié pour moins que ça. L’issue toutefois insoupçonnée sur laquelle il rebondissait l’écorchait d’une reconnaissance viscérale. Son croquignol directeur le concédait d’une seconde chance. Un dénouement auquel il n’aurait jamais songé sous son directorat. Fourvoyé dans l’exigüité de ses critiques, l’esprit usuellement criblé de discernement, il grignotait la saisissante impression de redécouvrir le quidam.

Indulgence et exigence s’acoquinaient délicieusement sur le contour de son personnage. Camille était le premier à s’en gargariser sans tambour ni trompette.

« Merci… »

Il n’aurait pas de nouvelle opportunité et s’interdisait donc de dilapider cette bonne fortune. Toutes les chances s’étaient désormais enlisées sur son rivage. A lui de les saisir. Il en faudrait assurément peu pour que Severus se dédise de sa mansuétude.

« Je ne gaspillerai pas cette seconde chance… »  Ajoutait-il en mesurant le départ de son directeur, les pensées avisées à digérer ses propos. Les phalanges mignotaient l’ourlet inférieur de ses lèvres, l’éclat indigo hagard, confondu dans l’igue de ses cogitations. Ses syllabes s’étreignaient et se disputaient longuement dans une intime débandade. Toujours pantois devant l’indulgence inopinée de celui qu’il avait longtemps dépeint comme inflexible, le jugement pensait-il irrévocable, le voilà révisant ses appréciations.

L’entité de Severus n’étant plus que pruine, il se déjuchait de son perchoir pour s’oublier dans la délicatesse de sa couchette, embrassant  sa peloteuse cotonnade. L’instant était à l’éclipse. S’arracher du monde et s’abandonner dans les bras de Morphée. L’onctueux délice taquinait la conscience qui doucement s’émiettait dans l’abîme. Se concoctait dans l’onctueux foyer du sommeil le rafistolage des synapses, glissé dans l’assouvi soupir.


502 mots.



FIN