octobre 2003

Un silence studieux règne dans le bureau de la juge, seulement dérangé par le bruit de sa plume sur une feuille de parchemin. Elle en est à sa vingt-sixième signature de la journée, partie la plus éreintante de son travail composé de centaines de relectures et de grigris en bas des pages qu’elle envoie par dizaines chaque semaine dans les bureaux de ses subalternes. D’un geste de baguette elle fait s’envoler le parchemin qui s’échappe sous l’interstice de sa porte et file jusqu’au bureau de sa secrétaire. Nouvelle page. Nouveau soupir. Cette fois, elle raye d’un geste la fin d’une phrase qui n’est pas tournée comme elle le souhaite. Et surtout, elle entoure de trois cercles agacés le numéro de l’article de loi évoqué qui n’est pas celui qu’elle avait indiqué sur son mémo. Elle griffonne d’une écriture saccadée : « Le vice de procédure, ça vous parle ? » avant de renvoyer le parchemin à son rédacteur d’un autre mouvement de baguette. Elle s’enfonce alors dans son siège, les doigts sur les tempes, et prend une longue inspiration. Ses paupières voilent ses yeux fatigués. Quelle heure est-il ? Elle ouvre un œil vers l’horloge murale à sa droite et soupire une seconde fois quand elle réalise que la matinée se termine à peine. Elle a l’impression d’être enfermée ici depuis huit jours. Les procès s’enchaînent depuis des mois, s’occupant des derniers Mangemorts retrouvés pour les mettre face aux responsabilités de leurs crimes. Mais ce sont les préparations des dossiers qui prennent le plus de temps, entre les enquêtes des Aurors, les procès-verbaux, les rapports de missions, les arrestations… Tout le Département de la Justice travaille d’arrache-pied depuis des mois pour accélérer la cadence, rattraper les retards pris depuis la fin de la guerre. Mais de nouveaux dossiers arrivent si fréquemment qu’il leur devient difficile d’en voir le bout et la pression constante commence à dessiner les premières cernes sous les yeux de ses collègues. Et sous les siens.

Lentement, Moira étire les bras au-dessus de sa tête avant de se décider à se lever pour s’octroyer sa seule pause de la journée. D’un geste, elle récupère tous les dossiers sur son bureau pour les remettre sous clé et protège son tiroir avec un Collaporta, comme à son habitude. Elle attrape son trench en passant à côté de son porte-manteau et sort de son bureau qu’elle verrouille à son tour avant de suivre le couloir jusqu’à l’accueil du Département. Elle glisse un sourire à la réceptionniste, range sa baguette dans la poche intérieure de son imperméable et replace une mèche rebelle qui s’était échappée de son chignon alors que le martèlement sourd de ses talons résonne entre les murs du deuxième étage. Quand soudain, une silhouette élancée capte son attention. Toujours élégant, une malice fichée dans l'iris de ses yeux, il y a chez cet homme une complexité qu'elle se plaît toujours à admirer, une part de mystère qu'elle traque sans être toujours sûre de vouloir la découvrir. Quelle tristesse de voir cet homme dans les rangs des gratte-papiers qu'elle abhorre... Un drôle de rictus étire néanmoins le coin de ses lèvres à l’instant où elle croise ses deux yeux gris et elle s’entend lancer :
- Monsieur Graves. Encore en recherche de ragots croustillants pour le Weekldy Wand ?
Elle serre la main d’un de ses collègues qui marche en sens inverse avant de revenir au journaliste qu'elle dépasse sans s’arrêter, bien qu’elle ait sensiblement ralenti son allure. Son timbre se fait joueur :
- Rassurez-moi, ce n’est pas moi que vous attendiez j’espère ? Je serais triste d’avoir à vous décevoir encore.

(604 mots)

ACIDBRAIN

octobre 2003

Le « mademoiselle » la fait sourire. C’est un joli mot qu’elle n’entend malheureusement plus dans la bouche de ses interlocuteurs depuis des années, la maturité de ses traits et un précédent mariage l’ayant depuis longtemps faite basculer dans la catégorie des « dames ». Mais Graves a cette irrévérence qu’elle aime toujours rencontrer, cette distinction qui ne la fait jamais fuir aussi vite qu’avec les autres journalistes qu’elle a le malheur de croiser. C’est cette même finesse qui lui fait éviter la flatterie trop facile pour au contraire leur faire trouver un semblant d’égalité dans cette relation qui met souvent Moira en position de pouvoir. L’amusement qui se dessine sur ses lèvres ne tarde pas à atteindre ses yeux alors qu’elle lui répond, toujours sur le même ton badin :
- Je n’en attendais pas moins d’un investigateur de votre trempe ! La multiplicité des sources, voilà la marque des vrais dénicheurs de scoops.
Sa phrase vient le titiller, ironie en demi-teinte. Mais elle ne cherche pas à le vexer. Elle apprécie étonnamment trop sa compagnie pour cela.

Moira plisse légèrement les yeux quand elle le voit lui emboiter le pas, secrètement heureuse de voir cette conversation se poursuivre encore un peu. Elle le regarde en coin pendant qu’elle l’écoute et un souffle léger s’échappe de ses narines quand elle entend la pique qu’il lance aux bureaucrates du Ministère. Elle serait bien mal placée pour les défendre, elle qui fait régulièrement les mêmes reproches à certains membres de son équipe. Mais cela ne l’empêche pas de lui rétorquer :
- Vous me vexeriez presque, monsieur Graves. Et je suis surprise que vous puissiez penser que je reste enfermée dans ma tour d’ivoire pendant que mes subalternes s’acharnent à faire fonctionner ce département, moi qui passe le plus clair de mon temps avec ces employés qui vous préoccupent. Peut-être n’êtes-vous pas aussi bon enquêteur que ce que je pensais…
Un sourire encore ponctue le sous-entendu de sa dernière phrase. La pique n'a que peu de poids car Moira sait bien que le journaliste n’a aucun moyen de savoir ce qu’il se passe au-delà de l’accueil où elle l’a trouvé. La Présidente-Sorcière reprend, poursuivant sur un timbre toujours aussi léger :
- Cette masse de travail que vous évoquez est précisément la raison pour laquelle vous risquez de me croiser fréquemment dans ces couloirs, monsieur Graves. Mon poste n’est pas qu’un titre honorifique qu’on donne à une bonne figure pour peu qu’elle sache aligner quelques mots bien sentis pendant des procès. Ces procès se préparent et ils sont en ce moment nombreux, comme vous l’avez indiqué. Mais vous ne m’en voudrez pas, je suis sûre de m’octroyer une petite heure loin de mes dossiers lors de ma pause midi ? A moins que votre professionnalisme ne vous fasse quotidiennement sauter votre déjeuner ?
Elle l’observe une seconde avant d’ajouter d’une voix plus grave :
- L’affaire Greengrass est en effet la priorité de nos équipes en ce moment, mais je suis sûre que je ne vous apprends rien. Peut-être est-ce même vous qui avez quelque chose à m’apprendre à ce sujet au vu de ce que j’ai lu chez certains de vos concurrents. Quel était le titre du Chicaneur, déjà ? … Ah oui ! « Attentat contre Harry Potter : le (mauvais) coup monté du Ministère. Les preuves enfin dévoilées ». Stupéfiant. Je vous le conseille.  
Un ramassis de théories fumeuses et de fantasmes complotistes sur fond d’anonymat des témoins. Comme cela est pratique. Tous les matins, Moira s’inflige la lecture des articles les plus farfelus de la presse à sensations au milieu des enquêtes plus sérieuses qu’elle trouve dans certains autres journaux, une habitude qu’elle a prise depuis que son propre nom a encré les pages de tous les quotidiens londoniens lorsque les trafics de son mari ont été mis au grand jour. Connaître les manœuvres de l’ennemi est toujours la meilleure façon de s'en défendre.
- Je serais curieuse de savoir ce qu’un homme comme vous peut penser de tout cela, d’ailleurs, dit-elle en tournant le visage vers lui.
Son pas s’est mystérieusement ralenti.

(685 mots)

ACIDBRAIN