Dégourdi dès potron-jacquet et encroûté dans la peau du ‘hérisson misanthrope’, on pouvait saisir dans l’écho lointain les aboiements épars de Nott. Guère disposé au petit jour, il s’était floculé sur son nectar chiadé, une variété ‘robusta’ qui était frais émoulu du monde moldu.  Décidément, ces dévoyés étaient empreints de quelques agréments !

Pendant que ses narines vibrionnaient sous la mofette inébriante du café, qui logeait dans la tasse « rose-licorne » à paillettes que Rosier lui avait ‘affectueusement’ disposé, Nott s’enharnachait d’une gabardine ‘bleu-nuit’ molletonnée d’un pilou indiscernable. Le personnage frileux qu’il reflétait s’assurait toujours de priser le confort sous un gandin attrape-nigaud. Dorloter son écorce était une véritable besogne.

La citrouille gîtée dans le fond de la cocotte, le professeur d’arts obscurs baguenaudait pensivement dans les boyaux de l’école, la tasse guindée ‘d’exclusivité’ en main. Malgré son galop lymphatique, l’ondoyante envergure qu’il arborait dissuadait les babillards de l’accoster. L’heure matutinale peignait les couloirs d’une discrétion duveteuse dont il se régalait, le temps d’un instant filandreux où les estudiantins jouissaient encore de leur couchette. L’accalmie était une denrée rare et lui, trop avare pour l’impartir avec un tiers.

La gueule enchatonnée par des épis révoltés, et les soupiraux embarrassés par deux coquards pochons œuvraient à pétrir sa contenance halbrenée. Il s’astreignait toujours à s’essoucher des bras de Morphée une heure avant l’éveil populaire, le temps de débroussailler son esprit de ses bêtes noires. Des croque-mitaines qui picoraient ses chimères de bourrèlement. Chaque sorgue était un conche de clair-obscur. Le relent graveleux du café apprivoisait doucement le grincheux. Les aboiements se dandinaient en marmonnements, entrelardé au claquement de ses tatanes, léchées de cuir noir, contre le sol. Ces dernières l’avaient machinalement convoyé jusqu’à la tour d’astronomie, un havre pour ouatiner ses fiels. Chacune de ses aubes était gargarisée dans cette tourelle,  déflorée par des aquilons hardis qui avaient la mignonnerie de le rafraîchir.

La diane défectueuse avait dilapidé les rogatons d’alacrité de la veille, dégrossant le moindre petit lusin de son visage dans une baboue vermoulue. Les guiboles percluses et l’ichor temporisé s’émoussaient au fur et à mesure que l’inconsistance tiédasse de son thé léchait le linceul halitueux de sa gargue. L’écho d’une flânerie haletante s’échouait jusqu’au pavillon de ses oreilles, l’épilant de ses introspections. Un arrivage messéant venait rudoyer sa tiédeur matinale. Il bisquait déjà intérieurement. Ses lucarnes contrariées déclinaient sur le malvenu qui n’était d’autre que le jeune Wilson, le professeur de sortilèges avec qui il n’avait échangé que des œillades volatiles depuis la rentrée. Loin d’être un bon grelot, Nott ne musardait que rarement dans des radotages postiches. Rosier avait eu maintes fois un avant-goût du gaillard taciturne qu’il était. Dévisager, cogiter, apprécier et enfin, vivifier ses desseins sans passer par les préliminaires des niaiseries. Un croquis qui ébauchait bien le personnage.

C’était donc sans l’ombre d’une timidité qu’il envisageait le damoiseau d’une ouverture pointue, ‘presque’ désireux d’approfondir le moteur de cette algarade matineuse. Imbroglio assidûment sollicité pour un clerc bêcheur comme lui. Le benjamin accostait prudemment ses rives, engloutissant le dernier périmètre qui l’obligerait ainsi à lacérer son observation pour un aparté de courtoisie. Sa gorge s’articulait dans une consonance balbutiante, presque flottante. Et pendant qu’il s’amalgamait dans des croquades d’excuse, Nott ne pouvait s’empêcher de détailler ce jouvenceau. Une sensibilité de ‘déjà-vu’. Il balayait presto cette nébulosité, concevant sa suspicion comme, un doigt, abusive. « Il faut croire que Morphée nous a tous les deux boudés… » Fracturant enfin son mutisme d’un organe guttural, il s’extorquait également de son inspection un poil malpolie. « Inutile de vous excuser, cette tour n’est pas mon bien propre. Même si je n’affectionne particulièrement pas la compagnie matinale…Maintenant que vous êtes là…» Sa dextérité pour l’art de la magie plongeait dans le cloup de l’étiolement son accortise. La langue calottait sèchement contre le palais. Une acrimonie qu’il incitait à sucrer dans les quelques pas à l’encontre du jeune professeur. « Hum …Il me semble que nous n’avons pas encore eu l’occasion de vraiment se présenter…au-delà des calinotades astiquées. » L’échine lombaire léchant la rambarde qui éployait le nichoir vers l’horizon, Nott se décidait enfin à faire face à son interlocuteur, épousant d’une œillade flâneuse le nouvel arrivage. « Prenez donc vos aises. Je ne vais pas vous manger… » Peut-être pas tout de suite. Les gigots entrelacés dans une étreinte coulante, Nott emmiellait sa luette du melliflu nectar qui glissait de sa tasse. Appelons ça plutôt du miel au thé. « Vous m’aviez l’air bien excédé pour une heure aussi pubère... » Fureteur spontané qui n’embrassait guère les prodromes pour agacer un chapitre. Les lèvres délayées dans une folâtre risette qui sollicitait pourtant la bienséance, il jaugeait le jeune personnage.

Boston. Pampéro allochtone picotait palladium de Poudlard. Âne bâté du monde amerloque, Nott ne s’était jamais invité sur littoral. Ce n’était pas le manque de convoitise qui avait grignoté cette infortune mais plutôt une indigence à l’égard de son sursis. « J’imagine que le décalage horaire ne devait pas être complaisant dans les premiers jours…Il doit être…environ deux heures du matin là-bas ? Je comprends mieux votre éveil prématuré… » Extrapolation sur des ébauches butinées dans des cailletages du chemin de traverse. Ça cocotait la volaille.

Caractérisant d’une mirette inquisitrice le benjamin, il ne pouvait éconduire cette ressemblance. L’ivoire léchait l’épluchure de sa binette anguleuse, mangeottée par une cascatelle dorée, presque diaphane. Ses dragées, où semblait continuellement dégouliner de l’indophénol, le liardaient avec une fraîcheur qui le distinguait de ‘cette personne’ ; _ ce dameret retors de cachet, un mêlé-cassis de dandysme et d’impiété. Nobliau dont il avait embrassé l’intimité. Pourtant, l’inflexion chancelante de sa luette, mouchetée par une lucarne exempte de cette luisance suffisante qui dépeignait le faraud, écornait l’ombre de sa méfiance. Monde artificiel où le physique se faisait picorer par une malacie cabalistique. « C’est bien cela mon cher Wilson »

Le jeune paon se fortifiait de curiosité. Nul blâme à lui rouspéter pour un fouinard comme lui. Fourberie allongeait sourire, la commissure licencieuse. Désarticulant sa charpente dans un grincement carillonnant, Nott flânochait avec négligence vers l’oisillon. Vieux renard friand d’indiscrétion. « Les mauvaises langues louvoient plus qu’on ne le penserait… » Agaçant le flanc gauche de l’éphèbe de sa présence, quelques phalanges flagornaient entre ses cheveux d’argent. Moelleux bouquet picotait sa truffe. C’était une essence à la fois piquante et douceâtre _ le concubinage du lys blanc avec l’égrillarde cannelle. En aveu aurait tenu ce simple parfum s’il n’avait pas été ponctué par une nuance méconnue. « Vous me rappelez quelqu’un… » Confidence frémie entre ses lèvres, l’air hagard. Ses doigts graciaient les quelques mèches captives, dessinant l’esquisse d’une prunelle grisante. « Pour répondre à votre question… j’ai rencontré quelques méchefs qui m’ont obligé à…quelques occultes pratiques…mais il semblerait que vous ayez déjà pris connaissance des grandes lignes… » Rictus désabusé. Ce bâtard de Rosier l’embourbait toujours dans des mouscailles indécrottables.
Il s’arrachait finalement de l’effluve onctueux de son cadet sans le dévoyer du regard. « C’est en effet une nouveauté à Poudlard. C’est triste d’en venir à cette réalité mais après les avatars qui ont soulevé l’ordre de notre monde, quelques précautions ont du être… improvisées ? Personnellement, je dormirais mieux sur mes deux oreilles en sachant ma fille capable de se défendre, mais également de lancer l’offensive, si besoin est. J’entends bien les parents houspiller pour conforter dans un monde d’accalmie leur enfant. Les enfermer dans une bulle d’insouciance est pourtant une mégarde de leur part. La lumière ne peut se délicoter aussi aisément de sa douce moitié. L’ombre, cette chimère qui ébranle les petites consciences. Il suffit de l’apprivoiser… » La dorsale arc-boutée contre un des pilastres qui moulait l’embrasure, point de débarquement des circulaires, Nott ravalait une salive d’acescence. « Qu’en pense donc ce jeune amerloque ? J’aimerais avoir votre point de vue… et j’aurais également quelques curiosités à combler…nous avons encore le temps avant le premier cours…» étincelle lutine.

Wilson. Sève de fraîcheur dont il faisait une expertise appliquée dans l’ourlet de ses mandorles. Faisandé par son étroite fragrance, il était découpé entre deux jugeotes. Incurable fouille-merde qui prospectait la moindre circonstance. Moutonnements léchaient le rempart du béjaune. Simple confusion ou affection absconse ? La première serait justifiée par une disproportion d’acquis, la seconde inviterait l’appétence d’une supputation chiadée, apanage exclusif de son ressort. L’escobar goupil se polissait les lèvres d’une langue gourmette. L’arcane qui étreignait le jeune homme affolait ses particules. Les blandices de l’insaisissable aguichaient ses sens, dilatait ses artères, picotait son échine d’un frémissement éployé, le tout dénudé par une décente plissure à la commissure droite de ses flâneuses lucarnes. Il se régalait déjà in petto de sa prospective investigation. Ronronnement délassé, tari contre la claire-voie de ses lèvres.

« C’est en effet une potion très gratifiante. Il m’est arrivé d’en abuser quelques fois…Je n’ai jamais aussi bien dormi… » Il avait néanmoins évincé le narcotique par son tendre brandy. Affection chronique pour la rinçonnette nocturne.

« A ce qu’il semble… » Mielleux chuchotis flétrissait sur le liseré de sa bouche, déliée dans un véniel sourire. Égal sourire qui demeurait à l’allusion de Lucius. Il n’était guère pléthorique d’identifier le professeur Wilson avec Malefoy. L’affinité physique qu’ils embrassaient était saisissante, et sans nul doute suggestive pour Nott. Fragments de quelques frivolités. Concubin de quelques crépuscules, esquissées d’équivoques légèretés. Il en avait apprécié chaque instant. Les amants comme le paon d’argent ne galopaient pas les ruelles. « Sixième ? En une semaine ? Je respecte votre calme » L’évidente similitude avec le réprouvé avait du fragiliser l’humeur de ses collègues. La considération de la cohue sorcière à l’égard de Malefoy n’avait jamais été aussi injurieuse. Gratin d’animosité qu’il devinait tout autant pour la sienne. « Disons que nous ne partagions pas des différends comme mes prédécesseurs avec lui » Demeurant élusif pour élaguer toute illusion, Nott cueillait les mots les plus idoines pour dépeindre le mangemort. Fresque d’un homme désapprouvé. « La famille Malefoy est déjà bien connue du monde sorcier pour la noblesse de son nom. Lucius l’est d’autant plus pour l’allégeance qu’il avait appuyée pour Lord Voldemort. Inutile de vous préciser l’envergure de son impopularité après la chute du lord noir » Sa propre réputation s’était prémunie d’une comparaison devant Potter grâce aux bons soins de Rosier. Ce cornichon pouvait bien préserver ses brioches après l’avoir enhardi dans le nid de médisance. Diable de bicorne à froufrou rose ! « Vous comprendrez maintenant le saisissement de quelques personnes à votre attention. Il sera bien vite dissipé au fil des jours. Les langues caquètent et se lassent. A l’évidence, vous n’avez pas le même ‘cachet’ que lui.» Mutisme succinct. L’accent dédaigneux que déployait admirablement Malefoy n’était pas toujours au goût de chacun. « Ce qui ne pourrait vous annoncer qu’une propice prospective… » Tranchait-il d’une moue séditieuse. L’apostrophe condescendante qui contournait le personnage n’était pourtant qu’un morceau d’écorce. La plèbe s’en suffisait pour se délecter d’inimitié. Nicodèmes esprits.

« C’est bien ça…Une vraie petite fripouille ! Je pense que vos cours ne seront pas monotones avec elle… N’hésitez pas à lui coller des punitions, je ne vous en tiendrai pas rigueur » Gaillardise allongeait sourire crapuleux.

Une main caressait la poche droite de sa redingote pour en déloger une cibiche. Onctueux nectar qui sacrifiait d’une macabre destinée sa convoiteuse ouaille. Une hardie s’était glissée entre ses lèvres, prête à s’empourprer devant l’inquisition gastrolâtre de son bourgeois. Les prunelles chatouillaient d’interrogation son vis-à-vis ; « Je vous en propose une ? »

Le galopin effleurait son intime horizon d’une assurance qui dénotait du flottement précédent, galvanisant un peu plus l’intérêt de l’inquisiteur. Convoitise d’un non-dit ? Peut-être même une leste intention à l’égard de ce dameret ? Son anastatique croquis avec celui qui avait partagé ses draps n’était sûrement pas négligeable. « Et, êtes-vous du genre prudent, mon cher Wilson ? » Les odeurs, elles, ne mentaient pas. Elles chatouillaient ses sens sans feintise. Ce dégagement cannelle fondu dans le lis blanc, brouillé d’une moyette clandestine, le remuait.

Un brin boutefeu, il mesurait avec incitation son jeune collègue.

Narcissa. Simulacre d’une fleur chatoyante. Corolle éphémère guindé sur radicule musclé. Jadis, dans leur verdeur flétrie, la caresse d’une tendresse. Cerbère envers sa souche, la mère dragonne crachotait sa ciguë sur tout messéant. Suave confusion devant sylphide au ressort regimbant. Une bien trop noble plante pour ce cher Lucius. Maintes fois lui avait-il déjà frémi entre deux impudicités sous la soie. Il s’agissait parfois de la simple coquetterie pour chatouiller son amant.

« Ce nom passe difficilement inaperçu, surtout en ce moment … » Après les ictus lancinants du département des mystères, qui avaient infesté la piétaille d’un bourgeon de caponnerie, résonnait l’estime Malefoy dans un puisard estropié. « Épouse de notre cher galeux. Sa contenance à l’égard de son mari m’a toujours sensibilisé. J’ai toujours pensé qu’elle seule pouvait maintenir toutes ces paires de couilles, excusez mon langage, sans lever une syllabe plus haute que l’autre. Je me demande d’ailleurs si ce n’était pas elle qui portait la culotte dans le ménage… » Rieur. Le bélître léguait ses fables sur des croquades linottes du couple. Envisager le fier paon courber l’échine devant sa bourgeoise était un véritable délassement. Si seulement il avait pu ouïr ses outrecuidances mentales. «Et quelle culotte » Boutefeu qu’il était. Lécheuse satirique dans un gosier goulu de cautèle.

Lacérant sa funèbre amie d’un halètement briffaud, une brumasse cendrée s’en distillait en lascive nébulosité. Son épouse ? Pie-grièche. Gringuenaude étranglée d’autolâtrie. Cette salope. Asservi par une paire de glandes papillotantes, il s’était laissé pétrir par la rutilante gorgone. ‘Je ne l’aime pas. Méfie-toi frérot. Elle pue la pourriture’ lui avait déjà graillonné Archibald à l’égard de Viktoria. Pavillons enroués de dénégation. Sa seule qualité résidait dans l’hurluberlu brontosaure qui lui servait de marmaille. Le second printemps de Remy l’avait acquittée de son rôle maternel. Odieuse femelle s’était graciée de ses responsabilités. Malgré l’assiduité qu’il pouvait aisément cultiver derrière les coulisses de la grande galéjade, une lichette d’exacerbation dénaturait sa contenance. L’agacement creusait son abajoue droite. « Vous ne risquez pas de la croiser mon cher Wilson, ce qui était jadis madame Nott a pris congé depuis une petite quinzaine d’années, nous gratifiant tous d’une aubaine délicieusement expertisée » Chameau qu’il peinait à excuser. Girandole d’algarade à son égard tout autant qu’à lui-même. « Entorse de parcours… »

L’amerloque semblait imbibé d’une coquette prud’homie. A contrario de notre britannique qui empapaoutait d’un cru allant, nettement appesanti depuis sa croisade avec son biquet songe-creux, l’excentrique matador du département des mystères, Rosier. Foyer d’insanité. « Voilà ce qui nous différencie … J’ai l’inclination plutôt spontanée. Il n’empêche que je suis d’accord avec vous quant aux rencontres. Je triture plutôt la précaution. Un bêtassot d’apparence peut déguiser un mauvais génie. Les quelques maldonnes que j’ai percutées m’ont rendu plus averti à l’égard du gotha. » Inquisiteur galapiat. Il l’était tout autant. Ses commissures se défatiguaient, les mirettes retraçant les contours anguleux du masque, élagué du déclin de l’âge, de Wilson. « Peut-être une appétence inapaisable pour l’occulte… Un intérêt constamment claquedent… J’ai horreur de la routine, peut-être même de l’accalmie… ? Le pouvoir ? Je le laisse volontiers aux autres charognes. » S’il n’était pas un homme de pouvoir, il gondolait brillamment en badaud devant le macabre théâtre. Épandre fielleuse graine pour jouir du pandémoniaque ballet.