« Instant d’abandon. Épaves cahotées sur le bas-côté. Dans la fange et le stupre glaviotent les ténèbres. Tenir loin de soi les craquelures de l’être fendillant l’apprêt. »

Sombre machination rouage le derme. Craquement sourd, latte de parquet empesantie d’un corps précautionneux. Bois vermoulu sous d’anciennes combles peu recommandables. Noirceur étouffante fringuent l’endroit. Hoquet d’interdit taxé aux Enfers. Alighieri Dante chouine. Paume ténébreuse agite la croix d’attelle au dessus du pantin. Chair blanche. Glaciale pelée. Le marionnettiste inhumain guide sa victime. Porte entrouverte dégueule une lueur faiblarde. Rougeoyante luciole éructe les flammes d’un jeu morbide et mortel. Jardinière et coffre se consolent au coin d’une âtre. A distance respectable du brasier, un canapé à joutes vieillot accueille l’immobilité d’un cadavre. Le moribond a craché son sang. A-t-il senti l’amputation de sa carcasse d’un dernier souffle vital ? Repas pris, gorge béante. Il faudra se débarrasser de cet infime macchabé.

Cristal tinte. Verre posé sur une basse console. Invité attendu. Sournoiserie. Haute silhouette penchée sur le corps échauffé des vestiges d’une vie. Doigts pensivement mêlés à une toison sombre. Chair tapotée. « Qu’avez-vous eu la bonne idée de lui faire pour devenir mon cadeau diplomatique ? » Interrogation légitime. Ce n’est pas le premier accord de ce type. Strige abreuvé au cou du brignolet. Problème d’autrui réglé sans passer devant chat-fourré. Relents de curiosité. Tractation marchande, offrande. Premier pas vers le fléau nocturne. Archibald Rosier a quelque chose à quémander. Le paiement d’abord. Toujours.

L’encre se fracasse d’un grincement. Porte poussée, pas régulier. L’orchestrateur vient contempler son œuvre. Menue instrumentalisation d’un allié prudent. Complices taulards ne se dénoncent pas. Assurance habile. Un peu éculée. Il faudra le lui dire, un jour. Comment en vouloir à ce petit ? Augustus Rowle veut bien se faire plus con qu’il l’est pour cet autrui-là. Le jeu en vaut l’indubitable chandelle. Soif étanchée, ne reste qu’à faire transaction. Coeur froid tressaute d’intérêt. Appétence si rarement stimulée. Les temps courent, prévisibles. Inattendu se fait rareté. Précieuse étincelle. Avidité crépite dans les veines maudites. Estomac calé, gorge au repos. Oeil bituré luit. Inquiétantes ténèbres d’une goule fouinarde.

«  Veni, care Archibald. » Latin. Piqûre de snobisme ancien. Amusant glapissement de gouaille érudite. Haute silhouette retournée, main tendue. Ordre. Invitation. Nuance subtile bien vite éludée. « Veni ad contemplendum opus tuum. » Viens contempler l’œuvre commanditée par toi. Sois esthète s’éprenant d’une blandice voluptueuse. Glauque spectacle placé sous les mirettes. Flatterie, séduction. Les pièces crament sur l’échiquier. Le mort est blanc. Pâle fantôme tapine sur un coin de bergère. Frusques intouchées. Pas une goutte sur l’encolure. Verre fauché au passage. « Je t’en propose ? Un délice... » Babines retroussées en un sourire carnassier. Le sang attend, quiet. Complaisante bravade. C’est de bonne guerre.

« Instant d’abandon. Épaves cahotées sur le bas-côté. Dans la fange et le stupre glaviotent les ténèbres. Tenir loin de soi les craquelures de l’être fendillant l’apprêt. »

Pioncent les anges et les démons. Voluptueux emmêlements de corps endormis. Le vent claque au dehors et tringle les anfractuosités du bois. Les étoiles mirent les sillons de la Terre. Sol a disparu derrière l’horizon. Diabolus entre vie et mort. Suceur coincé dans un crépusculaire accouplement avec le trépas. Long sommeil. Éternel désespoir. L’ironie gueule à la tempe. Le crâne sourde de pouvoir. Estomac calé, verre à la paume. Apparat subtil. L’échine dramatise l’instant d’un frisson d’expectative. L’ossature s’entrechoque dans une valse morbide quand se déplie le corps hautain. Danse macabre jouée à l’ère de la modernité. Étreinte du suppôt. Le Strige s’avance, passe main sur le dos de l’amant. Chair putréfiée légère effleurant à peine la morsure d’un tissu précieux sur la carne. Ces corps qu’il a parfois dévêtus dans de langoureuses caresses. Un long doigt blême court sur la naissance d’une nuque si souvent couverte de baisers glaçants. Les embrassades d’un mort.

« Quelle regrettable austérité que la tienne, Archibald. Je t’ai connu plus aventureux en d’autres nuits... » Sourire mutin s’évasant sur le purpurin d’une babine alléchée. « Je dois toutefois te concéder que le grossier personnage que tu m’as envoyé était une trouvaille charmante. » Lentes caresses dans les épis du trépassé. Presque amoureuses. Toucher cadavre n’a jamais gêné le Juste. La Faucheuse et lui s’accommodent fort bien de leur familiarité nouvellement renouvelée. Chaque instant qui s’écoule est une goutte de plus dans la clepsydre de l’immortel. Le poids des ans voûte l’esprit d’une moribonde apathie. Et lorsque s’envoleront les ultimes braisées de son intérêt pour les vifs, le monde sombrera alors dans le chaos. Un nouveau prince du mal sera né pour succéder à l’aîné tombé en poussière. La coupe de cristal tinte. Il l’a posée. Humaine gestuelle. Erratique hiératique. Persona de tragiques comédies.

La demande d’Archibald vient. Des informations sur un certain Pavel Monroe. Le nom lui est inconnu. Sous-fiffre, sans doute. Si subalterne qu’il ne l’aura pas même remarqué dans la grisaille d’une vie quotidienne. Peut-être travaille-t-il exclusivement en diurne temps ? Ce pourrait être un problème exaltant s’il n’était si aisé de le résoudre. Le Ministère est son fieffe. Le serf lui viendra en bonne nuitée, offert sur un plateau d’argent par quelque ordre doucereux. L’intérêt de la requête n’est pas là. Les pupilles sombre d’un prédateur repus squattent la face d’Archibald Rosier. Il ne perd son masque d’inflexibilité qu’en de rares compagnies. Quelque chose se relâche dans ses muscles. Une crispation infime délitée dans le songe d’un sentiment inavouable. Auguste chasseur s’avance vers sa proie, prise lente d’une paume tiédie par le repas s'égarant sur la joue du suppliant. Doigts s’infiltrent sous la toile immaculée d’un col de chemise. Cravate desserrée avec douceur sur la brûlure d’un derme où pulse le sang. Le vampire n’a pas faim. Sommeil repus d’un fauve en quête d’une marrade. « Pavel Monroe, hm ? Si tu veux... »

La main s’égare sur l’épaule encore protégée sous trop de frusques. L’effleurement taquin pourrait devenir effeuillement sur un signe, un seul signe d’Archibald. La voix ponctue la lente exploration d’un corps déjà connu, toujours redécouvert. Cueillette de frissons le long des phalanges, avidité à peine dissimulée d’un délassement des corps sur la scène de crime. Ordalie divine, jugement des Enfers. Dangereux éveil d'un monstre de curiosité. « Tu m’intrigues, Archibald. Pourquoi cet homme t’intéresse-t-il ? Espères-tu que ma petite enquête te donne une excuse pour l’assassiner ? » La main jumelle rejoint sa sœur pour s’égarer sur les boutons d’une veste à l’ajustement parfait. Le démon n’attend pas du directeur qu’il se fasse victime consentie d’une morsure ou d’étreintes en cette soirée là, mais cela ne gâche rien au plaisir de l’instant. Le toucher est un commode recours pour obtenir aveux bien qu’Archibald Rosier se soit aguerri à son contact à l’élude des questions. Murmure glissé à l’oreille du redoutable maître des mystères. « Ou bien souhaites-tu qu’elle t’aide à le posséder ? » L’évidence d’une réponse attendue. Nuisible cafard ou proie alanguie ?

« Instant d’abandon. Épaves cahotées sur le bas-côté. Dans la fange et le stupre glaviotent les ténèbres. Tenir loin de soi les craquelures de l’être fendillant l’apprêt. »

Épithalame de phalanges égarées sur une carne camée trop connue. Bruine des ans et des caresses, volupté enivrante d’un éternel instant suspendu au faite vibrant d’une haute tour de cristal. Le colosse aux pieds d’argile s’effondrera bien assez tôt lorsque les èbes bouillonnants cavalcaderont loin des socles délités. Et le monde s’effondrera.

Sans un bruit.
Sans un souffle.
Pas même un regret.

L’orbe blanche du cagnard ne cessera de s’émerveiller d’est en ouest, comptant jour après joue un bal d’ininterrompues brûlures. Sélène lui répondra, de marée en vent, de tempête en éclipse. Les astres guideront les nefs jusqu’aux barbares rivages où s’échouent argonautes modernes. Coques fracassées, bois et métal entremêlés de l’iode bouillonnante. L’éventration du cargo, maïeutique du chaos. Le monde du strige ne cesse de se déliter avec l’obsédante lenteur d’un flot refermé sur des fondations mal assurées. L’éternité n’est que seconde maintes fois rejouées. Partition virtuose de platitude. La monotonie du contrepoint et son inaltérable régularité seules gardent sur l’onde le rafiot de sa mémoire.

Les pépites distillées sur la peau d’Archibald sont presque gestes machinaux. Presque. Subsiste une attention lointaine, voilée par les ans. Une lueur d’intérêt pour le ribaud batifolant dans l’antre de tous les pouvoirs. Le vers dans la pomme bourdonne dans l’essaim. Carillon et glas. Le destin de ces putains courtisanes du petit Potter est scellé. Loup dans la bergerie, agneau sous ses doigts. Un joyau précieux à chérir de maintes attentions. Les phalanges dansent sur la carne frissonnante. Le sang bat, distille sa chaleur sous la pulpe glacée couronnée d’ongles griffus. Graphite sous l’épiderme, le contour flou d’un tatouage apposé sur la page blanche, tiède, souple qui se contorsionne sous lui d’un indicible aveu. « Curieux... » Mot répété à la rime, rythme langoureux d’un effleurement de la nuque. Curieux. Sentiment si bien compris, si vif pour le monarque couronné de soleils. Le seul qui le fasse encore vibrer autant que les lèvres d’Archibald papillonnant sur la main de son bourreau.

Sourire s’esquisse sur le masque de glace, dévoilant chicots acérés. L’émail blanc scintille dans la pénombre mouvante des flammes. Interstices entre les langues de feu. Obscurité qui seule possède la force de faire jaillir la lumière. Babines étirées se promènent contre le galbe glabre d’une mâchoire. « Il t’appartient, Archibald : je ne le tourmenterai pas plus que tu ne me le permettras. » Promesse. Ne s’en est-il assuré par bon paiement sonnant et sanguinolant ? Mol rubis pressé sur la joue d’un fugace patin. Glissade, glissante pente pour deux tourteaux attirés par les seules flambées de l’interdit. Le roulement d’une conversation déviée sur les réjouissances organisées par Potter. La caresse légère d’une paume se distille sur le flanc de la belle mécanique humaine. Un pantin dans le monde de chair, de sentiments. Au royaume du cœur, celui d’Archibald est une parure diamantée de funestes inclusions. « Je viendrai. Je ne rate jamais ce genre d’occasion » Le croc égrené sur la joue se fait flatterie de durs émaux sur la souplesse d’une peau. « Ton département s’occupe de la sécurité, je crois ? Je tâcherai de ne causer l’ombre d’un… problème. »

Tandis qu’Archibald se fait enfin goûteur du savoureux dîner offert en arrachant à la commissure des lèvres une perlette carmine, le vampire se coule dans son dos d’un mouvement souple. Pas de deux, il enlace la taille de l’humain, apposant un torse de marbre sur la longue épine dorsale étirée sous le costume. Mains labiles se délient, s’égarent le long des bras jusqu’à s’échoir sur l’abdomen. Menton glissé sur l’épaule, papillonne sur le cou, longe la gorge, effleure l’oreille tandis que se resserre la prise sur l’automate incarné, incarcéré. « Dis-moi encore, carissime, comment donc ce Pavel Monroe a éveillé ta curiosité ? » Pointe d’amusement. Le roi se distrait de sa cour enclose.

« Instant d’abandon. Épaves cahotées sur le bas-côté. Dans la fange et le stupre glaviotent les ténèbres. Tenir loin de soi les craquelures de l’être fendillant l’apprêt. »

Coup de grisou lorsque l’étreinte devient une valse. Mine d’émotions crache gravats. Détonation. Le carmin d’une gueule doucerette vomit mots, phrases, lacérations. Rosier délie les muscles endoloris de son échine. Rebuffade aventureuse, inversion des pouvoirs. Torses unis dans l’ébattement d’un tango langoureux, les bras du strige virevoltent jusqu’au bas des reins, souveraines pressions. Le mystérieux directeur n’est, de son aveu propre, pas avare de fantaisies. L’ombre d’un reproche amuse la galerie lorsqu’elle s’exhale des babines du sorcier. Bien curieux, le vampire l’est. De bonne grâce, il incline la tête et love la face contre une joue empourprée pour y déposer un despote bécot. « Je suis toujours curieux quand il s’agit du redoutable Patron des Mystères que même Saint-Potter devrait apprendre à craindre, Archibald. » La bravade rubiconde s’étiole en un cristal de rires. Le discret éclat se distille jusqu’aux viscères du mort.

L’étau des bras se resserre à mesure que s’esquisse le carat d’une fascination diamantine pour le jeune Monroe. La rose semble prête à se dépouiller de quelques vénéneuses épines pour le bellâtre. A n’en pas douter, une histoire digne d’intérêt. « Je vois. » L’esquisse d’un racontar captivant. Les bonnes femmes au coin du feu en feraient chou gras. Murmure bas roule le long du lobe alangui. « Attrape-le, Archibald, capture ton feu-follet et ne le laisse jamais échapper à ton emprise tant que tu ne t’en seras lassé. » Tout à fait éveillé à l’instant présent, désormais, Rowle roule un sourire à l’attention du sorcier prisonnier de ses bras sur l’échine duquel virevoltent d’obséquieuses flatteries. Jouera bien qui joua le dernier. Le quêteur requerra ferraille, et la mitraille tombera dans le chapeau du mendiant. Tronc d’église, paume tendue dans la rue. Le malandrin seul arrachant le larfeuille à la poche mal gardée pourra s’en sortir sans perte. Le strige ne devine que trop l’approche d’une heure maudite où il faudra glavioter à l’oreille du tendre l’affreuse vérité. La voix enivrante de justesse frappe son tympan de questions mollardées. Trop justes interrogations, la corde sensible s’agite. L’esprit moucharde au bras de s’activer pour dissiper les doutes du narvalo.

Un doigt se glisse à la base du crâne. Invasion ottomane de la nuque sultane. Tête couronnée frétillante sous les griffes d’un fauve vorace. Par chance, l’ogre est repus pour la soirée, ivre seulement de tourmenter la glaise entre ses paluches audacieuses. « Les nuits sont longues et les distractions passagères. Mais je n’ai pas encore trouvé d’âme assez brisée pour la faire choir dans mes ténèbres et l'arracher à la clarté du Soleil. » Les ongles quittent le crâne pour s’aventurer sur l’ovale busqué d’un mâchoire où tombe la glace d’une embrassade. Et la mort vola au vif son ultime baiser, recueillant la chaleur de son souffle entre les canines acérées. Lèvres brièvement unies. Conquête amusante sous laquelle se musse vérité odieuse. « J’avais bien pensé à toi, lors de nos premiers ébats… Mais ton cœur n’est pas assez meurtri pour ces nuits éternelles. Tu serais au désespoir face à l’éternité, et ton tourment ne connaîtrait aucune fin. » Le front du petit Rosier s’orne d’une carmine fleur imposée avec la légèreté d’une bénédiction. « Tu es encore trop humain pour mériter ma monstrueuse damnation, Archibald. » Un amer constat.