« Ondoiements brisent les cieux d'une clarté vespérale. Orages d'un jour sans lendemain, tourments d'une vie sans fin. Et la clameur gronde des basses populaces; Quand le monarque est déchu, qu'en reste-t-il le lendemain ? »

Enamourées, les eaux troubles de la Tamise reflètent les cieux d’une obscure pâleur. Le jour décroît, flamboie à l’horizon et love dans sa gangue duveteuse embrasée l’orbe implacable d’une rouge Soleil. L’astre flamboyant éclaire les traits creusés d’un vieillard avant l’heure marchant paisiblement sous bon costume dans la grande Londres. l’oeil de la grande roue répond aux doigts levés vers le ciel des buildings. Londres moldue où claque le talon de l’aristocrate déchu. Tout observateur ne verrait qu’un homme pressé courant dans les rues, toison blonde remontée sous le feutre, pin’s au revers. S’il est connu dans le monde magique, il passe plus sûrement inaperçu dans les ruelles moldues, et par chance, ici, en périphérie du centre-ville se trouve le lieu qu’il cherche. Une tour d’appartements pointée vers le Paradis, dressé vers les cimes, couronnée de nuages. La famille Lewis vit là, et des journalistes se sont attroupés régulièrement dans les environs dans l’espoir d’apercevoir celui que le journal a présenté à mots ouverts comme son fils. Son fils. L’échine tremble de trouble, la paume gantée se serre sur les coupures de journal encloses en sa poche. Il a le menton haut en remontant la ruelle vers une destination autre. Le profil altier, il papillonne à peine des yeux lorsqu’un reporter en planque s’écarte pour laisser passer celui qui fut jadis Lord Malefoy sans le reconnaître. Il reconnaît à l’enchantement « ne me remarquez pas » quelque usage sur les bas esprits. Et le crissement du papier entre ses phalanges s’intensifie. Il n’est plus question de guerre ou de paix, de bataille ou de vengeance, l’homme doit savoir. Il le doit. L’incertitude lui tenaille l’estomac depuis plusieurs jours et il lui fallut soudoyer un collègue d’Uriel Lewis pour lui arracher l’adresse de la famille Lewis où tous résident actuellement en attendant que se calment les errances journalistiques sur leur perron. Boyaux tordus sous le coup d’une révélation à venir… déjà venue, en vérité. Il ne parvient à s’ôter de la mémoire ce visage si semblable à celui de son père. Jeune, à son âge, les portraits du Manoir Malefoy l’attestent. Uriel Lewis est un Abraxas aux cheveux bouclés un rien moins pâles et au menton un rien plus fin. Mais il a les mêmes yeux, la même prestance. Et le patriarche s’est cru contempler un miroir vers les temps jadis. L’eau gouttée dans la clepsydre trouble sa mémoire, trouble le reflet fugace d’Uriel Lewis superposé à celui des portraits du Manoir Familial. Il a cette certitude au fond des boyaux, un poids sur l’estomac. Et son esprit inquiet a rejoué mille fois l’idiotie de sa jeunesse qui l’a amené au point précis de son existence.

Le pas claquant sur le pavé.
Les épaules voûtées d’avoir trop fui.
Le menton levé vers un ultime espoir.

S’était-il protégé ce jour- là ? Avait-il pris toutes les dispositions qui empêcheraient un rejeton au sang impur de venir souiller sa lignée ? Lorsqu’il a brisé sous lui le corps d’un être inférieur, s’est-il enquit des conséquences à venir ? Elles vivent, les forces inébranlables de l’Univers Et Uriel avec elles. L’être inférieur prend un nom, un visage. Miss Mappleton, une née moldue joviale. Elle cesse de n’être qu’une victime dans l’écho interminable de ses péchés pour irradier, transformer, transcender son geste. Par delà les ans, un garçon lui est venu, et avec lui la chance de faire un bien, au moins, avant de mourir. Désespérance répondu à la promesse d’un salut. Et il doit le retrouver, son fils. Il n’a plus qu’en tête cette obsession. Fuite éperdue. Il n’est pas revenu auprès des siens, ni de Drago, ni de Narcissa. Il n’a pas repris contact avec ses alliés temporaires. Ni Ministre, ni Moira qui lui a offert pourtant l’ardeur d’un envol après la Chute. C’est auprès d’elle, dans l’urgence qu’il s’est rendu après avoir perdu son poste à Poudlard. une folie l’a empêché de revenir au Manoir. Domaine de ses ancêtres, il s’est désormais fait domaine de Drago, l’actuel Lord de sa lignée, et de Narcissa. Mariage de convenance où le respect mutuel s’est mué en venin. Il abhorre cette femme qui tombent dans les travers jadis siens. Et il se sait avoir été pis père que mari pour son fils. Ses deux fils.

Les cieux se couvrent, dissipent la clarté sépulcrale du crépuscule. Flammes courent sur l’horizon avant qu’il n’en reste qu’un voile de braises et de cendres messagères de nuit. Les voûtes célestes demeurent éternelles tandis que le destin des hommes se fracasse en contrebas. Laquelle de ces étoiles lui offrira ce qu’il est venu chercher ? S’enfonçant dans les entrailles moribondes de la ville moldue où les flaques sur le sol se font liqueur sous l’éclairage urbain, il parvient enfin au lieu dit. Un coup d’oeil à une élégante montre à gousset lui apprend qu’il est bien temps. Son contact lui a indiqué qu’Uriel Lewis achevait le travail vers dix neuf heures et que le domicile de ses proches n’était plus connecté au réseau de cheminette, sa famille ayant souhaité avoir la paix. Il devrait à tout moment apparaître dans les environs. Embusqué comme un criminel, tapis dans l’ombre prêt à fondre sur sa proie, Lucius Malefoy guette. Il ne sait encore ce qu’il dira ou fera. Il a pensé à mille scenarii, mais l’avenir seul dira lequel il choisira.

Enfin, l’éphèbe paraît à l’horizon. Visage neutre, pas rapide, à quoi peut-il bien penser pour sembler si distant ? Curiosité dévore le coeur comme le feu en ferait du papier. Il ressemble à Abraxas, pas de doute possible. L’altier visage du Lord éteint est gravé au fer rouge dans la caboche de son fils qui jamais n’oublia ni sa froideur ni sa rudesse. Et lui ? Comment est-il, lui ? Uriel Lewis, ce Malefoy ignoré. Ce Malefoy qu’il n’a pas élevé ? A-t-il su devenir un homme meilleur loin de l’influence délétère de sa famille ? S’en assurer, seulement, et puis disparaître enfin. Il jaillit des ombres lorsque le jeune homme passe à sa portée, baguette dans la manche. Il plaque la paume gantée sur le visage de son fils, lui ceinture le côté sans lui laisser le temps de réagir et apparaît ailleurs. A n’en pas douter, tous les voyants du Ministère son allumés : une signature magique inconnue, altérée par la malédiction qui lui dévore l’échine, a pratiqué un enchantement dans un quartier résidentiel moldu. De quoi faire voler les notes de service dans les couloirs. Mais il est loin, déjà, son fils avec lui. Et lorsqu’il relâche son étreinte, c’est pour mieux regarder le visage de son enfant revenu en ses terres. Au Nord du Domaine. Il est apparu à la lisière des terres de feu, non loin de la forêt interdite séparant les possessions de sa famille du domaine de Poudlard. Il est parfois venu jusqu’à ces falaises où la roche se jette dans les flots tempétueux avec Drago, lui montrant le bois touffu qui le sépare de ce qui serait sa future école. Il est loin le temps de l’insouciance. « Uriel Lewis. » Le nom est murmuré avec douceur tandis que les phalanges ôtent le couvre chef moldu pour révéler les traits de l’homme le plus recherché de l’Île. « Pardonnez-moi ce menu enlèvement, j’espérais vous rencontrer, jeune homme, et je doutais que vous eussiez été enclin à répondre à une missive après l’éloquente prise de parole qui fut la vôtre à mon encontre. » Jouer l’ignorance ne sauvera pas le patriarche, il ne le voit que trop. Sous les os, le coeur cavalcade et il s’enivre de voir devant lui le portrait vivant de ses ancêtres. Uriel Lewis est son enfant, il en est assuré.

« Ondoiements brisent les cieux d'une clarté vespérale. Orages d'un jour sans lendemain, tourments d'une vie sans fin. Et la clameur gronde des basses populaces; Quand le monarque est déchu, qu'en reste-t-il le lendemain ? »

Vents et marées hurlent sur les récifs tandis que se noircissent l’horizon et le tour de la conversation. Le joli minois est ireux, la carcasse bouillonnante, et même dans l’affrontement, pourtant, lorsqu’il dégaine sa baguette magique pour viser l’aristocrate déchu, il est auréolé de cette superbe digne de ses ancêtres. Myocarde tambourine dans les côtes jusqu’à les faire exploser de fierté et de douleur. Son aîné le vise, prêt à frapper, prêt à l’atteindre et envoyer au tombeau le monarque déchu. Il sait, Lucius Malefoy, qu’il n’y a pas de rédemption possible pour lui, aucune voie pour le mener au Purgatoire plutôt que dans les Sept Enfers. Et Dante prophétise sa descente aux entrailles du monde dont chacun sait qu’on ne ressort pas. Le gouffre est béant sous ses pieds, et un fracas vert sorti de la baguette d’Uriel Lewis l’y précipitera peut-être. Il a levé les mains en signe de reddition prêt à affronter le courroux du seul juge auquel il offre volontiers le privilège de l’ensevelir sous le marbre. Le blâme tombe sous le masque des insultes. Dans l’emportement, Uriel devient l’aristocrate qui devrait être à la tête de cette famille décadente. « Un Malefoy n’a pas de maître ». Combien de fois l’a-t-il entendue, cette maxime ? Combien de fois l’a-t-il dite lui-même à son fils ? Mais il sait que cela s’est avéré faux. Abraxas, depuis la nuit où il se fit chevalier de Walpurgis auprès du Seigneur des Ténèbres, a damné trois générations de Malefoy à ramper dans la fange pour glaner les miettes d’un empire qui ne leur fut jamais destiné.

Alors Uriel, dressé devant lui, prêt à affronter son courroux avec la main tremblante, la baguette rivée vers le coeur de son père lui fait l’effet du premier vrai Malefoy que cette terre ait connue depuis les ancêtres illustres qui la conquirent et la protégèrent. Et il est en rogne, celui qui s’adresse si familièrement à lui en l’affublant d’invectives. « Je ne m’attendez pas à ce que vous me tombiez dans les bras, Uriel, si cela peut vous rassurer. » Le spectre d’un sourire flotte sur ses lèvres. N’avoir plus rien à perdre rend un homme frondeur jusqu’à la déraison. Mais le mal lui gagne le côté, et le voici, solitaire pilier levé pour affronter le courroux du Juste. Les paumes vers le ciel, il attend le jugement Divin et s’en trouve presque atterré de voir son enfant baisser la baguette en signe d’apaisement. Souffle court, la cage thoracique s’est faite trop étroite pour les vents contraires d’émotions trop longuement réprimées. Ce qu’il veut ? Que veut-il ? La rédemption, il ne l’aura pas, et un Malefoy ne supplie jamais, même dans la tourmente. Pourquoi ce geste fou ? L’aveu exhale l’acidité de ses parfums. « Je voulais en avoir le coeur net. Je voulais savoir. » Les paumes retombent le long du corps. « C’était il y a vingt-sept ans, peu ou proue. Quel jour êtes vous né ? » La voix vacille, tremble sous l’inquisition de la glace pâle de deux iris plongés dans l’émoi de son âme. « Je suis désolé d’avoir causé tant de peine à votre mère et de vous avoir jeté dans ce monde avec une si lourde croix à porter. » Attendre le couperet. Attendre la sentence. La nuque est déjà voûtée, présentée à la lame étincelante de la guillotine. Coeur lourd, prêt à se rompre sous l’étau de la culpabilité. Il ne nie rien. Si son fils le tue, peut-être pourra-t-il connaître la vie dans le trépas.  

« Ondoiements brisent les cieux d'une clarté vespérale. Orages d'un jour sans lendemain, tourments d'une vie sans fin. Et la clameur gronde des basses populaces; Quand le monarque est déchu, qu'en reste-t-il le lendemain ? »

Ire flamboie, tempête se rapproche et claquemure la contenance dans l’oeil du cyclone. Un instant de calme avant que la rage ne se déchaîne et balaie tout sur son passage. L’aristocrate parle et les vannes de la haine s’ouvrent. A peine a-t-il l’heure d’apercevoir les phalanges dans son champ de vision que la douleur irradie dans sa pommette et l’intérieur de sa joue. La peau a cogné sur l’émail implacable de ses dents. Chair tendre déchiquetée. La bouche saigne. Il vacille, il titube. Quelques pas en arrière, le corps ployé en avant. Il porte la main à cette joue traversée de douleur et glaviote une tache carmine sur l’herbe fraîche. Sanguine poisse crachée sur les feuilles. Le goût ferrugineux lui emplie les lèvres et le gosier, il tousse. L’oeil rendu vitreux par les larmes de surprise et de douleur mêlées se lève vers son fils. Il ne l’a pas vu venir. Il ne l’a pas volé, non plus.

Le gamin est auréolé de sa fureur. Ses joues hâlées par l’ire, sa pupille ombrageuse s’apprête déjà à porter le coup fatal suivant. Si l’oeil pouvait tuer, il n’aurait pas fait de vieux os, le cacochyme compère Malefoy. Il se redresse, les phalanges piquetées de la brûlure de sa propre douleur. Verser le sang. Une baguette le menace, brandie comme un fleuret. Il ne fait que peu de doute quant à l’irrépressible envie de son vis à vis de l’achever. Son esprit embrumé par la soudaineté de l’action n’a accroché qu’une information au vol. Le douze avril mille neuf-cent-soixante-seize. Un peu avant neuf mois. Car il se souvient de la date, à son coeur défendant. Il lui a fallu fouiller dans la mémoire, mais il se souvient de la date à laquelle ses exactions ont conduit à l’ivresse de cette existence là. Uriel Malefoy. Comme il est ironique que ce gamin là qui ne fut pas élevé par ses soins fasse plus pour l’honneur de sa lignée en quelques secondes que des générations avant lui. La bouche et le coeur du vieillard saignent pareillement. Il voit combien il a failli à sa destinée, à son nom, à sa maison. Ses actions comme celles de son père avant lui ne pouvaient conduire qu’à la ruine de son nom. C’est justice perverse qu’il s’apprête à mourir de la main de son bâtard, mais justice tout de même. Lorsqu’il plonge dans l’ire insondable de ces yeux, ses yeux< sur le visage d’un autre il sait que ce bourreau est peut-être le seul dont il reconnaisse la légitimité et la souveraineté.

Ses genoux ploient, se fracassent dans l’herbe tendre. La mort de la guerre lui a décillé le regard, et il est de ces hommes qui quêtent leur rédemption trop tard, sur leur lit de mort. Melchior aurait honte, sans doute. Le vieillard au minois fripé le juge. Il peut sentir sur son échine le poids de sa désapprobation. Mais cela n’est rien. Rien à côté de l’instant tremblant où il est tenu en joue par un fils prodige venu lui apporter le Jugement Dernier sur un plateau. Il tire baguette de sa manche et la pose dans l’herbe. « Je suis prêt, faites ce que vous avez à faire. » Résignation traversée d’un sursaut. Le veut-il, que ce fils sorti des limbes se salisse les mains pour lui ? Le veut-il ? Le patriarche déchu n’a pas eu l’ombre d’un doute quand il s’est agit de jeter son héritier sur les mêmes sombres chemins que lui. Pourquoi hésite-t-il pour ce gamin ? Son âme tressaille. « Je suis mourant, cependant. Je crains que votre geste ne soit que de hâter l’inévitable. Si vraiment votre coeur est résolu à devenir un meurtrier par vengeance, faites-le. Je ne vous arrêterai pas. » Et il clôt les yeux, inspirant une bouffée des embruns fracassant la falaise toute proche.

« Ondoiements brisent les cieux d'une clarté vespérale. Orages d'un jour sans lendemain, tourments d'une vie sans fin. Et la clameur gronde des basses populaces; Quand le monarque est déchu, qu'en reste-t-il le lendemain ? »

Chaque mot est une sentence. Chaque phrase résonne dans les azurs, aiguillon tenace, implacable. La ruine des Malefoy est manifeste depuis tant et tant d’années. Chant du Cygne à peine empêché par l’opiniâtreté des membres de cette aristocratie moribonde. Peut-être est-il venu le temps de l’enthropie, le moment où tout se délite jusqu’à effacer même le nom des monarques et des souverains. Combien ont disparu dans les abysses du temps ? Combien pour ne laisser à la postérité qu’un nom, écorné dans une archive que plus personne ne consulte ? Il ne se berce ni d’illusion ni d’aveuglement. Décillées, les prunelles du Patriarche déchu.

Les phrases se forment, acerbes. Lames tranchantes que nulle supplique ne pourra émousser. Il est monarque, Uriel. Monarque à la place du père, à la place du fils légitime. Sait-il combien il ressemble à Abraxas Malefoy lorsque la glace emprisonne l’iris d’une froideur résolue ? Peut-être mieux vaut-il n’en piper mot. Mais il est fier. Lucius. Son crime a peut-être offert au monde le chemin de sa rédemption. Il est fier de n’en avoir jamais rien su. Si sa main avait coupée une telle vie par peur pour son héritier, quelle folie aurait-ce été. La dynastie aurait été sevrée de son meilleur maillon. La baguette lui a échappée des mains. Ce n’est rien. Il est déjà incliné devant le juge de sa vie et prêt à franchir le Styx. « Uriel. » Un murmure coupé par une voix qui reflète l’arrogance du père. Drago.

Si certain de lui. Un défi jeté à son demi-frère. Une hargne qui se fait miroir de celle qu’il affichait jadis en permanence. Qu’a-t-il fait de son fils ? Une erreur s’ajoute à l’autre, aggrave son cas et lui retourne l’estomac. La branche pourrie du rameau familial s’est-elle enfoncée si profondément dans les ténèbres qu’elle ne discerne plus même sa propre noirceur ? La tête tournoie un peu pendant que le cadet crache son venin avec toute la fougue de la jeunesse. Les genoux se déploient, le corps se redresse. Il pose la main, le père, sur celle de son fils et baisse son bras. « Laisse-le. C’est moi qui l’ai amené ici. » Il sent le bras de son fils résister et appuie plus fort. « Range ta baguette, Drago. » Sa voix a l’aridité glaciale qu’il avait coutume d’utiliser quand il dispensait ses ordres et son sarcasme à qui voulait l’entendre. Un ordre. Déchu, il ordonne encore. Que peut-il faire d’autre lorsqu’il voit ses fils se déchirer et que, pour la première fois, il prend la mesure de la profondeur de son échec. Peu peuvent faire le bilan de leur vie avec clairvoyance et comprendre qu’ils n’ont jamais agi pour un bien. Chacun de ses choix a fait naître le chaos. Et ses fils se déchirent. « Laisse ton frère, Drago. » Qu’importe sa baguette. Il n’en a pas besoin. Et Uriel Lewis est un homme meilleur qu’il ne sera jamais. Il sait qu’il la lui rendra. Aveuglement. Il n’est plus à une déconvenue près.