Ici vous pouvez raconter l'histoire de votre personnage ~
L'histoire de l'Irlande n'est qu'une succession d'invasion. Certaines restent dans les mémoires, souvent les plus récentes, comme la première foulée des Gaëls. D'autres, plus anciennes, plus obscures, mettant en scène des entités puissantes et destructrices, furent lentement oubliées. Aujourd'hui ne reste de ces batailles que de frêles encochent sur des rochers couverts de mousse et l'écho du fracas des épées dans le creux des plaines, pour qui sait écouter. Pour comprendre d'où vient Hekate, il faut savoir écouter. Sentir sous ses pieds l'herbe grasse trembler sous l'assaut des guerriers, et se laisser guider par le vol des corbeaux, planant sous le ressac des vagues.

Duir ~
Sous le couvert des murs feutrés, sous les draps gorgés de sang et d’eau autrefois chaude, les halètements s’apaisaient. La douleur s’était faite sourde, rendue distante par l’inertie du corps, l’engourdissement de l’esprit. Pourtant, ses cris faisaient toujours trembler l’air imprégné de sueur, réminiscences invisibles de la délivrance vitale. Les heures précédant la tombée de la nuit avaient été longue. Insupportables s’il en est pour l’Homme à présent penché au dessus du lit conjugal qui s’était fait témoin silencieux d’une pièce sans actes, d’un spectacle aussi violent que magnifique. Sur la poitrine maternelle, quelque chose bouge. Couine. Cherche un air qu’elle sent, qu’elle goûte pour la première fois, la peau fine et blême encore engluée de sang. Et pourtant belle. Si belle qu’Il en a les larmes aux yeux. D’un doigt tremblant, d’un index replié, il repousse doucement une petite mèche de fins cheveux bruns. Le bébé se tortille. Enfouissant son visage contre le sein protecteur, testant la force de ses poumons de petits chouinements rauques. “ Hekate.. ” Il relève les yeux. Ne comprend sans doute pas où la voix de sa femme, brisée, pâteuse, voulait l’emmener. Ses capacités de réflexion s’étaient envolées un quart d’heure plus tôt. “Elle s’appelle Hekate..”
Il avait simplement hoché la tête. Sans saisir, sans chercher même à assimiler le sens de ce qu’elle venait de dire. Hekate. Lune noire menaçante, cheminement des enfers aux cauchemars infernaux. Hekate. Les lubies de sa femme ne l’atteignaient plus depuis longtemps. Il la savait païenne. Attachée à ces croyances qui autrefois étaient légions. C’était sans doute pour ça qu’il l’avait aimé, à la seconde même où il l’avait vu. Elle était son adorée, ailleurs, plongés dans des livres poussiereux d’anciennes traditions. Petr embrassa son front trempé. Brûlant. Comprendre, savoir, allait lui prendre huit ans.

Fille de la magie
Hekate la Sorcière.  

*

Il y avait la chaleur douce de la cheminée. Et celle encore plus chaude de la couverture de laine sur ses genoux repliés contre sa poitrine. Tendre atmosphère, au milieu des livres de sa mère, éparpillés partout. Au crépitement des bûches sèches s’ajoutent le froissement régulier des pages qu’on tourne. Sourde, aveugle, plongée dans sa lecture, où elle parcourt les images, elle ignore ce qui arrive. Elle ne sent rien. Derrière le sofa, une main qui se tend. D’un geste vif, on saisit sa haute queue de cheval brune. Le mouvement lui cogne légèrement la tête contre le rembourrage moelleux.

“ Arrête ! MAMAN ! ”

Le silence. Dans la cuisine, Maman sourit doucement, occupée à repiquer les jardinières des fenêtres. Son frère éclate de rire et lui lance un coussin. D’un an son cadet, Galahad était le pire. Turbulent, il emmerdait son monde, jusqu’à les rendre tous fous. Il lui lance un sourire, où l’incisive droite manque.

“T’es rien qu’un gros crétin ! Papa et maman ils t’ont trouvés dans une poubelle ! ” “ Ah ouais ?! ” “ Ouais ! ”. Nouveau lancé de coussin. Sa soeur s’était levée, et il s’était enfuit se mettre à l’abri derrière la table de la salle à manger. Il avait couru, fier de lui. Elle avait serré les poings. Sous les chaussures de l’enfant, le tapis se fronce soudainement, agrippe la semelle. Seules ses paumes amortissent la chute sur le plancher. Lorsqu’il se relève, le gamin ne sourit plus.

“T’as recommencé ! ” “ J’ai rien fais ! C’est parce que t’es débile que t’es pas capable de courir ! ” “ J’vais le dire à maman et cette fois tu vas être punie ! ”

Pas besoin de le dire à Maman. Maman avait déjà tout vu. Elle avait rejoint l’encadrement de la porte en entendant la course de son fils. Et elle ne sourit pas. Depuis ce moment là, Maman était toujours restée avec eux lorsqu’ils jouaient.

*

Un matin, un hibou était arrivé. De petits claquements de becs sonores, il avait attiré l’attention sur lui, majestueux dans le soleil du matin, posé nonchalamment sur le plan de travail comme si il était chez lui. Son père avait manqué de s’étouffer dans son café, et s’était apprêté à chasser le volatil d’un retour de journal tandis que les enfants s’étaient approchés. Jamais ils n’en avaient vu un d’aussi près. Ni d’aussi gros. Le geste paternel s’était stoppé devant l’enveloppe d’un crème moucheté, dont l’oiseau se faisait le porteur. Après cinq minutes d’hésitation, c’était sa femme qui s’était finalement chargée de le délester de son fardeau, contre un petit morceau de bacon grillé. Sur l’enveloppe s’étiraient en lettres gothiques un “ Mlle. Hekate Murphy ”. Et dans la cire rouge, le sceau de Poudlard.

Sa mère avait pleuré. De fierté. Et d’angoisse. Le moment des explications était venu, pas vrai ? Les enfants avaient été congédiés de la cuisine, avec la permission spéciale d’aller manger dans les sofas du living. La porte avait claqué, et pendant de longues minutes, les gamins avaient échangé sur les voix étouffées qui filtraient par le bois tendre. Son père était sortit au bout de ce qui leur sembla des heures, à leurs yeux d’enfants. Blême, il les avaient dévisagés. Le regard hanté. Perdu. Hagard. Il découvrait chez ses enfants, chez la chair de sa chair, le fruit du mensonge de sa femme. Des nuances qu’il n’avait jamais pensé connaître.

Il avait quitté la maison, s'effaçant dans les langueurs iodées de la brume, sous le fracas sourd du rugissant océan.

*

Il était rentré, évidemment. Parce que l’amour qu’il portait à sa famille lui avait semblé le plus fort. Qu’il n’était pas homme à faire payer par son absence le mensonge de la femme qu’il avait aimé. Qu’il aimait toujours. Hekate le savait. Elle la voyait, l’affection indicible qui les liaient. Ces regards que, peu importe la langue, on ne peut traduire. Et puis elle vit autre chose. La réticence de son père. Ce carcan invisible qui pourtant emplissait chacun de ses gestes. Qui l’empêchait d’agir comme avant. Elle savait qu’il luttait. Qu’il s’acharnait corps et âme à le faire disparaître. Qu’il se jetait contre ce mur que sans le vouloir, ils avaient érigés entre eux, à s’en faire saigner le coeur et que, contre ses défenses, il restait là, désarmé, incertain.
Le couple n’avait pas tenu. Malgré tout. Malgré les efforts infernaux, depuis la levée du secret. Il avait laissé la maison. Il était partit. Après avoir expliqué à chacun de ses enfants que ce n’était pas de leur faute. Après avoir caressé une dernière fois la joue de son Amour, devenue sa Déchirure. Hekate avait observé son foyer éclater.  Son étrange douleur d’enfant avait ternit immanquablement son entrée à Poudlard, là où le Choixpeau l’avait envoyé à Serdaigle, parce qu’avide de connaissances. De savoir. D’explications. Pendant trois ans, elle va s’y perdre, à Poudlard. S’y plonger corps et âme, en savourer chaque minute. Trouvant dans les pierres fortifiées du château la stabilité relative qu’il lui manquait pendant que, là-bas, sa mère s’efforçait de remettre à flot le foyer submergé.

*

Sa fille s’éloignait, morceau par morceau, et Macha le sentait, autant de déchirure qui traversait son coeur de maman. A chaque fois qu’elle rentrait, elle la retrouvait changée. Souriante. Toujours aussi déchaînée, certes. mais heureuse. Elle babillait constamment. Sur combien les potions étaient intéressantes. L’études des créatures magiques mais oh lala, les sortilèges c’était quand même un peu difficile. Epanouie ? Ils continuaient à la maison l’étude des ogham dont elle avait finit par lui donner le set complet à la fin de sa première année, soigneusement rangé dans une petite pochette de lin blanc. L’ancien Irlandais, également, pour en comprendre le sens, les mots cachés. Mais elle voyait bien combien Hekate avait hâte de retourner à Poudlard, toujours. La séparation du mois de septembre était à chaque fois plus douloureuse. Et pourtant elle est fière, de voir combien elle réussi. Et surtout combien elle veut réussir. Comme beaucoup, elle avait versé des larmes lorsque son enfant chérie avait enfin quitté l’école. Pour se lancer dans le grand bain.

*

Elle avait cependant vite déchanté en apprenant qu’elle voulait se marier. Hekate elle même ne savait pas pourquoi est-ce qu’elle avait fait ça. On ne lui avait pourtant jamais inculqué ces valeurs arriérées considérant le mariage comme la consécration d’une vie. A 19 ans, elle avait encore le temps de trouver quoi en faire, de sa vie. Mais elle n’avait pas vraiment réfléchi. Ca avait été une décision mutuelle. Ils se connaissaient depuis six ans, et l’étape suivante leur avait paru naturelle. Les parents de l’Irlandaise avaient râlé un peu. Ceux du fiancé, bien plus. C’est sans doute ça qui avait fait sauté les dernières réticences qui l’habitait. Ils pensaient que ce n’était pas bien ? Qu’ils étaient trop jeunes ? Et bien elle leur prouverai, à tous, combien ils avaient tort !

… Et bien évidemment, ils avaient tous eu raison. Non pas que l’amour s’était étiolé, non - quoi qu’il est prétentieux d’estimer que ce béguin d’adolescence relève réellement de l’amour. Mais il avait entamé une formation d’auror, qui le contraignait à demeurer en permanence à Londres. Et elle… Et bien elle s’ennuyait. Hekate n’avait pas encore choisi ce qu’elle voulait faire. Tout ce qu’elle savait, c’était que l’immanquable immobilité la tuait à petit. Elle voulait voyager ! Voilà. Voir le monde. Retourner en Irlande, et en faire le tour. Pousser jusqu’aux pays nordiques. Renouer avec les traditions que sa mère lui avait enseigné à sa manière. Alors ils avaient divorcés. Sans rancoeurs, sans rancunes. Ils étaient peut être à peine sortis de l’enfance mais ils avaient bien compris qu’aucun d’entre eux n’était en tort.

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Deux mois après son divorce, elle était partie. L’Irlandaise était retournée sur son île. Pour la troisième fois de sa vie, elle avait rencontré la famille de sa mer, dans les plaines isolées du Connemara. Si au départ, sa grand mère avait regardé d’un oeil suspicieux cette gamine qui débarquait de nul part avec sa tête de ravie de la crèche, elle s’était rapidement - et ce après avoir juré contre sa fille qui n’avait pas été foutue de lui enseigner tout ce qu’il fallait savoir - attelée à compléter son apprentissage. Elle avait découvert les sabbats, loin des calmes célébrations qu’ils faisaient chez elle. Le crépitement du feu. La sueur qui roule sur la peau, et la rosée, la boue qui enveloppe ses pieds. Les prières chantées, hurlées, à s’en briser la voix. La puissance des essences. De chaque pierre, de chaque feuille. De la volonté et de la conviction. Elle avait renoué avec son sang, avec sa chair. L’enivrante sensation d’avoir retrouvé une maison, un nouveau foyer, après des années d’exil.

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Et bien malgré elle, la bougeotte l’avait reprise. Après quatre années, longues, fastidieuse, à faire le tour de l’île en long en large et en travers, elle s’était envolée sur des derniers adieux. Sa prochaine destination était la terre d’Odin et de Thor. La Norvège. Là où les cultes, malgré la même tradition, étaient différents. On abordait d’une autre manière le monde et sa façon de fonctionner. Sa connaissance - jusqu’alors théorique - en avait considérablement renforcée, approfondie. Le pays s’était ancré dans son coeur comme autant de souvenirs indélébiles ( et ce même si elle n’appréciait pas spécialement leur foutu jour polaire. Comment savoir quand il fallait arrêter de boire si l’aube n’était pas là pour les rappeler à l’ordre ? )

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Elle était encore à Alta quand tout avait commencé. Les hiboux de ses amis et de sa famille se faisaient plus insistants. Plus effrayés. Partout, on parlait d’une guerre. D’un conflit qui déterminerait la fin du monde sorcier. Hekate était repartie, aussitôt. Elle ne pouvait pas rester là bas, à ne rien faire, à se cacher. Sans aucune idée de ce qu’elle pourrait bien faire, elle était rentrée en Irlande, retrouver sa mère, qui avait rejoint son… clan ? Pour augmenter leurs chances de protections. Les uns contre les autres, serrés, apeurés, mais certainement pas résignés, ils avaient attendus que l’orage s’en aille.

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Ils avaient tous prit des coups. Les chaînes étaient tombées, le ciel s’était éclairci, mais en bas, tout fumait. Des cicatrices s’étiraient dans le coeur, dans la chair, dans la Terre. Jamais elle n’aurait pensé assister à la reconstruction de tout un monde. Péniblement, ils s’étaient relevés, et avaient porté les honneurs de ceux qui ne le feraient plus jamais. Comme la nature refleurie à Ostara, le monde sorcier s’était élevé de nouveau. Tordu, martyrisé, mais debout. La guerre lui avait fait peur. Quelle angoisse infernale que de s’imaginer à chaque seconde perdre les gens qu’on aime. Lorsque le conflit était passé, elle avait pensé à retourner ailleurs. Elle avait eu bien envie de visiter l’Inde et le Pakistan. Mais finalement, la raison avait prit le dessus sur l’impulsivité qu’elle parvenait de mieux en mieux à contrôler. Lorsque Poudlard avait réouvert, elle s’était tout naturellement tournée vers l’école de magie, vers l’endroit où étrangement, même après sa destruction, elle se sentait le plus en sécurité.