Ici vous pouvez raconter l'histoire de votre personnage ~

I.   « Poussez encore une fois, Clara.» Clara esquissa une grimace et hurla si fort que les membres de l'Ordre présent dans la petite maison de Cambridge crurent qu'elle allait renverser les murs et briser les verres. Le corps remplis de sueur, les joues rouges, Clara semblait à bout de forces. Elle poussa un soupir de soulagement lorsqu'elle entendit les premiers cris de son nouveau-né. Elle lança un regard à la photo qu'elle avait serré si fort entre ses poings que le papier était désormais froissé, mais elle pouvait toujours voir son visage. Fabian. Fabian souriant de toutes ses dents, la tenant dans ses bras. Fabian vivant, à ses côtés. Les mains tremblantes, elle embrassa la photo du bout des lèvres. Son cœur se serra à la pensée qu'il ne verrait jamais leur enfant. Fabian lui manquait tellement que le simple fait de le voir sur cette photo lui mettait un coup au cœur. Elle avait l'impression qu'on lui enfonçait mille couteaux dans le ventre. Soudain, la sage-femme lui tendit son enfant. Une fille. Une magnifique petite aux mêmes yeux que son père. Clara en eut les larmes aux yeux. Soudain, on toqua à sa porte, deux membres de l'Ordre entrèrent alors, paniqués. Ils eurent un sourire tendre envers l'enfant et l'un d'eux dit enfin « Clara, les mangemorts ne sont pas loin, je sais que tu viens d'accoucher, mais il faut qu'on y aille.» Clara hocha la tête. Elle avait dû accoucher dans une vieille maison appartenant à l'Ordre parce que c'était trop dangereux dans un hôpital. Là-bas, elle aurait pu être tuée. Elle lança alors à la sage-femme toujours en train de s'afférer « Elle s'appelle Wendy, Wendy Prewett.»

II.   Clara trouva sa fille face à une photo de son père. Âgée de seulement six ans, la petite est déjà incroyablement belle même si elle dit ça parce qu'elle est sa mère, Clara ne peut s'empêcher de la trouver magnifique. Sans un bruit, elle s'avança près d'elle et posa ses mains sur les épaules frêles de sa fille qui sursauta à son contact. Elle se tourna alors vers elle avec un grand sourire, ses cheveux blonds presque blancs voletant derrière elle comme un châle. Son sourire n'atteignait pas ses prunelles vertes. Des prunelles remplies d'ombres. Clara s'accroupit alors près d'elle et après avoir déposé un baiser sur le bout de son nez retroussé lui demanda « Qu'est-ce qu'il ne va pas Wendy ?» Wendy tritura sa petite robe blanche et ne dit rien pendant un moment. Puis elle releva les yeux et Clara put voir les larmes qu'elle tentaient de retenir en vain « Je ne ressemble pas à papa.» Clara était déconcertée, comment sa fille ne pouvait-elle pas voir sa ressemblance flagrante avec son père tant par sa malice, sa joie constante que par son intelligence. Clara secoua la tête et remonta le menton de sa petite fille pour qu'elle puisse la regarder droit dans les yeux « Tu lui ressemble, ma chérie. Plus que tu ne le crois. Tu as son rire, son sourire, ses yeux, tout.» Wendy secoua à son tour la tête et prit des mèches de ses cheveux pour les mettre face à sa mère « Mes cheveux ne sont pas orange comme lui et comme mes cousins.» Clara prit sa petite fille dans ses bras et respira son odeur de vanille. Elle en voulait au monde de lui avoir pris son mari, la seule personne capable de rassurer sa fille, la seule personne lui manquant terriblement. Elle chuchota ces quelques mots à son enfant « C'est parce que tu es unique, tu es une Prewett, Wendy, crois-moi.»

III.