20 mars 2004

Tremblement de terre.
C’est un tsunami qui s’abat sur les Terres de Feu, des torrents qui engloutissent l’ardeur de ses habitants et les espoirs de l’Enchanteresse. Invité comme mes comparses à rejoindre la grande réception en l’honneur des succès de l’Insurrection, je ne pensais pas être témoin d’un tel déchirement et mon échine se tend sur le dossier de ma chaise comme en préparation de prochains coups.

A côté de moi, Allan, Zven et Xaver m’ont accompagné : les trois sangs purs du groupe. Andreas et Jeremiah ont préféré se tenir à l’écart après leur séjour à Azkaban. Je sais que leurs deux semaines au trou les ont secoués. Mais même le mois entier que j’ai passé derrière les barreaux ne peut me permettre d’éviter pareille réunion. Après tout, je suis celui qui a engagé Reißen aux côtés des Insurgés. Tout le gratin conservateur de Grande Bretagne s’est réuni dans les jardins des Malefoy. Mais alors que Narcissa pensait y fêter ses triomphes, ce sont trois poignards qui viennent coup sur coup se planter dans son dos.

Celui de la gamine ne me fait ni chaud ni froid. Il m’inspire même un certain dédain. Je ne la connais pas et n’aime pas son attitude. Elle se permet trop facilement d’ouvrir sa jolie bouche pour cracher son venin. Je suis même surpris que personne ne l’ait encore faite taire. Après tout, elle doit bien avoir un père, un frère ou un mari dans l’assemblée, non ? Une telle effronterie a rarement fait bon ménage avec l’ascendant masculin des familles de sang pur. Je m’attends à ce qu’elle se fasse voler dans les plumes d’une minute à l’autre.

L’intervention de Nigel, en revanche, est un coup de poing en plein ventre. Sidéré, je le regarde acter sa rupture avec l’Enchanteresse, retirer ses soutiens aux Malefoy et inviter tous les déçus de l’Insurrection à le suivre. J’arrête de respirer. Mon cœur se déchire, blessé entre le discours de cet homme que j’estime et à qui je fais confiance et le souvenir de cette impression terrible qui ne m’a pas lâché pendant les quatre semaines que j’ai passées à Azkaban : celle d’avoir été abandonné par celle à qui j’ai juré fidélité. Car je suis allé en prison pour Narcissa Malefoy. J’ai subi une peine plus lourde que toutes celles que nous avions prévues. Ce concert ne devait être qu’un coup d’éclat. Jamais nous ne nous étions attendus à pareilles conséquences. Et elle n’a rien fait pour les contrer. Rien. Elle m’a laissé pourrir dans ma cellule, ne s’est fendue que d’un petit papier balancé dans un journal, une critique laissée évidemment lettre morte sans qu’elle ne se lance dans aucune action concrète. Mon incarcération aurait dû faire scandale, mettre le feu à cette putain de capitale. Mais elle n’a fait que s’offusquer poliment dans les colonnes de la Gazette, comme si cela pouvait avoir un quelconque pouvoir. Elle m’a laissé à Azkaban et je ne l’ai pas oublié.

Oh ! Elle est venue me voir, c’est vrai. Elle m’a rendu visite une fois, avec tous les risques que cela comportait, m’a confié quelques paroles doucereuses pour m’assurer de son soutien, du fait qu’elle ne m’oubliait pas au fond de ma cellule. J’y ai cru de toutes mes forces… Mais le temps a passé et mon amertume n’a fait que grandir à mesure que j’ai vu mon sacrifice oublié.

Alors je la regarde, bien droite à la table d’honneur, pendant que @Nigel A. Fawley achève son discours et je sens mon cœur pulser méchamment comme si je me satisfaisais de ce qui lui arrivait. C’est une vengeance par procuration, acide, sournoise, qui luit dans mon regard sans que je ne prononce un mot.

A côté de moi, Xaver se tend bien davantage. Le chanteur a un amour fanatique pour l’Enchanteresse, plus poussé encore que le mien. La voir attaquée l’enrage mais il tient encore sa langue, conscient qu’au milieu de ces Anglais bien nés nous ne sommes que des étrangers bien utiles qui n’ont aucun pouvoir de décision. Zven fronce les sourcils. Toute l’assemblée se demande où cela va bien pouvoir mener.

Mais c’est l’héritier lui-même qui assène le coup de grâce.

La stupéfaction passe sur l’ensemble des tables. Plus personne ne murmure. Tous ont le regard rivé sur @Drago L. Malefoy et une nouvelle certitude brutalement plantée dans le cœur : cette nuit est celle d’une scission définitive dans les rangs des Insurgés.

Figé sur ma chaise, les yeux brillant d’une surprise invincible, j’écoute le fils Malefoy avec l’impression franche de l’entendre pour la première fois. L’héritier déploie ses ailes, évinçant sa mère avec un aplomb que peu de gens ici s’attendaient sûrement à trouver. Celui qu’on appelait « Lord » par tradition plus que par respect du titre se dévoile dans toute sa fermeté et je me retrouve frappé par la puissance de ses mots. Comme un écho à mes propres déceptions, je me vois irrémédiablement attiré par l’alternative qu’il dessine, peut-être par la seule idée de ne plus servir directement celle que j’ai vu m’abandonner. Oh ! Je ne suis pas naïf : Drago Malefoy ne m’a jamais porté la moindre attention et je ne pense pas que cela changera avec sa nouvelle emprise. Mais quitte à suivre quelqu’un, je crois être bien plus capable de le suivre lui désormais.

La petite brune de tout  à l’heure ne perd pas de temps et lance déjà un vote sans même attendre les réactions du reste de l’assemblée.
- Pour qui elle se prend, celle-là ? grommelle Xaver dans un allemand incisif. On n’apprend plus aux gamines à rester à leur place dans ce putain de pays ?
Sa colère gronde. Je sens déjà les pulsions violentes s’emparer de lui alors qu’il voit Narcissa Malefoy en très mauvaise posture. Mais le reste du groupe reste de marbre, enfermé dans sa position de spectateur et trop abasourdi pour prendre le risque de se positionner encore. Nous attendons les réactions des autres, celle de Narcissa et de tous les Lords qui ont choisi de la suivre au commencement des Terres de Feu. Et je regarde Nigel, celui qui m’a toujours aidé à naviguer dans ce monde, comme s’il était mon seul repère dans le chaos qui s’est emparé du domaine Malefoy.

les serpents sifflent sur vos têtes

The sacrifices of God are a broken spirit ; a broken and contrite heart, O God, thou wilt not despise. Psal. li. 17

◊ ◊ ◊

Jamais l’Enchantresse ne lui avait envoyé autant de courrier. La lettre du mois dernier, où sa signature sans bavure trônait en narguant toujours autant les prunelles courroucées de l’héritière Greengrass, reposait à présent auprès d’un carton d’invitation des plus soignés, la conviant à un dîner. Un dîner, oui, au coeur même des Terres de feu, celles-là même qu’elle avait quitté sans plus hésiter, alors que Narcissa et Drago croupissaient encore en cellule, accusés de tentative d’assassint. On l’y conviait aujourd’hui, de cette même signature élégante, en souvenir des douces années d’alliance. Daphné aurait pu cracher sur l’invitation, si elle n’était pas aussi soignée. Cela ne se faisait pas, et son sang n’était pas encore assez boueux pour qu’elle ne se laisse aller ainsi.

Il fulminait, toutefois, et la rage qui y pulsait l’avait poussée à s’y rendre, pour enfin tout déverser. Elle réajustait d’un geste agacé le col montant de sa robe pâle, sachant pertinemment qu’aucun mot n’échappera de ses lèvres pincées. Daphné ne parlait pas non, elle enrageait intérieurement, et déversait seulement son fiel au creux de l’oreille attentive qu’avait su être Pandora. Alors ce soir, elle y allait pour se taire, observer, et voir comment leur monde continuait de tourner sans elle. Elle y allait, aussi, fièrement vêtue, la chevelure d’une blondeur éclatante nouée de manière délicate, pour parader aux yeux de ses ragoteurs bien trop prompts à moquer sa potentielle folie, l’hermitage dans lequel ils l’estimaient être tombée. Si elle avait failli, les premiers mois, si ses forces s’étaient écroulées, Daphné se savait plus forte, plus incandescente, ce soir. Sa présence, peut-être, l’avait aidée. Ou celle de Dieu, qu’en savait-elle.

Elle y était, alors, les ongles manucurés reposant soigneusement sur son avant-bras, observant de haut tous les invités qui dévoraient l’Enchanteresse du regard. Elle observait @Drago L. Malefoy, qui dînait sans mot dire à ses côtés, elle observait @Viviane Goyle-Lestrange, qui sirotait sa flûte de champagne, elle méprisait cette rouquine, à l’allure gauche, qui embrassait chaque joue de l’Enchanteresse avec émotion. Que de spectacle, que de paraître. Ils jouaient aux clans unis, à une famille soudée. Oubliaient-ils celles qu’ils détruisaient ? Celles qu’ils assassinaient ? La bile remontait le long du gosier de la soeur Greengrass, qui détourna les yeux. Elle inspira, profondément, adressa un sourire distrait, trop froid pour encourager la discussion, à la femme qui se tenait près d’elle. Elle avait accepté l’invitation oui, refusant toutefois de siéger à la table des Malefoy, où elle aurait eu sa place. L’idée lui renversait l’estomac – oh, elle aurait adoré, pourtant, cette chère Enchanteresse, qu’elle soit si proche de son fils à marier.

Non, elle siégeait simplement à l’écart, à une table mineure, libre d’observer sans mot dire. Maître mot de sa soirée.

Elle n’avait pas pressenti la suite des évènements, toutefois. L’assiette pleine devant elle, intouchée, disparaissait à peine que le discours de Narcissa finissait de vibrer contre leurs verres de cristal. Leurs statuts de Lord, vilement dérobés – voilà ce qu’elle clamait, cette pauvre illuminée. Aussitôt, la brune à sa table voulut se faire remarquer, et le regard froid de Daphné retomba sur elle. Ses lèvres s’ourlèrent, signe discret d’un mépris démesuré. Pour qui se prenait-elle, à s’exprimer ainsi, pauvre femme d’un mangemort en prison. S’imaginait-elle mériter quoi que ce soit ? Voulait-elle peut-être qu’on la plaigne ? Qu’on félicite cette prise de parole, ces poignards lancés vivement sur l’Enchanteresse, alors même qu’elle continuait de la faire s’asseoir à sa table, protection minimale s’il en est ? Daphné resserra sa poigne, observant finement les réactions du clan Malefoy, lui faisant face.

Les réactions ne vinrent pas de cette tablée, pourtant – ce fut le fils Fawley, qui avait mainte fois dîné parmi les amis de son père, bien que de vingt ans son aîné. Ses yeux reposèrent sur Lord Fawley, qui trônait à ses côtés, cherchant sur son visage des signes annonciateurs de ce que le fils, ancien avocat, lâcherait. Elle n’y décela rien, toutefois, et dut être attentive aux propos que tenait Nigel Fawley, plein d’une fougue que certains nommerait orgueil. Son nez se plissa, ses doigts relâchant la pression sur le verre qu’elle tenait en main, alors qu’il parlait futur glorieux, espoir fondé sur un esprit sain, un peuple uni. Allons bon, rien que cela. Elle aimerait se laisser convaincre, toute occasion de s’éloigner avec fracas de la poigne terrible des Malefoy bien trop douce et rare pour ne pas l’envisager. Elle ne dit toujours rien, pourtant, car son enthousiasme était trop plein de failles, et ses promesses cachaient quelques secrets qu’il ne paraissait pas vouloir encore révéler pleinement. Qui donc est cet allié ? Que peut-il leur promettre ? Pourquoi s’en aller, déjà, en ayant lâché si peu d’informations ?

C’est à ce moment-là, seulement, que le clan Malefoy tressaillit. C’est Drago Malefoy, qui s’éleva, et ce furent ses mots, qui assassinèrent durement la marâtre. Un rire échappa aussitôt à Daphné, un rire presque fou, qui fit sursauter sa voisine, trop bas pourtant pour alerter le reste des convives. Un rire qui lui resserra vite la gorge, et la laissa presque à s’étouffer. Elle toussa, mettant une main discrète devant ses lèvres, et tout rire s’évanouit aussitôt en entendant la fin des propos de Drago. Ses yeux furent ombrageux, alors qu’elle redressait le torse, le fusillant du regard. Comment osait-il sortir l’argument d’Astoria ? Un monde meilleur, avec ou sans sa mère, alors qu’il avait si honteusement fait s’écrouler au sol sa propre femme, pour ce même monde auquel ils rêvaient ?

Daphné se serait redressée, et aurait balancé verre sur table, si elle n’était pas si bien élevée. Elle demeura simplement figée sur sa chaise, son regard tristement fixé sur lui. Comment osaient-ils, tous. Comment osait-elle, encore, celle-là, cette imbécile qui suivait Drago Malefoy ? Était-elle sotte ? Était-elle aveugle ? Ne voyait-elle pas comme il ne faisait que répéter, vilement, les promesses de sa mère, les détournant habilement, pour convaincre ceux moins convaincus ? N’entendait-elle pas le vide de ses propositions, l’espoir basé sur une mort qu’il avait provoqué, bon sang !

Le teint trop pâle, ce fut presque dans un flou total que Daphné vit le reste des invités se mettre à réagir, derrière elle des jurons en allemand fuser, devant elle, @Theodore Nott qui se redressait, qui osait parler, enfin. Elle songea à son courrier, à lui aussi, trônant sur sa table de nuit, auquel elle devait encore répondre, renouant peu à peu avec cet homme si important à sa vie. Il parlait, alors même qu’il avait toujours craint cela, d’être sous les regards des gens, alors qu’ils s’étaient brouillés, parce qu’elle l’engageait à partir, lui aussi, à accepter sa main tendue. Pas d’aide, non, il n’en voulait pas – mais il parlait, ce soir, il confrontait tout ceux qui lançaient des idées folles, trop pleines de chimères. Donnez des faits, donnez des preuves, donnez une envie tangible de vous suivre, semblait-il clâmer.

L’héritière Greengrass l’écoutait, le coeur battant la chamade, la tête lui tournant trop fort. Elle savait qu’elle n’avait pas son mot à dire – elle ne l’avait jamais eu. Elle n’était que la soeur Greengrass, l’éplorée, qui voyait une fois encore le nom de sa soeur brandi dans les airs, dans l’espoir de réunir les peuples. Elle détourna les yeux de ces hommes, de cette brune qui pensait avoir une place entre eux, elle détourna les yeux et chercha, les doigts tremblant, le seul regard qui calmait son âme, entre tous ces monstres. Là-bas, deux tables plus loin – elle avait sorti sa plume, son carnet. Évidemment. Elle travaillait, maintenant, elle écrivait. Pandora. Il fallait qu’elle la regarde, que leurs regards se croisent, pour que son souffle se relâche enfin. Pour qu’elle trouve un semblant de paix, dans ce tumulte d’hommes déchaînés.

1282 mots (c) oxymort