Le jour est encore jeune quand le nouveau venu me tire de mes pensées, mais cela fait plusieurs heures déjà que je suis éveillé. Je ne me laisse que rarement aller à la superstition, j’ai tendance à considérer ma foi comme érudite, mais des journées comme celles-ci restent particulières – c’est un vendredi 13. Je me suis levé à l’aube, et j’ai prié dans ma chambre encore sombre pour mes proches et pour moi-même. Les derniers évènements me restent en travers de la gorge, on me voit d’autant plus souvent sur les bancs de l’église que j’ai l’impression de faire face à un cas de conscience. Engel Bauer était coupable, ses compagnons étaient coupables. Et pourtant, je me surprends à les ajouter aux âmes que je recommande au Seigneur. Veillez sur eux. Apprenez-leur. Guidez leur pas. Que cette épreuve soit quelque chose de formateur, qu’elle les aide à trouver le salut, qu’elle les mènent vers Vous. Ai-je eu tort ? Ai-je eu raison ? Était-ce vraiment justice ? Qui suis-je pour prononcer ce verdict ? Est-ce que cette condamnation comptera à l’heure du jugement, est-ce qu’elle me fermera les portes du paradis ? Pourquoi est-ce que ce monde doit être si compliqué ? Qui dois-je soutenir ? Que dois-je faire ? Pourquoi faut-il qu’à mon âge je suis encore rempli de ces incertitudes, le cœur partagé entre ceux que j’aime et ceux que je respecte ? Je partage mes doutes, mes inquiétudes, mes failles, et je finis par la prière écrite par Jean François d’Assise, vieille habitude du vieil homme que je suis.

Seigneur, dans le silence de ce jour naissant, je vais te demander la paix, la sagesse, la force. Je veux regarder aujourd’hui le monde avec des yeux tout remplis d’amour, être patient, compréhensif, doux et sage, voir au-delà des apparences tes enfants comme tu les vois toi-même, et ainsi ne voir que le bien en chacun. Ferme mes oreilles à toute calomnie, garde ma langue de toute malveillance, que seules les pensées qui bénissent demeurent en mon esprit, que je sois si bienveillant et si joyeux que tous ceux qui m’approchent sentent ta présence. Revêts-moi de ta beauté, Seigneur, et qu’au long de ce jour je te révèle. Amen.

Je reste silencieux dans l’obscurité, les mains encore jointes, les yeux toujours clos. C’est réconfortant, mais ça n’est pas assez. J’ai pourtant passé l’âge d’attendre un signe divin à chacun de mes doutes. Maestro apparaît dans l’encadrement de la porte de ma chambre, je l’entends avant de ne le voir. Toujours précisément à l’heure, connaissant ma routine peut-être mieux que moi même. En me redressant lentement, je souris au vieil elfe. « Bonjour Maestro. » Mes genoux me font mal, et je les frotte en cherchant ma canne du regard. « Bonjour Monsieur, votre petit déjeuner est servi dans le salon. » Il avise mes gestes, attentif. « Aujourd’hui vous recevez la visite d’un homme de Sainte Magouste, pensez à lui parler de vos articulations. » Je roule des yeux bien malgré moi. J’avais presque oublié. Le vieux Lord Fawley. Cela me fait toujours lever le sourcil de l’entendre, il me reste plusieurs décennies à parcourir ce monde avant de retrouver mon créateur, et il y a dans le monde magique bien des hommes et des femmes plus âgés que moi et toujours bien portants. Pourtant, avec ce qui semble être la volonté d’un certain nombre de gens de me penser au bord du tombeau ou de la folie, la tendance de mes proches à n’avoir pas vécu jusqu’à un âge vénérable et mes genoux fatigués, Maestro se trouve légitime à faire venir régulièrement spécialistes et guérisseurs pour s’assurer de ma bonne santé – cela m’agacerait si je ne trouvais pas l’attention du vieil elfe un peu charmante et touchante finalement. N’est-il pas plus vieux que moi ? Combien de temps vit un elfe de maison ? Ne devrait-il pas surveiller sa santé aussi ? Des questions sans réponse. Il a trouvé ma canne avant moi, toujours aussi vif, et me la tend. « Ce n’est pas de ma faute si le dernier qu’ils ont envoyé n’a fait que me parler de ma nièce sans s’occuper plus de moi. Tu as bien mentionné de ne pas me le renvoyer d’ailleurs ? Je ne suis pas d’humeur à écouter quelqu’un me faire l’éloge ou la critique de Narcissa ce matin. » Il acquiesce, et je crois presque pouvoir l’entendre grommeler qu’à ce rythme, Sainte Mangouste n’aura plus personne à envoyer ici si je trouve quelque chose à redire sur tous les médicomages qui veulent bien faire le déplacement. Je serai tenté de lui rétorquer que je pourrai le faire moi quand je me sens trop mal et qu’on éviterait ainsi ce genre de désagrément, mais je n’ai pas envie de me lancer dans ce genre de débat avec lui maintenant.

Je finis de manger un journal à la main quand d’un pas trottinant il vient m’annoncer que je suis attendu dans le petit bureau. « Un certain Magnus Ravenwood, pas britannique à l’accent. » Le visage de l’elfe semble se tordre dans une moue dédaigneuse. « Et je vous avais bien dit de ne plus refuser les médicomages habituels, celui-là est juste maître de potion. » Sans doute à cause de son âge, Maestro est de moins en moins enclin à la sympathie envers n’importe qui, il a quelque chose de bougon dans le caractère qui me fait penser aux vieillards acariâtres. Je hausse les épaules, si je suis dubitatif, je me souviens encore de ma prière d’il y a quelques heures garde ma langue de toute malveillance, que seules les pensées qui bénissent demeurent en mon esprit. « Allons Maestro, ne le juge pas sans le connaître, si ça se trouve il me soignera aussi bien que les autres. » Il reste bouche bée avant de murmurer ce qui semble être de vagues excuses et de disparaître, sans doute honteux, en m’adressant la promesse d’un thé bientôt servi. J’attrape ma canne et marche lentement vers le bureau en question. Celui-ci est plutôt sobre, il servait à ma mère dans le temps. Un bureau de bois massif, deux chaises, un fauteuil, une bibliothèque rempli de textes sacrés, une croix sur le mur et un tableau représentant l’Ascension. Il serait difficile d’être plus clair sur le fait que je suis un homme de foi en recevant les inconnus dans un pareil décor.

L’homme a déjà installé ses potions quand j’entre, et je le détaille de haut en bas. Il a une certaine allure, et il est plus âgé que le gênant de la dernière fois. Je lui tends la main, celle où je porte la chevalière de ma famille (il ne faudrait pas permettre que soit oublié mon titre). « Je ne crois pas vous connaître. Lord Melchior Fawley, merci d’avoir fait le déplacement. Et vous êtes ?... » Question rhétorique, on m’a déjà donné son nom. Mais cette politesse ne mange pas de pain. En l’écoutant je vais m’asseoir sur le fauteuil, lui laissant une chaise, bien moins confortable. Finalement, sa tête me dit quelque chose. L’aurais-je déjà vu à Londres ? Ou aux Terres Brûlées ? Son nom ne me dit pourtant rien, aucune grande famille anglaise ne se nomme Ravenwood. « Vous exercez depuis longtemps ? » Maestro apparaît avec le thé au moment où je questionne l’inconnu, et lui lance un regard des plus inquisiteurs, tout prêt à le renvoyer j’en suis sûr si la réponse ne lui convient pas.

« Magnus Ravenwood, maître de potion et envoyé de l’hôpital Sainte Mangouste. Ravi de vous rencontrer Lord Fawley. »
L’homme a la voix plus claire que je ne l’aurais cru – sans doute plus marqué par le temps qu’il ne l’est réellement. Quel âge a-t-il ? Difficile à dire. Plus jeune que je ne le pensais, plus vieux que je ne le supposerai maintenant. L’âge de Nigel peut-être ? Ou pas loin en tout cas. Je ne lui poserai bien sûr pas la question, cela ne nous avancera à rien dans la tâche qu’il est venu accomplir. En tout cas, Maestro avait raison, il n’est pas britannique. « Je suis devenu maître de potion il y a plus de dix ans maintenant Mylord, après avoir finalisé ma thèse et mes recherches sur la production d’antidotes basées sur les plantes et créatures magiques du bassin Sud-Américain. Et je suis arrivé à Londres 3 ans auparavant, pour intégrer l’hôpital de Sainte Mangouste. Je remplace actuellement le guérisseur Henry Holmes pour les prochains mois. » Je lève un sourcil. Américain donc ? Ah ça, il a choisi sa période pour venir s’installer en Angleterre le bougre. Je cligne des yeux. En le regardant bien, je ne peux pas déjà l’avoir rencontré, cela me serait déjà revenu. Mais au final, est-ce vraiment le genre de questions que je devrais me poser ? C’est un guérisseur, l’important est qu’il me donne quelque chose pour soulager mes genoux, le reste, cela ne me regardera que le jour où j’aurais affaire à lui dans un autre contexte. Maestro pose le plateau, sur lequel trône une théière et deux tasses de porcelaines, et disparaît sans un bruit. Je le regarde faire et me tourne vers le maître en potion. « Peut-être pourrions-nous commencer par un état général de votre santé. Ce qui me permettrait de disposer d’une base de comparaison pour de possibles futures visites. Si cela vous convient bien sur. » Je lève un sourcil. Mais ne sont-ils pas capables de communiquer entre eux à Sainte Mangouste ? Va-t’il falloir que je récite encore les antécédents de ma famille, mon passif et autres joyeusetés pour recevoir le même soin que d’habitude ? Je soupire. « Un thé ? » Je n’attends pas sa réponse pour servir les deux tasses – sans magie aucune. Je crois que je n’ai pas ma baguette sur moi, et je n’utiliserai pas ma voix pour quelque chose comme ça.

La tasse dans les mains je détaille l’étranger. Je n’ai pas pour habitude qu’on me refuse une invitation à prendre le thé, mais seul son travail ici semble compter pour lui. Ce n’est pas pour me déplaire, cependant, je reste curieux de sa réaction. J’esquisse au bout d’un instant un sourire un peu forcé. « Pour mon état de santé, je suis surpris que vous arriviez sans ne rien en savoir. Compte tenu que mes parents n’ont ni l’un ni l’autre passé les soixante cinq ans et sont morts de maladies – du corps ou de l’esprit, cela fait quelques temps que vos estimés collègues en sont parfaitement informés. A moins que vous ne trouviez quelque chose de nouveau, je n’ai à me plaindre que de quelques douleurs d’articulations. » Ma voix reste en suspend. Il y a bien autre chose dernièrement. « Ah, et ces derniers temps, j’ai le sommeil un peu agité. Rien de catastrophique, cela a très certainement un lien avec la situation actuelle. » Le fait d’avoir du, il y a seulement deux jours, diriger le procès de Reissen, mes doutes, mes inquiétudes à ce sujet. Le fait de me questionner sur les intentions de Potter, celles de ma nièce, de voir mon cœur balancer entre les deux sans savoir où me positionner dans cette querelle… Ça ira sans doute mieux quand j’aurais fait mon choix, et je ne suis pas certain que l’américain devant moi puisse pour cela m’être vraiment utile – que peut-il comprendre, lui, de tout cela ? Il faudra que je parle à Bauer, quand il sera sorti, il faudrait que je parle à ma nièce dès maintenant. Que cela me fatigue et m’agace. Que ne puis-je être un homme avec moins de principes, et applaudir la blonde que j’ai tant chéri sans plus me questionner. Je caresse, songeur, la chevalière Fawley à ma main. Je n’ai pas revu Nigel depuis le repas au Manoir Malefoy, suite au concert. Que pense-t’il de tout cela ? Comme j’aimerais pouvoir m’appuyer sur lui ou sur un autre comme mon frère le fait… Je suis trop vieux pour ça. Mais ce n’est guère l’heure de songer à tout cela. En finissant la tasse, je reporte mon attention sur Ravenwood. « Avez vous des questions particulières, ou que voulez-vous faire pour vérifier mon état ? » Cela promet d’être davantage divertissant déjà – ils ont tous leurs méthodes, selon leur tradition, selon leur formation. Je me demande si je pourrais psalmodier pour demander à un homme de me chanter son état général ? Mais ce n’est pas ma formation, ce n’est pas moi le médicomage. Lui, comment s’y prendra-t’il ?

Puisque l’homme n’est pas bavard quand il n’est pas mis au travail et que je suis à peu près certain de ne pas vouloir m’en plaindre, autant passer directement au vif du sujet et à l’examen, et se débarrasser tout cela jusqu’à la prochaine fois que Maestro jugera qu’il est temps de faire vérifier ma santé, par celui-là ou un autre. « Toute chose possède une certaine "résonance" si je puis m’exprimer ainsi. Une façon d’interagir avec la magie que vous insufflez dans vos actions. » Je lève un sourcil. Peut-être me prend-il pour un idiot, ou peut-être est-ce une façon de me faire comprendre qu’il ne fait pas appel à la magie hermétique dans le cadre de ses travaux. Je sais combien les hermétistes sont fermés aux autres traditions, et je comprendrais qu’il veuille user avec moi d’euphémismes. « La façon dont je lis et perçois votre magie et votre corps à travers mes sorts m’en dira toujours beaucoup plus que chaque rapport que mes estimés collègues auraient pu me faire. » J’acquiesce en signe de compréhension, mais je reste circonspect. « Et j’ai cru comprendre que nos cousins moldus avaient étudiés très attentivement la psychée humaine afin de mieux soigner certains maux. Je ne peux prétendre être un expert dans le domaine des maux de l’esprit mais je peux au moins vous proposer une solution qui devrait vous aider à retrouver davantage de sommeil. Ou calmer quelques peu ces pensées parasites qui agitent votre sommeil. » J’hésite quelques secondes à la réaction à avoir face à ce commentaire. Nos cousins les moldus. Je froncerai le nez en signe de dégoût. Les nés moldus sont nos égaux, pas les moldus. Ni nos égaux, ni nos cousins. Ils ne sont pas comme Lui. Il ne leur a pas fait Ses présents. Ils ne sont pas à Son image. De plus, c’est un maître de potion que j’ai face à moi, pas un psychomage – et le doute que j’avais il y a quelques instants est levé : c’est un hermétiste. Il n’y a qu’eux pour présupposer que toutes les magies sont identiques, que tous les esprits se valent. Si Maestro écoute derrière la porte, je le devine en train de se dandiner pour ne pas rentrer et le mettre dehors. Je n’ai pourtant pas le temps d’exprimer ma pensée qu’il me tend la fiole rouge et ajoute. « Désolé, certaines potions peuvent s’avérer addictives ou dangereuses sur le long terme. » Je ne suis pas certain de voir le rapport ni de trouver ça rassurant – en tant qu’ancien alcoolique, je me tiens éloigné de ce qui provoque facilement l’accoutumance. Je fais tourner la fiole dans mes mains alors qu’il continue, en me demandant si c’est bien raisonnable. « L’idée ici, du moins pour cette potion, est de faire apparaître une représentation cartographiée de chaque partie douloureuse de votre corps. Si vous le voulez bien, je n’aurais plus qu’à lancer un sort pour faire apparaître devant moi les résultats de cette potion. » Je ne suis plus certain de comprendre si cela va se baser sur mon corps ou sur sur ma magie, et s’il continue de m’expliquer le fonctionnement de sa potion mais je ne l’écoute plus, incapable de décider si je dois boire ou non. Au bout d’un moment, je finis par lever la main pour l’interrompre. « Messire Ravenwood, un instant s’il vous plaît. Je vous trouve bien léger pour un maître de potion. Je ne suis pas un hermétiste, ce que vous sauriez si vous m’aviez posé la question. Êtes-vous certain qu’elle fonctionne de la même façon sur quelqu’un qui n’utilise pas la magie comme… vous ? Je veux dire, il m’arrive d’utiliser une baguette comme focus, mais c’est extrêmement rare. De plus, vous n’avez pas non plus pris la peine de me questionner sur mon régime et mes habitudes, sachez que je ne prends rien qui puisse être addictif en raison de mes antécédents que vous n’avez pas pris le temps de me demander. » Je m’arrête un instant, le sourcil levé. « De plus, vous n’êtes pas psychomage, vos capacités pour m’aider quand à mes soucis de sommeil sont très limitées. Permettez-moi donc de vous reposer la question : depuis combien de temps exercez-vous la fonction d’aide soignant ? » Ma voix est devenue de plus en plus profonde alors que je parlais, et il me faut lutter contre moi-même pour ne pas m’énerver et lui faire subir par mes mots quelque violente secousse. C’est à ce moment là que Maestro apparaît derrière la porte, tout prêt à chasser le gênant – et mon agacement prend le dessus pour me conduire à une action stupide. D’une traite, je bois la potion rouge qu’il m’a donné : si elle fonctionne, il verra mes douleurs, tout le monde se calmera et Maestro n’aura pas à demander à notre invité de quitter la demeure, si elle ne fonctionne pas, et bien il n’aura qu’à me ramener avec lui à Sainte Mangouste.

Le maître en potion se reprend sans que moi-même je ne retrouve vraiment mon calme. Maestro est sur le point de lui sauter à la gorge, j’en suis certain. Pourtant, rien de dramatique ne se produit, et l’elfe croise les bras devant la porte, lançant à l’américain un regard des plus noirs. Pour une fois, je crois que je partage un peu de son mépris et de sa méfiance. Bah, il me suffira de notifier que je ne veux plus qu’il me soit envoyé, et tout ira pour le mieux. « Mes excuses sir Fawley, en effet il semble que j’ai de nouveau lâché la bride à mon enthousiasme. » Je me fends d’un sourire quelque peu méprisant. Oh vraiment, je ne m’en serai pas rendu compte. « Pour répondre à certaines de vos interrogations, jusqu’à ce qu’une preuve du contraire soit apportée, nos connaissances indiquent que le corps humain, quel que soit la façon dont il exprime sa magie, réagira de la même façon à nos potions. La nature de vos traditions n’intervient pas à ce niveau-là. Ce serait différent si vous étiez incapable d’exprimer votre magie. » Ces hermétiques, vraiment. Il se contredit d’ailleurs, le bougre, il disait tout à l’heure qu’il s’agissait d’étudier la façon dont j’insuffle de la magie dans mes actions, mais cette façon est intimement liée à la tradition. Rendez un hermétique muet, il pourra apprendre à utiliser sa baguette sans son – rendez-moi muet même temporairement et c’en sera fini de ma magie. Je ne pense pas qu’il comprenne combien sa conception de la magie n’a rien à voir avec la mienne – et je n’ai absolument pas le goût de le lui lui expliquer maintenant. Je me contente de hausser les épaules. « Je vous présente donc de nouveau mes excuses si mes propos ont pu heurter votre sensibilité. » Je roule des yeux. Voilà que son incompétence devient ma sensibilité maintenant, et que son incapacité à poser les bonnes questions au bon moment incombe à ses patients. Ah ça, il vont en entendre parler, à Sainte Mangouste. « Alors dites m’en plus, messire. Avez-vous des habitudes qui, selon-vous, pourrez impacter votre traitement ? » Je l’écoute finir d’énumérer les potentiels problèmes qui pourraient être intéressant de porter à sa connaissance – et je suis à présent convaincu que cet homme n’a rien de sérieux. Quand il précise depuis quand il occupe ses fonctions, je me retiens de lui rire au nez, mais Maestro lui ricane très distinctement. Je ne suis même plus d’humeur pour réprimander l’elfe. « J’ai été alcoolique, par conséquent je limite toutes les substances qui pourraient se révéler addictives, ou presque. Je suis fumeur… Rien d’autre à déclarer, sinon. » Oh bien sûr, je pourrais peut-être parler des différents traitements que j’ai déjà pu recevoir, du fait que mes parents soient tous les deux décédés de maladie – du corps ou de l’esprit – relativement jeunes, ou ce genre de choses… Mais est-ce que cela vaut-il vraiment la peine que je perde mon temps avec cet homme qui ne me reverra plus comme patient et qui n’a pas besoin de toutes ces informations pour soigner mes genoux.

Il me conseille prendre un thé, ce que je fais sans me prier – le goût est effectivement infecte. Je lui fais signe de lancer son sort et me réinstalle dans mon fauteuil. « Désirez-vous que nous discutions des ingrédients qui entreront dans la préparation de vos soins ? » Je m’étoufferai presque avec mon thé tant c’est inattendu. Je roule des yeux dans sa direction. « Certainement pas non. Si j’avais eu un intérêt pour cela, je me serais tourné moi-même vers les potions, et si je veux discuter de ce genre de choses, j’écris à l’un de mes neveux qui est potionniste ou je m’adresse à Severus Rogue directement - qui, lui, est véritablement maître en potion. Je ne fais pas venir un employé de Sainte Mangouste. » Je me mords les lèvres. La colère ne me mènera à rien. Je suis agacé parce que je ne suis pas allé aux archives pour ce rendez-vous, et que j’ai la vague impression d’avoir perdu mon temps. Mais inutile de prononcer des mots qui dépasseraient ma pensée. J’inspire. « Contentez-vous de me donner une potion pour mes douleurs, et laissez moi s’il vous plaît. Je crois que vous en avez assez fait pour aujourd’hui. » Je me désintéresse parfaitement de lui pour me tourner vers Maestro. « Maestro, peux-tu me rapporter le journal ? Et quand messire Ravenwood aura fini, règle ses honoraires et raccompagne-le s’il te plaît. » Difficile d’être plus clair. Je regrette cependant presque mon geste en revoyant la Une qui fait la part belle à Reissen et me nomme comme celui qui les a condamné à Azkaban pour les censurer… Au moins, l’américain a été assez distrayant pour me le faire temporairement oublier.

Je crois que je lui marmonne un adieu sec à un moment, mais c’est quand Maestro revient se planter devant moi et que le silence se fait. « Monsieur... » Je lève les yeux vers le vieil elfe. « Je vous prierai de ne plus boire de potions douteuses sur un coup de tête, c’est assez inquiétant. » Je ris doucement, et il me semble qu’il sourit lui aussi même s’il reste bougon par principe. « Je demanderai à ce qu’on vous envoie quelqu’un d’autre la prochaine fois. » J’acquiesce en silence et le regarde repartir. « Maestro… » Il se retourne vers moi encore dans l’encadrement de la porte. « Ne me reprend pas un rendez-vous trop vite. » Je l’entends marmonner quelque chose sur le fait de prendre soin de moi et de ma pauvre mère alors qu’il disparaît.