Les heures succédaient les unes aux autres dans les murs du Ministère. Bureau pâle où un sombre jour d’hiver s’écoulait trop lentement. Penché sur son ouvrage, l’envoyé du Ministère Chinois ne prêtait cependant pas grande attention à son environnement. Les reliures souples et feuilles fines de livres chinois si familiers s’étaient ouverts devant lui. Une feuille de parchemin se dépliait élégamment tandis que, une fois n’était pas coutume, ce n’était pas un pinceau mais bel et bien une plume de faisan que l’homme avait en main. Tout à son ouvrage de traduction pour le compte du Ministère anglais, il en oubliait aisément les saisons qui défilaient et les heures qui s’enfuyaient. Le fracas du monde pouvait bien attendre qu’il ait achevé son écrit.

Cela faisait maintenant presque une année complète qu’il était venu en Angleterre et il avait admirablement réussi son office : Harry Potter, tout aux troubles internes de son pays, n’avait, pour l’heure, pas pris parti pour les Hongkongais que le gouvernement chinois tentait d’écraser depuis quelques années, maintenant. L’absence d’action de la part du Ministre anglais était, aux yeux du très taoïste Mingjue, une action en soi. Et l’une de celles qui lui étaient favorables. Cette pensée le réconfortait au milieu de la tourmente : Pavel avait disparu, Pelagia lui avait mis un râteau, et des nouvelles inquiétantes lui étaient parvenues le matin même lorsque sa mère avait trouvé son fils unique utiliser – plutôt bien, semblait-il – une baguette magique. Une baguette magique !

La discussion par poudre de cheminette lui avait permis de faire apparaître sa tête dans le foyer du domicile où les braises moribondes avaient pris la forme de son visage. Il avait vu l’air contrit de son fils, la colère de sa mère et la mine soucieuse de sa maîtresse qui tentait de protéger le fils de la famille de l’ire paternelle. En colère, l’était-il ? Déçu, plutôt. Déçu que son fils fît le choix la voie de la facilité plutôt que le difficile exercice de la voix. Soupir de lassitude plutôt que colère froide. Il avait secoué la tête dans le feu et annoncé sa décision de voir l’enfant le rejoindre en Angleterre où il pourrait superviser lui-même son éducation. Personne ne s’y était trompé : c’était bel et bien un exil temporaire et cela affaiblissait le clan. Mingjue pouvait compter sur sa mère et sa maîtresse, mais il aurait aimé aussi pouvoir faire reposer quelques unes de ses attentes sur les épaules de son fils. Un fils peut-être trop jeune pour ce qui l’attendait, à bien y réfléchir. Mingjue avait du grandir vite, trop vite. Pouvait-il accorder à son fils le luxe d’une adolescence plus tranquille ?

C’était à cela et au texte qui l’occupait que Mingjue appliquait toutes ses pensées. La traduction était un art difficile mais gratifiant. Quelque chose qu’il pouvait faire avec aisance pour s’occuper un peu, et « rendre service » au jeune ministre. Mais aucun service n’était jamais gratuit, ni au Royaume Uni, ni en Chine. Et cela, le Ministre comme lui le savaient pertinemment après tout.