Curiosité / Lassitude 
Toile grise quotidienne. Formes et événements se succèdent, frappant oublieuse mémoire. Nuit succède à la nuit. Soleils brûlants des étoiles picotent sur la carne froide. Cadavre. Halo sélénite même crame rétine. Malédiction de sang, déprécation des sens. Anathème de l’achèvement de la vie. Temps s’étiole pour l’immortel. Craque l’esprit. Jours et nuits se ressemblent. Éternités d’un long sommeil émerillonné de pensées, d’entreprises. La morte chair pourrit en actes. Gueulent les tourments d’un entre-deux. Ni vif. Ni mort. Le coeur ne bat plus depuis longtemps, la bonace est dédaignée à cette âme emprisonnée dans un corps assoiffé. Lorsque saille une pépite, l’esprit se giboie. Impatience de l’âme assujettie à un nouveau défi. Espérance d’un sentiment de vie imminente. Frôler, toucher, enlacer. Sensuel appel de l’appétit de chairs et de chaleur. Les nuits sont  fraîches en solitaire.

Attention / Cynisme
L’anse de l’esprit frissonne au moindre chuchotement. Quinquet de l’âme caquette au moindre froissement. Attentif strige dépoli par l’écoulement du temps. Glace que n’émeut plus le moindre reflet. Tout voir et tout entendre. Ne retenir qu’un flot ininterrompu de réminiscences. Chaque complot n’est que la redite d’une ancienne machination. Chaque souffrance n’est que l’itération nouvelle d’une autre. Pesante mémoire s’emmêle. Toile de fond crasseuse et empoussiérée. Anamnèse sacrée des déboires humains. Désabusé, meurtrissures sillonnent l’impavidité. Toute partition, déjà, a été jouée.

Humanité / Monstruosité
Carmin cruel goutte dans la gorge. Crocs fichés dans la carne aspirant goulûment le nectar vif d’une victime consentie au monstre assoiffé. Quand gronde l’ire de la gorgone, la bile s’échauffe, la gorge se dessèche. Merveille de la non vie se heurte au dernier rempart contre la bête. L’immortalité requière la courtoisie des coutumes, le polissage de l’esprit, la fortification du cœur. Céder aux pulsions abaisserait à l’animalité débridée. Débauche de scrupules dans les jeunes années lentement érodée par le flux et reflux des âges. Sédimentation d’indifférence sur fond de bienveillance. Lassitude gangrène les principes, offrant failles au fauve tapis. Bientôt, tout bientôt, il jaillira libre de ses chaînes.

L’histoire était censée être plus longue, mais mon fichier a planté, j’ai tout perdu, j’ai eu la flemme de redétailler… désolée

1773 ❈ Nativité
Cri du bambin éructé dans la moite chaleur d’une nuit d’été. Séraphiques promesses d’une vie éclose. Pétales de douceur choyant le dernier né. Acrimonie rejetée hors de l’alcôve où Marie berce son Jésus. Nul bovin, nul pâtre venu célébrer la nouvelle naissance. Les poupons sommeillent, les enfants marmottent. Le patronyme Rowle ricoche sur une âme supplémentaire.

1789 ❈ Révolution
L’adolescent et sa fiancée se rencontrent. Âmes empesées de gêne quand les prunelles se croisent. Beauté froide à la longue douille d’encre. Pas de doute, la cadette des Black semble un bon parti. Canons grondent par-delà les essaims d’écume et de fracas. Poudre, détonations, silence. Paris est un champ de bataille. Tandis que l’un se marie, d’autres crèvent sur le pavé. Flot rougis d’un sang libre à l’instant des premières libations maritales. Tintement. La coupe de vin a chu de la table.

1792 ❈ Agnus Dei
Le Lord tourne, lion en cage. Son aîné darde quinquets sur le futur père. Une affaire de minutes, tout au plus. Cri de sa femme se déchire d’un pleur d’enfant. Petite voix, concerto de vie. Augustus s’affaisse. Soulagement et terreur. Qu’adviendra-t-il d’eux à présent qu’ils sont famille ? Tout à son allégresse mâtinée de frayeur, il ne réalise pas tout de suite. Un nouveau hurlement de labeur. Panique. Ce sont jumeaux.

1793 ❈ Poupon de sang
Âmes sœurs piaillent dans la maisonnée. Arthur et Meredith. Celtes onomatopées qui font grincer les dentiers d’aînés. Borgnon chu, le salon flamboie de virides embrasées. Père tend la main au nouvel arrivant. Haute stature avisant avec circonspection le brasier. L’épouse s’est enfermée avec sa progéniture, laissant seul son conjoint mener les tractations. Une offrande de sang réclamée, imposée depuis des générations à la famille Black. Quand donc sa famille sortira-t-elle de l’expiation des péchés d’ancêtres si éloignés que nul ne s’en rappelle ? Minutes filent. Heures. Silence étouffant. Quiétude de l’aube. La nuit a passée, ne restent que cendres dans l’âtre. Augustus a disparu.

1803 ❈ Brumes vespérales
Deux silhouettes en bordure de mer se sont éveillées sur les rivages françois. L’heure d’une vie nouvelle de don de soi et d’expiation. Malédiction carmine coure dans les artères. Augustus se sent comme un enfant. Soif le tenaille, bras de son sire le retiennent. Mélopée rassurante de promesses tenues. Gueule sur sa nuque, crocs effleurant la chair tendre faite sienne. Le sire et son infant. L’ombre éternelle pour un autre. Sacrifice dédaigné. Offrande arrachée. Les Black sont enfin libres de leur joug. Sur les terres anglaises, deux orphelins de père foulent pour la première fois les couloirs pavés d’un château prestigieux. Précurseurs Rowle. Premiers d’entre eux à être scolarisés à Poudlard. La résistance des vieilles familles est vaincue, enfin les enfants sont confiés à d’autres. Dangereux pari maternel.

1854 ❈ Tourments
Paris brillante. Paris étincelante. Paris ivre de fureur et de désirs. D’abandon langoureux. De fracas concupiscents. Saignent le stupre et la luxure dans une alcôve discrète. Corps entremêlés, Sire attend. Ivresse fade d’un corps féminin dans les bras d’Augustus. Sang est plus attirant que Sexe. Frustration. Déception. Il remercie la victime, l’abandonne sans une once de sensualité. Couverture remontée sur les épaules. Agacement. Il ne voit pas le sourire en coin de son aîné.

1887 ❈ Etiolement
Premier siècle passé, le temps pèse sur l’échine. Fringant jeune homme, vieillard désabusé, oublieux de lui-même seulement lorsque s’égarent les bras de son Sire sur lui. Vie longue, trop longue. Comment maître a-t-il pu endurer des siècles sans compagnie ? Son nom survit au-delà de lui. Générations se succèdent. Épouse morte depuis nombreuses lunaisons. Pourquoi nocturnelles ne cessent-elles pas ? Lente monotonie rompue seulement par les guerres d’Europe. Alsace et Moselle ravies à la jeune république de France. Coup dur. Échiquier plaisant. Tromper l’éternel ennui dans les affres du divertissement. Fuir la mort ? Non. Fuir l’inéluctable de l’éternel.

1915 ❈ Saignées
Repos des guerriers. Les soigneurs sillonnent le champ de bataille. Comment telle barbarie peut-elle s’envisager ? Masque glacial, dédain pour la boucherie. Coeur au bord des lèvres, épaule enserrée de la palme du Maître. Les vies en sursit s’éteignent sur leur passage. « Eu » belle. « Thanatos » mort. Offrir une belle mort. Euthanasie des fragments de corps défigurés. Ne sauver que ce qui peut être soigné. Peu. Émissaires à la lourde tâche. Apporter l’apaisement.

1920 ❈ Urgence de l’Abandon
Trop accoutumée aux hommasses caresses, ne trouve plus de réconfort dans la plantureuse courbure féminine. Un garçon contre lui, il devise avec son Sire. Pétulance retrouvée aux abords de la cornée. En aura-t-il fallut des insistance pour faire entendre raison. Chaleur des voix, douceur de l’abandon. Euphorie. Finie la Guerre. Plus jamais ça. Fêter la reconstruction. Vaines suppliques. L’esprit ancien, embrumé par l’opiacée suave des ébats, demeure lucide : cela recommencera. Toujours.

1940 ❈ Chutes d’étoiles
Retour à Londres. Complications. Cité natale sous les bombardiers allemands. Pilonnage en règle d’une lande dévastée. Meurent les maisons, les enfants, les sorciers. Comment protéger un si vaste territoire ? Les fondations ne tiennent pas toujours. Lente coulée de boue et de chairs putréfiées mêlées. Ça recommence toujours. Côte à côte, Sire et Infant. Retour sur le sol anglais pour la même besogne. Apporter paix aux mourants, soins aux vivants. Dispenser la sentence comme un Dieu le ferait. Être de la nuit. Être Dieu. Sa main, son jugement.

1941 ❈ Dies Irae
Corps momifié, lacéré, brûlé. Tas de cendres et de poussières délitées entre ses paumes. Le vampire pleure cruor et cruauté. Sillons vermeils sur les joues, déchirure. Sire réduit à l’état de fumée par l’action d’une ombre dangereuse. Chasse ouverte pour gueule éructant vengeance. Douleur. Si grande douleur de perdre tout à la fois père et amant. Coeur desséché, bête lâchée dans les nuits de Londres. Tout ce qu’assassin possède, assassin le perdra. Arraché dans sanglantes orgies. C’est une promesse.

1992 ❈ Fils et Père
Ministère de la Magie recèle secrets. Ambassadeur, poste diplomatique. Concilier société vampire et société magique. Crainte de déboires. Crainte d’alliances funestes. Secrets d’un nom « Rosier ». Assassin de son Maître. Vengeance ourdie avec la froideur du couperet. Un jeune Rosier fait ses preuves au Département des Mystères. Est-il le fils à arracher à son père en guise de punition ? Surveillance, réflexion, action. Bientôt le sang gouttera.

1995 ❈ Accomplissement d’un Crime
Mare carmine. Femme et fille. Proprement égorgées. Pas une goutte de l’impie carne n’a touchée ses lèvres. Froides excuses aux victimes. Madame, je viens vous tuer. Ne le prenez pas personnellement. Paralysie de l’esprit. Une seule larme a goutté sur le galbe de la joue féminine. Acceptation. Résignation. Il a recueilli avec douceur son ultime souffle. Celui de sa fille. Il est temps d’offrir au Fils la douleur qu’il n’a pu remettre au père. Un paiement. Dette de sang réglée dan le meurtre. Passer à autre chose.

1996 ❈ Infime dissonance
Erreur jabote sous le derme. Oeil froid glisse sur la silhouette d’Archibald Rosier venu le voir. Innocence du démon proposant un accord. Manipulateur aux mains attachées. Filins invisibles. Augustus tient la croix, agite marionnette. Surprise. Le fils n’est pas le père. Peut-être a-t-il réglé mal vaut sa dette. L’agitation déchirante du remord tient le monstre à distance.

2003 ❈ Émissaire
Position privilégiée dans les antichambres du pouvoir, bras enclosant le corps alangui contre lui. Fils victime, douleur et douceur mêlées dans le fracas d’humaines émotions à même de tromper son ennui. Expier en s’abreuvant à la gorge d’une vie détruite par ses mains. Chaleur de l’étreinte douloureuse. Joue lovée sur l’épaule d’un précieux bibelot pour lesquelles filent les années de noirceur et de ténèbres. Marque de sa morsure sur la gorge, don de soi dans le seul but d’atteindre le meurtrier de ses proches. Assassin raffermit sa prise sur le corps de Machiavel. A quand le bonheur pour toi, Archibald ?


FT. Cillian Murphy ; Pseudonyme Elisabeth ; Âge 27 ans ; Comment as-tu trouvé le forum ? une camarde de RP m'a menacée et garde en otage mes manuels de jeu de rôle (Severus, pour ne pas la nommer) ; Un petit mot à ajouter ? c'est mon premier forum HP et je connais assez mal la saga (je l'ai lue étant jeune), ne me tapez pas si je me plante parfois ; Ta fréquence de connexion en soirée et en weekend.